Libri di Giovanna Masci

Marzo 2020. In pieno lockdown, Luca, imprenditore fallito, lascia la Sicilia e le amate isole Eolie per raggiungere in treno la sorella Lidia, ricoverata in gravi condizioni in un ospedale milanese. Un gesto in apparenza normale, e che invece è eccezionale, anzi illecito, per via delle restrizioni da Covid-19 che in pochi giorni ha sconvolto la vita e le abitudini degli uomini dell'intero pianeta. Senza che se ne renda conto quel viaggio diviene per lui l'occasione di una fuga, una mano che il destino, attraverso la sorella malata, gli tende per aiutarlo. Luca fugge dal rapporto rovinoso con la moglie, dall'incomunicabilità con i figli adolescenti e con la sua famiglia di origine, fugge dalla mafia locale che stringe in una morsa asfissiante la sua vita e i suoi affari. Però, che si tratta di una fuga, lo mette a fuoco un po' alla volta, tappa per tappa, durante il lungo viaggio notturno che da Messina lo porta a Milano. Finito il viaggio, dal treno scende un uomo nuovo, un uomo che senza aver svolto alcuna azione concreta ha cambiato se stesso con la sola forza del pensiero, arrivando a frantumare i lacci che sino al giorno prima hanno schiacciato la sua vitalità.

La prima parte del libro è essenzialmente un saggio dove si discorre della malattia in senso lato, della sua ambivalenza in qualità di fattore negativo e positivo allo stesso tempo. L'originalità sta nel fatto che la reazione e il vissuto che innesca nel paziente è descritto non da chi vive in prima persona la malattia, ma da chi sta "dall'altra parte", ossia dalla parte di chi cura, del terapeuta che l'osserva dall'esterno. La seconda parte è costituita da nove racconti che sono degli exempla rappresentativi del rapporto dei pazienti con la loro malattia, che è un rapporto strettamente personale e che, per ognuno riflette lo spirito e la filosofia antecedenti la sua comparsa.

"Fulvia aveva avuto ragione a dirmi che io temevo la morte più di lei. Era vero, molte volte avevo sentito di volerla tenere più lontana io dai miei pazienti che non loro da se stessi. Quando ero in sua compagnia non temevo la morte, piuttosto pensavo alla fine dell'esistenza come ad un compimento dolce, come un'aura di energia tonda che arrivava a ricongiungersi, nel suo ciclo naturale, con l'altro suo capo. La pace serena di Fulvia mi ricordava quel senso che gli antichi greci davano ad un tipo di felicità che chiamavano 'macarìa', per indicare quella felicità che era puro senso di pienezza, una espansione del proprio essere che giunge alla propria fine con appagamento, al suo compimento con naturalezza. Sentivo Fulvia in pace con la vita così come con il pensiero della sua fine. Non avevo mai colto una nota di disperazione in lei, né mai l'avevo vista dimenarsi per cercare di aggrapparsi alla vita a tutti i costi. Viveva felice e in pace senza curarsi di altro."