Alter Ego

Gabriella Deodato, attraverso un sapiente e camaleontico uso della luce, riesce a realizzare delle vere e proprie "composizioni" visive in grado di cogliere anche la più piccola sfumatura emotiva del soggetto ritratto. La dose necessaria di luce di- rettamente proporzionale a quel sentimento universale che la fotografa riesce perfettamente a cogliere nei volti, nei corpi, negli occhi e nella pelle della persona ritratta per poi restituirlo intatto all'occhio di chi guarda: l'amore, in tutte le sue forme. Ecco allora "l'amore cucciolo" del gattino che si sveglia la mattina e sbadiglia, l'amore della donna sposa e madre su cui si posa la luce dell'obbiettivo come una carezza, l'amore sensuale e intimo tra nostalgie, pensieri e sogni, l'amore come desiderio e attrazione verso ciò che ancora non conosciamo. In queste narrazioni-fiabe per immagini, è il corpo della donna, preziosa ispiratrice di luce, che risalta in tutta la sua bellezza rivelatrice di coraggio e passione: coraggio per affrontare tutte le s de della vita, anche le più dolorose, attraverso la capacità taumaturgica dell'arte.

Gianbattista è un ragazzo fuori dal comune: fin dalla nascita non sente il dolore fisico e non prova emozioni. Orfano di madre, viene cresciuto dal padre, custode di un cimitero di campagna, che non è però in grado di educarlo ai sentimenti. Ma il ragazzo vuole imparare a conoscerli e per farlo osserva le reazioni emotive delle persone cui causa di proposito dolore, fisico e morale. Per acquisire "conoscenza" non si ferma di fronte a nulla, neanche davanti al male assoluto. Il mondo e le emozioni umane, però, si rivelano più complicati di quanto possa immaginare e Gianbattista rimane inebriato, poi stordito e infine travolto da ciò che scopre, compreso il grande amore per una ragazza. La sua crescita porta a un finale appassionato, crudele, struggente e inaspettato. "Fuoco Fatuo" è un romanzo romanticamente macabro che si situa all'incrocio di diversi generi letterari: nella cornice di un peculiare bildungsroman si passa dal fantastico all'horror con atmosfere surreali che ci ricordano i film di Tim Burton e Il Profumo di Patrick Süskind.

Ricordami anche questa colpa di aver sentito un briciolo di vita e di calore in una stanza gelida e muta. Tutti abbiamo una colpa da espiare, una pena che ci ossessiona, un sentimento che abbiamo smarrito. Una voce che ci rimprovera quello che non abbiamo fatto. La colpa di Sibilla è di quelle potenti quanto intollerabili. Nel suo coinvolgente e ipnotico flusso di coscienza rivolto a Paolo, il fratello minore, viene fuori gradatamente in tutta la sua violenza. A tratti con talento spiazzante, con colpi di scena inattesi, con metafore originali e taglienti come un bisturi. In questa storia sono tutti colpevoli, ma solo lei sembra avere la lucidità spietata, necessaria per un consapevole percorso di elaborazione. Pieno di buche, arresti improvvisi, saliscendi, curve impreviste. A ricordare le tappe di un inferno familiare senza sconti né autocommiserazione.

Storie nere, concentrate e fulminanti. Tra fiumi di birra e sudore ciclistico, i torbidi casi da risolvere di ogni duro che si rispetti.

Raimondo Moroldini, facoltoso industriale, viene trovato morto nella sua camera da letto. Un colpo alla tempia; nessuna traccia dell'arma. La moglie Teresa, l'unica ad avere un movente, ha un alibi di ferro. Tutto si complica, poi, quando mesi dopo Riccardo, il figlio della vittima, denuncia la scomparsa della fidanzata, Tonì, che apparentemente nulla sembra avere a che fare con quel delitto. A tutto questo si aggiunge, poi, il cadavere di un funzionario della polizia brasiliana che stava indagando su un losco traffico tra il suo Paese e l'Italia. Il commissario Fabio Jannucci per la prima volta si trova di fronte a un mistero di cui non riesce a venire a capo. È possibile che i tre casi siano collegati? Cosa unisce un affare internazionale a quelli che sembrano un regolamento di conti e un sequestro, seppure sui generis? Un giallo, questo di Mario Quintieri, le cui origini affondano nel passato dei suoi protagonisti, storie di luci e ombre, di violenze più o meno evidenti, subite o perpetrate. Un romanzo che non è solo la risoluzione di un giallo ma anche un'indagine attenta sulla natura umana e sulle sue dinamiche, quasi mai lineari e limpide come potrebbe sembrare.

Michele (mickeymouse03) conosce in chat Francesco (itagnolo75). Tra una chiacchierata e l'altra, davanti a un monitor, i due ragazzi si innamorano. Una sera Francesco confessa a Michele di essere un prete. Gli racconta un'esistenza inquieta fatta di fughe e pentimenti e la fatica di amare perché ai preti è vietato. Col crescere dell'intimità, Francesco riversa su Michele il fallimento di una vita nascosta nella religione per oscurare la sua omosessualità. Michele lo spinge ad abbandonare il clero, vuole una storia d'amore alla luce del sole. È stanco di nascondersi. Lo ha fatto per i lunghi e difficili anni vissuti in famiglia, alle prese con Sergio, il fratello omofobo, e con una madre che ha deciso di non conoscerlo veramente a fondo. Michele lotta così tra l'istinto di escludere il fratello dalla sua vita e il desiderio di renderlo partecipe dei suoi sentimenti. Questo rapporto ambiguo con Sergio si insinua nella relazione instabile tra Michele e Francesco e ne sconvolge gli equilibri, trascinando gli eventi a una svolta drammatica che segnerà il destino dei protagonisti del romanzo.

L'arte che interpreta la poesia. La poesia che decifra l'arte. L'incontro di due penne apparentemente così diverse avviene tra le pagine di questo libro. È una danza lenta la loro, da assaporare pagina dopo pagina con la timidezza di un fiore che sboccia, con il dolore che sgorga da una ferita o ancora con l'estatica ebbrezza di una visione a occhi aperti. Una sequenza di suoni, voci, immagini e colori che sviluppano articolate trasposizioni della realtà, nitidi ricordi probabilmente irreali, sogni sospesi in un futuristico nulla in cui la speranza galleggia leggera. Le poesie di Giusy Del Salvatore scivolano liberamente su morfologie imperfette, disseminando emozioni, magnetismi, turbamenti o illusioni sapientemente catturate da Ettore Dicorato, capace di fissare il tumulto della poesia nella magia di una singola illustrazione. Criptica come la Luna è il frutto di una connessione sperimentale che fonde la forza della parola e la bellezza dell'immagine traducendosi per il lettore in un'esperienza artistica e sensoriale dall'esito imprevedibile. Un po' come questa avventura criptica come la Luna.

C'è un chirurgo estetico cinese che è l'unico a poter soddisfare le richieste estreme di una signora romana. C'è un uomo che trasforma involontariamente le parole in oggetti. C'è Paolino mai sazio di cibo spazzatura. C'è un ragazzo inebriato dall'acetone. C'è uno che impazzisce per la burocrazia. C'è una edonista ossessionata da se stessa e tanti altri personaggi in cerca di una terapia per risolvere i loro problemi. La troveranno? Quattordici racconti tenuti insieme da un filo unico: la narrazione surreale e grottesca delle nostre nevrosi quotidiane.

Ma i pesci possono avere il mal di mare? Razionalmente no, certo. Ma se soffrissero di mal d'amore? Allora sì, tutto è possibile quando la ragione si scontra con il sentimento. A Bruno, scrittore squattrinato di ventisei anni, accade proprio questo: Gioia l'ha lasciato perché per lei era "troppo" e ora lui non riesce a togliersela dalla testa. In suo soccorso arrivano i consigli di un ventilatore cinico e misogino e gli amici Max e Daniele che trascinano Bruno in feste anni Venti, sbornie, incontri con escort, partite a beach volley, lavori saltuari, gite fuori porta. Tutto questo in una Roma torrida che fa da scenario a quello che è il fatidico, ma indispensabile, passaggio da un'ultima adolescenza all'età matura. Racconto semiserio di un delirio passionale, questo di Fausto Romano è un libro ironico, dolce e intelligente, da leggere tutto d'un fiato, per divertirsi e riflettere tra le righe. Una storia per chi, almeno una volta nella vita, ha sofferto di mal d'amore. O di mal di mare.

Femminilità ed erotismo, passione e conflitti interiori: le donne di Fiorella Corrado sono le protagoniste assolute di Rosa Carne, una raccolta di racconti brevi, intensi, che ci svelano le ombre e le luci amalgamate e nascoste nel corpo e nell'anima di eroine contemporanee combattute tra il desiderio del piacere carnale e quello di una felicità sfuggente e sognata. Eppure, è attraverso i sensi e l'eros che la donna cerca di conoscere l'antagonista maschile e al tempo stesso di conoscersi; non mancano i tradimenti, le bugie, le incomprensioni, le maschere indossate e poi strappate per rivelare un'identità femminile più profonda che arriva fino a quel rosa carne dello smalto steso sulle unghie, pallido e fragile tentativo di difendere il proprio naturale universo interiore.

Fermata del bus di Claudio Fiorentini è un esilarante e al tempo stesso riflessivo romanzo breve narrato in prima persona da un personaggio che non ha nome, un uomo qualunque sposato e in carriera che si divide tra la casa e l'ufficio, la moglie e l'amante, gli incontri quotidiani di routine e le piccole avventure rubate all'inesorabile e monotono scorrere del tempo scandito dai giorni della settimana. E poi c'è la fermata dell'autobus, il luogo delle storie da raccontare ma anche lo spazio in cui metaletteratura e metafisica s'incontrano. Un io dilatato, ipertrofico ed egoisticamente chiuso in se stesso si racconta e dialoga con lei o con lui in uno stile letterario molto vicino al linguaggio teatrale. Scena dopo scena, dialogo dopo dialogo si dipana una trama accattivante e originale, in viaggio su un autobus dove potrebbe sedersi ciascuno di voi.