Libri di Stefano Falotico

Robert De Niro, mito vivente incontestato, immarcescibile nome altisonante della settima arte pregiata, leggendaria figura intoccabile e mostro sacro impareggiabile dall'istrionica, variopinta, perfino flamboyant, versatilità delle più camaleontiche e impressionanti. La cui strepitosa carriera sfolgorante, sin dagli esordi, fu ed è mirabolante, malgrado talvolta afasica e altalenante, specialmente negli ultimi anni. Eppur Bob, nostro beniamino eternamente amato, come vien amorevolmente denominato dai suoi incalliti, idolatranti aficionados irriducibili a cui va ascritto naturalmente, in primis, il sottoscritto, rimane un granitico e inviolabile, totemico maestro della recitazione sovrana e l'incarnazione delle vette attoriali più difficilmente eguagliabili. In tal saggio monografico, peraltro volutamente strampalato a tratti, in quanto ondeggia tra disamine delle più certosine e fini, personali osservazioni giocose, divertenti perfino in modo falotico, fantasticamente ne eviscero l'excursus non soltanto filmografico, addentrandomi in analisi recensorie delle più variegate, ricche, forsanche imprevedibili ed eclettiche, comparabilmente analoghe alla sua stupefacente, perenne e imperitura mutevolezza composita. Un libro composto da letterari pezzi multiformi, allestito con fantasia poetica e nella prosa montato in forma eccentrica, inserente "spezzoni & frames" immaginativi, metaforicamente indaganti il suo artistico, non solo professionale, curriculum vitae creativamente geniale, anatomizzando la sua completa, policroma galleria di personaggi memorabili da Bob incarnati dai suoi inizi sin ad oggi, oramai tatuatisi nell'immaginario collettivo non soltanto dei suoi ammiratori storici. Un immane, epico, stratosferico attore marmoreo per cui è doveroso tributare tale sentito e commosso homage, per dirla a mo' degli americani e degli anglosassoni, ed è sacrosanto onorarne la titanica grandezza più assoluta in maniera imperiosa.

"Nicolas Cage, amato, odiato, disprezzato da molti vili detrattori, osannato, beniamino per gli eletti che sempre lo apprezzeranno, criticato, discusso, controverso, spesso al centro dell'attenzione, futilmente onnipresente anche quando non necessario, comunque sia, che piaccia o meno, un attore capitale degli ultimi trent'anni del cinema contemporaneo. Una retrospettiva saggistica, fortemente lirica, che non si pone l'obiettivo, oserei dire ottico, di passar al vaglio l'intera sua filmografia o di sviscerarla accademicamente, ma si sofferma a scandire i suoi ruoli più iconici e la seminale lor forza magnetica che Nic, come un vampiro famelico, ha propagato a suo addentare il soave nitrato d'argento. Ad abbrancarci dunque a suo morso succhiante l'ipnotico ammaliarcene. Svanendo in Nic, gioiamo esangui, sunti in affascinante adorarlo, prostrati a riverirlo e, chinati ai suoi cinematografici comandamenti, in gloria elevarlo".

I fantasmi che, acquietati, ci lustrano d'intensa lucentezza immaginifica in lune nere opalescenti o, inquietanti, ci appaiono mefistofelici nello scotere il nostro corpo di brividi acuti. Acustici, lagrimiamo le nostre recondite, intimissime paure e, con i fantasmi, passeggiandovi assieme negl'incubi più fatali e lugubri, c'incamminiamo per sentieri meandrici dell'inconscio buio e più profondo, ne mordicchiamo assieme i lor cuori e, di corpo spaventato, urliamo ululanti dinanzi ai lor racconti agghiaccianti. Ancorati alla speranza ch'essi vivano e, davvero verissimi, esistano, davanti a loro esitiamo ma non resistiamo al lor epocale fascino, c'incateniamo incantati dalle lor storie di case infestate, dirimpetto ai lor maledetti spettri mortali, mordaci, gridiamo! E, dai sepolcri più celati, i fantasmi più nascosti ci raggelano nell'emanarci dentro le anime nostre scoperte un sapor nitido d'evanescenza, d'ectoplasmatica vividezza.

"Giacciamo, gracchiando furenti nel vento, negl'intimi meandri delle nostre pulsioni furibonde, ululanti, strangolati da una realtà cagnesca, siamo identità smarrite nel crogiolo poliedrico di razze eleganti e inestinguibili di forza energetica maestosa. Inalberati, arrabbiati, rossi in volto, dalle avverse circostanze erosi, sviliamo nei tramonti 'cerbiatti' di ser(at)e pallidamente ristoratrici, sognando libranti i cieli limpidissimi delle astrazioni color (cob)alto, lanceolati, guerrieri della libertà avventurosa, inseguitori di fuggenti attimi, stritolati, ci raschiamo, rischiando, avviluppati da melodie inneggianti alla poderosa anima possente, sciolti nell'azzurro veloce delle interiori vetustà amanti del turbinoso schizzar tra strade di fango, 'impaurite', poetiche d'inarrivabile nostalgia, uomini lirici da due lire ma con un cuore irrefrenabile che, perseverando imperterrito, 'a terra', abbrustolito da (s)tinte emozioni fragili, ci scorpora e ingloba nel caos stupendo del volar intrepidi, mai tiepidi. Angeli di un altro (in)felice pianeta nostro. Marziani e martiri, casinisti e 'ingombranti', noi..."

Forse Clint, ammantato di quest'aura principesca, da messia cherubino molto diavolo, altri non è che un ne(r)o "sbiancante" le notti delle ambiguità... Risorto in tutta la sua grandiosità magnificente, redentrice e illuminata dalla nera, tetra, sbriciolante, cupissima prigione di Alcatraz da cui, vittoriosamente folgorante, erto in mordace, poderosissima forza combattiva, fuggì nell'infondere l'urlo catartico, impetuoso, irrefrenabile, saggio, limpido, sacro e vendicativo alle pure, splendenti anime degli innocenti ribelli, ché furono scelleratamente scheggiate, segregate, avvizzite, saccheggiate a fuoco lento, terrorizzate nelle lor vibranti, lucenti emozioni più vitali, un uomo furente, un (non) morto vivente, sì, agguanterà i sogni perduti degli emarginati e dei cuori fragili, sull'orlo del (de)perimento, nel suo titanico, scultoreo, gagliardo elevarli in fulgidi bagliori castiganti i mortificanti, (in)frangibili carnefici che seviziarono il lor sanguigno, stupendo splendore, nato cristallino... Nell'antro silente delle scure lune meandriche, un uomo, rispuntato dal buio, (t)ergerà le paure dei vinti non ancor però arresisi, soffiando sulle lor anime esangui, ossute e dissol(u)te nel leggiadro, guerriero intingerle di brama salvifica, a ribaltamento estasiante degli essi vivono...

"David Cronenberg, il suo nome risona magmaticamente portentoso, raffinatamente austero d'immortale, incorniciante altezza nobiliare fra i pulsanti c(u)ori esul(tant)i di noi suoi prostrati, fervidi e invincibili amanti divora(n)ti, squittenti gioia passionalmente sanguigna, erti all'elevante eleganza gagliarda da immolati cinefili più eletti della sua eccelsa settima arte divinatoria e illuminante".

Questo è un libro maledetto di onirismo, immerso nella notte ove le tetre cupidigie delle streghe cattive mordono l'innocenza nel bramoso, puro, straziante, peccaminoso tentarle. Notti fosche in cui il plenilunio, torbido e minaccioso, solfeggia melanconico in aride stagioni lunari dall'abbagliante (im)mortalità. Notti selvagge e creaturali, nelle quali un bambino, rinato miracolosamente, gelidamente gracchierà il mormorio del suo dolore da non morto. Come un esangue vampiro a cibarsi della vita rubatagli, dello scellerato, brutale sortilegio che, infettandolo nell'animo avvelenato da un mostruoso, indefinito altrove, scheggiato dall'abissale, inquietante, spettrale spazio-tempo ininterrotto e urlante, proprio dall'"incubatrice" di quel che parve un imbattibile, nerissimo incubo senza mai fine, s'allev(i)erà in una purificatrice vendetta mistica, leggiadramente strofinato in vertiginose, liriche strofe oltre i confini dell'immaginazione più rifulgente, vellutata e limpidamente libera da ogni graffiante cupezza mortifera, tagliente e attanagliante. Una travolgente, poderosa, salvifica catarsi, un'immensa rinascita, nata proprio dal dolore del non esser mai davvero nati. Abrasivamente sospesi in una dimensione profondissimamente ammantata di luccicante evanescenza, avvolta d'estatica morbidezza languida e ipnotica, sofferta di labbra sue incorniciate, per l'eternità, nei sogni infranti d'un infante al di là della vita stessa sua e nostra gridante...

"Questo non è un libro che raccoglie i racconti di Edgar Allan Poe e non è neppure una monografia saggistica sulla sua vita. È un intreccio di mie emozioni ispirate a lui, erte alle gloriose, magnificenti sue cupe e illuminanti storie immortali, tenebrose o pulsanti enigmatica, occulta lucentezza, un flusso di coscienza forgiato a speculari, empatiche rifrangenze analoghe nell'abissale fondermi dentro gli anfratti armoniosi e allucinatori delle lancinanti, profonde e arcane suggestioni liriche che il maestro creò di virtuoso, innovativo genio limpidissimo. È un'immersione mia foscamente intrepida per agguantare il bri(vid)o immemore della somma trascendenza sua onirica, nel mio dedalico tentativo vampiristico e vorticoso di evocare le inafferrabili, tetre, oscure emozioni viscerali, liquide e metafisiche, appunto, che l'irraggiungibile Edgar Allan Poe creò d'eterna, metempirica, luccicante brama emozionale a stupendo incantarmene nello statuario contagio dalla sanguigna discendenza prostrata dinanzi all'irraggiante, vivido lindore accecante in sua titanica, accorata, eterea, incorporea grandezza indiscussa e indistruttibile".

"E De Niro ci divinizzò a suo insegnamento, sol aggrottando la fronte d'asimmetriche rughe incorniciate a virtuosa e funambolica sua unicità mastodontica... Robert De Niro, un nome leggendario del Cinema mondiale che non ha bisogno di presentazioni? Forse sì, forse no. In questo mio saggio monografico bizzarro e autarchico, infatti, mi permetto il lusso di osare ancora una volta sulla sua figura, incensandola oltremodo e anche eccentricamente sviscerando però il misterioso mito, spesso (in)discusso, in linea con la sua figura tanto famosa quanto riservata e perciò tanto ombrosamente magnetica, nel disossare, insanguinandomi appassionato da suo amante cinefilo, la sua celeberrima, celebrata carriera iridata a mio insindacabile, personale verdetto e adorante gusto personale. Ad addentrarmi nella sua figura e, immerso a suo enigmatico, ipnotico fascino storico, far sì che raffinatamente mi corroda quanto spero possa anche affascinare voi. Avvolto a sua brama, avvinto a inchinata sua svettante maestria per sempre più avvincermene e, da De Niro appunto quasi posseduto, potervi e volervi trasmettere, a mo' simbiotico di tal insolita mia ammirante "biografia" in lui rifless(iv)a, un'identica, speculare empatia appassionante. Un libro che, fra recensioni bizzarre, squarci poetici, schizzi visionari e aneddoti indimenticabili, se vorrete leggerlo, mi auguro possa infondervi la stessa venerazione che io nutro per il nostro enorme, irraggiungibile De Niro..."

Nick Joad, forse il fratello titanico del fantasma d'una celeberrima canzone di Bruce Springsteen, l'uomo che vive d'un sogno a occhi aperti, o di un roboante, fervido incubo. Il suo incubo migliore sarà sfidare il proprio demone ad Atlantic City. Un eterno duello che lo tormenta ma, nella sua pelle turbolenta, Nick Joad respira nel vento. Pugile in perenne, interminabile attesa.

"Il mio castello s'erge trionfante e agghindato di foschie perenni, accucciato in una valle disperata, immalinconita all'erosione eterea della mia nobile decadenza notturna. Mura sfavillanti di nera luna impressa nel mesmerico profumo tenue e roccioso d'una pietra sacrale a perpetue folgori scagliate nell'antro di blasfema rinascenza...". Il mito di Dracula, attinto dal capostipite Bram Stoker e riletto in una versione sinuosa di liriche a glorificarne l'immortale Nosferatu. Creatura ancestrale, notturna, che al plenilunio danza coi lupi e con l'accorato romanticismo martoriato dalla morte della sua amatissima, mai dimenticata Mina. Dracula, imprigionato nel suo sarcofago, resusciterà in auge dall'antichità mefistofelica del suo corpo congelato, asperso in senile torpore gracchiante, per librarsi in svettante e risorgente furore, veleggiante coi suoi servi scudieri, al fine di sbarcare a Londra e poter riabbracciare la reincarnata sua eterna Mina... Un viaggio innanzitutto spirituale, una scandagliante esplorazione della sua anima, da un irredento, lungo sonno assopita nel buio del suo segreto eremo, per rifulgere solare o trafitta dall'insondabile balia dell'ingrato, maledetto, inestirpabile destino?

Dopo l'evasione funambolica dalla prigionia asfissiante della durissima Alcatraz, dopo la rivolta poderosissima e cristologica da quell'oscura, tetra, cerulea, "metallica" e stritolante Parigi opalescente dei nostri puri sogni color diamante al(a)to... Sì, giunti dopo stravaganti, guascone e al contempo pericolose peripezie lungo il mondo, per sua natura ingannevole e colmo di "fratturanti" trappole, Clint e i suoi girovaghi fratelli della congrega son approdati, stavolta, per volontà dello strano fato e di Dio misericordioso, nella magnificente e santa San Pietroburgo. Raccoltisi nel rifugio di una chiesa sconsacrata, a pregare appassionati per il lor futuro ancor incerto. Ma dopo qualche ora, allo scoccar del brivido viscerale più raccapricciante, accadrà un macabro omicidio imperdonabile. Chi è il colpevole e dove sta fuggendo? Riuscirà Clint, coi suoi intrepidi compagni d'avventura, ad agguantare l'assassino prima che, al calar d'ogni speranza, si dilegui nel buio, mortificando eternamente d'atto suo scellerato il cuore saggio ed eroico di Clint e dei suoi fedelissimi prodi?