Libri di Marco Orlandelli

Roma, luglio 1989. Era l'ora della pennica, dopo pranzo, in giro non c'era nessuno, un gran caldo, una gran quiete, da qualche finestra aperta sul vicolo filtrava la telecronaca di una partita di calcio, unico segno di vita se si esclude l'edera di un verde intenso che ravvivava rigogliosa le pareti dei palazzi. Un giovane roscio e belloccio, la custodia dello strumento musicale poggiata ai suoi piedi, componeva un numero di telefono piuttosto lungo alla cabina d'angolo...