Libri di Leda Quendoz

«La memoria, a momenti, vaga per qualche istante in luoghi remoti, invisibili, riportando alla luce frammenti di storie lontane.»

Questa storia tragica mette in risalto la bestialità, la miseria, la vigliaccheria e il tormento dell'essere umano in un periodo pieno di barbarie della nostra Storia, dove anche i partigiani, che dovevano essere i buoni, esercitavano la stessa violenza dei fascisti, quando volevano impossessarsi dei beni di coloro che non potevano difendersi (1943/45).

Trattare un materiale scottante, quale quello della narrazione di fatti accaduti tra il 1943 e il 1945, non è mai cosa semplice. Senza alcuna pretesa di fare Storia, ma solo di costruire un racconto che non ne forzasse i profili, le vicende di Giusto (personaggio di fantasia) e della banda partigiana di cui faceva parte, ha comunque comportato un notevole lavoro preparatorio da parte dell'autrice a partire dalla raccolta di memorie tra gli abitanti di Gressan e le successive verifiche del testo elaborato. Una sorta di archeologia della memoria resa oltremodo difficoltosa dalla frammentarietà delle testimonianze e, a volte, dalla loro evanescenza, dalla difficoltà e spesso dall'impossibilità di avere conferme o smentite di alcuni fatti riportati.

Uno sguardo al cielo prima del calare delle ombre. Uno squarcio di luce tra le nuvole... Una strada, una via senza ritorno, in fondo una casa senza pareti,infinita e sicura come il nido per l'allodola...

Questo libro è una raccolta fotografica di come si facevano, in casa, le Salsicce e i Sanguinacci, a solo uso esclusivo per la famiglia.

Questo è il suo secondo libro. Le sue poesie sono state richieste da amici, in un periodo di grandi difficoltà di salute. Scrivere, per lei, è una grande medicina, che le fa uscire tutto l’amore che possiede, l’aiuta ad illuminare il buio dei tristi pensieri. Non sapeva di essere così desiderata. È riuscita ad immedesimarsi negli altri, quindi a commuoverli. Questo libro contiene poesie dedicate anche ai suoi figli ed ai suoi nipoti, che sono otto, di cui ne è innamorata.

Vorrei essere una rondine, volare in alto a toccare le nubi, lasciarmi trasportare dal vento e disegnare nell’aria figure di gioia. Vorrei essere una rondine, sfiorare appena questa amara terra che m’inghiotte e lanciarmi poi, libera, nel cielo. Vorrei essere una rondine per migrare in paesi lontani quando il tempo della tristezza ostacola il mio volo.