Libri di Erika Dagnino

Un poemetto in versi, dedicato alla vita campestre, scritto da Giacomo Leopardi quando era un bambino alle sue prime prove letterarie. Curato e illustrato da Erika Dagnino, autrice delle versioni in prosa delle canzonette e dei disegni che le accompagnano. Per i piccoli, una stimolante occasione per confrontarsi con la scrittura di un grande della letteratura italiana e internazionale quando aveva la loro età. Per gli adulti, un modo di scoprire un aspetto poco frequentato del Sommo Poeta.

Sette favole in versi scritte da Giacomo Leopardi quando era un bambino alle sue prime prove letterarie. Raccolte, curate, commentate e illustrate da Erika Dagnino, autrice delle versioni in prosa delle favole e dei disegni che le accompagnano. Per i piccoli, una stimolante occasione per confrontarsi con la scrittura di un grande della letteratura italiana e internazionale quando aveva la loro età. Per gli adulti, un modo di scoprire un aspetto poco frequentato del Sommo Poeta.

Un movimento di vagabondaggio non esclusivamente fisico ma parallelamente spirituale, il recupero di una statica libertà può mettere le basi per procedere diritto e d'inciampo tra il vuoto del guardare e il pieno dello sguardo.

Dal fondo del metallo, ulteriore epifania poetica in versi e prosa di Erika Dagnino, mette in gioco radicalmente e nella sua integralità la questione del rapporto materia/poesia, non soltanto nella sua dimensione contenutistica - la materia, in tutte le sue forme, come "figurazione" oggettuale, ispirazione e referente primario di tutta la sua opera, tanto più concreta quanto più è "spiritualizzata" e viceversa - ma anche nel suo, affascinante, sempre presente, discorso su sé stessa. [...] Il dolore come conduttore di materia, la materia come canale del dolore, in un continuo fondersi e rapprendersi in figure che ci sembra di conoscere dalla nostra propria esperienza sensoriale, ma che contemporaneamente non riusciamo mai a catturare del tutto, a stringere nei consueti confini del nostro esperire. (Dalla Postfazione di Massimo Caviglione)

Gèr e Màl come scambio continuo di perdita e recupero, in cui entrambi i personaggi, specularmente, ribadiscono l'esistenza di sé e dell'altro in misura proporzionale alla loro remota, ma autenticamente affettuosa, prossimità.

I canti dell'occhio di Erika Dagnino sono appunto canti, quindi per autodefinizione emissioni verbali e musicali di suono appartenenti/riguardanti l'udito e l'orecchio, organo uditivo, che si riferiscono all'occhio, strumento visivo per antonomasia. Ma il sensismo è il contrario della fruizione-contemplazione poetica. Il canto vuole un soggetto, seppure il più absconditus possibile, e un oggetto magari il più astratto e inafferrabile, ed è appunto l'occhio contemplativo-contemplato ad assumere la doppia funzione, materia e intonazione, referente e incipit ispirativo dei componimenti. Anche qui, come in tutte le opere di Dagnino, la parola trascolora (varia, nel senso di variazione, anche musicale) nell'oggetto, che trascolora nell'Altro-da-Sé, quindi nell'Altrove, nel Non-Oggetto, ovverossia l'oggetto quando perde la sua abituale funzione referenziale per assumerne un'altra o mille altre, si disoggettualizza dal contesto, perfino dal concetto, senza perdere la sua sostanza immaginale.

Due racconti surreali sull'ombra, nostra compagna impalpabile, trasformista, talvolta inquietante, impossibile da allontanare.

"Ru e Fro" è narrazione dell'impossibilità dell'Altrove, in senso sia psichico che spazio-temporale. I due protagonisti hanno un solo obbligato percorso: pur nel continuo, apparente, movimento, girano in realtà intorno a se stessi e al loro medesimo tragitto. Una sorta di metaforico tapis roulant trasforma il loro muoversi in un incessante, ma composto agitarsi, fra la realtà, il sogno e il delirio, la discussione e la visione, perpetui immobilisti alla ricerca del Nulla.

Qui si raccolgono molte voci, sedici interviste dedicate alla musica, che viene evocata, ricordata, pensata, immaginata, progettata, situandosi un attimo dopo, collocandosi un istante prima del fatto musicale. È lecito, quando la voce appartiene al musicista, il dire e il fare sono la sua carne e il suo spirito, la più sonora sconfitta del signor Descartes, che al cospetto del cimento musicale non ha prove d'appello per la sua illuminata separazione tra corpo e mente. Il commento sulla musica disgiunto dalla pratica, invece, è sempre in affanno e la sua condizione non muta quando il suo oggetto non è materia sonora, ma verbale, parole a loro volta dedicate alla musica, come in questo caso: riflessioni ad opera di musicisti. Un largo raggio d'azione che paradossalmente vieta un'ulteriore riflessione sia perché il musicista è l'eccezione che conferma la regola sia a causa della natura stessa della musica.