Libri di Francesca Pachetti

Il volume Estate conclude la “Quadrilogia delle Stagioni” di Francesca Pachetti, ma lo fa solo in apparenza, poiché passa nuovamente il testimone ad Autunno, e quindi Inverno e Primavera. Non rappresenta infatti un arrivo, bensì un inizio nuovo. L’autrice fa emergere come Estate sia la stagione dell’abbondanza, in cui il Sole raggiunge il suo culmine, per poi riiniziare la discesa. Questo momento dell’anno è ascesa e discesa insieme: è il punto più alto di tutte le cose, quelle in cui non ci può essere un oltre ma un lento indietro. È il momento in cui tutto il visibile, prima atteso e celato viene svelato e mostrato.

Il volume Primavera porta con sé la domanda: che giardino sarai? Questa nuova stagione, guardata, sentita e ascoltata da Francesca Pachetti segue la via dell’uscita, della schiusa, della rivenuta al mondo. Ci ritroviamo in mano i semi che abbiamo custodito durante il passaggio dell’Inverno: cosa sarà di loro? Sono domande quelle che accompagnano la scrittura di Primavera, si tratta delle incertezze e dei tremolii che caratterizzano le novità mentre si fanno spazio sopra, sotto e intorno a noi.

Inverno è il secondo volumetto che ritma la “Quadrilogia delle Stagioni” curata da Francesca Pachetti che oltre alla scrittura coltiva, e vende, verdure tanto da esserle valso il nome de “La Raccontadina”. Nel libro, che racconta nella forma della prosa poetica l’Inverno, si segue la strada del buio, dell’assenza, del restare sulle ossa: nudità che riporta a una sempre vergine verità e vitalità. Il fondo è l’appoggio dei piedi che spingono verso la luce, come il buio del sotto terra è la base sicura del seme per allungarsi al cielo. Direzioni naturali di qualsiasi nascita e rinascita: dal basso verso l’alto, dalla terra al cielo: mai viceversa.

Autunno è il primo volumetto di una “quadrilogia” che intende indagare poeticamente come la bussola delle stagioni ritmi l’andatura dei nostri sentimenti, dia profumo ai giorni comuni e a quelli di festa, tracci l’elettrocardiogramma del nostro battito cardiaco, delinei le sensazioni in cui spesso anneghiamo considerandole strettamente personali, ma quando ci confrontiamo torniamo a respirare sentendoci fratelli e sorelle della stessa casa. Vedere e vivere accanto a ciò che succede in natura, ovunque ci troviamo, è percorrere e comprendere i sentieri di quello che ci succede dentro.

Mille i libri che parlano di cucina e mille le diete, le cuoche e i cuochi da tv, gli esperti, i buongustai; mille le gare, i concorsi, le sagre, le degustazioni, i si può e i non si deve; mille i ricettari che ogni anno vengono pubblicati in questo Paese di persone che pare abbiano sempre fame, benché sazie e perfino sovralimentate; ma questo libro è altra cosa per contenuti e stile: contiene, sì, ricette, ma non è un ricettario. I sapori di una svolta, scritto da una donna, madre e contadina, che campa con la terra e vive con poco, parla di cibi semplici, di uso quotidiano, - orientati, per quanto sia possibile, a pochi valori: fresco, intero, vicino, di stagione - e a una cucina che non conosce sprechi di cibo e di tempo: una cucina dove non si butta via nulla, a cominciare dalla salute. Tra tanta esaltazione consumistica e quotidiana per il cibo, qui ci sono le parole per una svolta.

I pensieri di una donna che lavora la terra e se stessa. I dialoghi al mercato. La ricerca dell’essenzialità senza compiacimenti. e di una relazione diretta con la vita senza mediazioni. "I numeri non li capisco e neanche le misure. So che in una cassetta alta di legno ci stanno dodici chili di patate, in una bassa otto. Se il secchio rosso lo faccio pieno, di pomodori ce ne stanno sette chili, all’incirca, se lo faccio a metà, quattro, più o meno. ‘Quanto le fa al chilo le zucche?’ Io non lo so quanto le faccio le zucche al chilo. Una piccola tre euro, quella media cinque, grande dieci. Questa è la mia misura. Non vendo a peso, vendo a buon senso, a cuore, a occhio, talvolta a circostanza, a baratto, a regalo. Se il catino azzurro è pieno fino all’orlo ha piovuto molto, è stato temporale. Se è asciutto e non conta neanche una goccia avanzata, è molto che non piove. La febbre la misuro in brividi, in brividi e coperte. Una coperta, 37,5 gradi; due, sale verso i 38; due più le ginocchia al petto si superano i 38; due più le ginocchia al petto e la conta di tutte le mie persone, è febbre altissima: bisogna cercare riparo. Non sono alternativa, sono nata contadina."

Silvia e Geremia iniziano a scriversi durante una notte di fine estate, quando un temporale li sveglia. Così, per far passare il buio, i tuoni e anche un po' di paura, provano a tenersi compagnia e raccontarsi quello che vedono e sentono. Si scrivono delle chiome degli alberi che si piegano e dei lampioni che sembrano oscillare, delle lucciole che si sono spente all'improvviso e del semaforo davanti alla finestra che si è messo a lampeggiare. Si scrivono da case molto diverse, da paesaggi del tutto differenti, da lontano, ma si tengono vicini fino a quando le foglie non smettono di arrampicarsi sulla finestra e di rincorrersi per strada, fino a quando l'amministratore del condominio non spegne l'interruttore, azzittendo l'allarme. Torna così la quiete, il sonno e il sogno che possa esistere davvero una Silvia per Geremia e un Geremia per Silvia. Età di lettura: da 8 anni.

Poetica della terra, delle stagioni e della vita nelle parole di una contadina scrittrice, che sa usare la penna bene come la zappa e il cuore.

"I numeri non li capisco e neanche le misure. So che in una cassetta alta di legno ci stanno dodici chili di patate, in una bassa otto. Se il secchio rosso lo faccio pieno, di pomodori ce ne stanno sette chili, all’incirca, se lo faccio a metà, quattro, più o meno. ‘Quanto le fa al chilo le zucche?’ Io non lo so quanto le faccio le zucche al chilo. Una piccola tre euro, quella media cinque, grande dieci. Questa è la mia misura. Non vendo a peso, vendo a buon senso, a cuore, a occhio, talvolta a circostanza, a baratto, a regalo. Se il catino azzurro è pieno fino all’orlo ha piovuto molto, è stato temporale. Se è asciutto e non conta neanche una goccia avanzata, è molto che non piove. La febbre la misuro in brividi, in brividi e coperte. Una coperta, 37,5 gradi; due, sale verso i 38; due più le ginocchia al petto si superano i 38; due più le ginocchia al petto e la conta di tutte le mie persone, è febbre altissima: bisogna cercare riparo. Non sono alternativa, sono nata contadina."