Barometz

Il nero è luce precipitata in un vortice violento di pigmenti famelici, ma è un colore che, pur nella sua compatezza cromatica, ha diverse sfumature visibili solo agli occhi più attenti, a quegli sguardi che affrontano tutto ciò che è oscuro sapendo di potervi trovare quel che alla luce si nasconde e che nelle tenebre, invece, si svela senza remore. Nella "Trilogia del buio" dal nero emerge la paura, detonatrice di incubi, demoni antichi e mostruose mutazioni dell’animo umano. Una scrittura asciutta e un tratto pop, un ritmo serrato e angosciante, che scavano nella serenità del quotidiano a caccia della belva più feroce che l’uomo abbia mai combattuto: l’inconscio e le sue deformità.

Ogni sasso è diverso da un altro e ha una storia da raccontare. A guardar bene, osservandone le venature, si possono scovare al suo interno tracce della sua vita di montagna, e percorrendone la forma, si possono immaginare i suoi giorni da roccia, le sue peripezie da sasso, le sue attese da granello. In ogni stadio della sua vita, un sasso sa già che rinascerà all’infinito con un’identità geologica diversa nella forma e uguale nella sostanza, in un eterno ciclo vitale fatto di lente trasformazioni e di interminabile pazienza. Trovare un sassolino per terra e stringerlo tra le mani vuol dire stringere un pezzetto della Terra e imparare a conoscerla più da vicino, con la consapevolezza che ogni cosa, anche la più piccola e apparentemente immobile, fa parte di un inesauribile viaggio dell’universo. Età di lettura: da 6 anni.

Acquattati nel buio, vivono infiniti mostriciattoli dalle forme più strane e spaventose. Incombono, sghignazzano, deridono i bambini che ne hanno paura. Sono mostri dispettosi e al calare dell’oscurità sgattaiolano negli anfratti delle camerette, si nascondono tra i giocattoli e sgusciano sotto i letti di chi li teme e trema. Eppure con un fascio di luce spariscono e le ombre della notte si dissolvono in forme gentili, familiari e rassicuranti. Una piccola storia di coraggio per bambini e per adulti, perché la paura non ha età e non è mai troppo tardi per sconfiggerla. Magari illuminandola un po’. Età di lettura: da 6 anni.

"In una città grigia, dove le case di cemento crescono come funghi, la solita routine di Ninì viene interrotta dall’incontro a sorpresa con un batuffolo leggero trasportato dal vento, che presto sparisce nella fessura di un marciapiede. Passano il tempo e le stagioni e, dopo i mesi di gelo, il vento di primavera riporta con sé i colori del cambiamento: il semino-pallina, che ha dormito beato per tutto l’inverno, è ormai cresciuto fino a diventare un bellissimo fiore rosso. Questa nascita è l’inizio di un cambiamento importante per Ninì, una nuova speranza colorata nel grigio della città. Una storia che racconta il mondo puro dei bambini, fatto di meraviglia, di fantasia e di fiducia. Una storia che con la sua poesia riesce ad annullare il grigiore del progresso." (Alessandra Vitelli). Età di lettura: da 4 anni.

Età di lettura: da 6 anni.

Postfazione di Manuele Fior.

“Tre colonne: a sinistra lui, a destra lei, al centro il flusso inarrestabile degli eventi. Una stesura ritmata, serrata, scura. Una murder ballad che dura tre ore e finisce senza vittime, ma con due assassini.” (Brunori Sas)

”Appena la puntina cominciò a far gracchiare il vinile, si accorse che era uno di quei momenti perfetti, quelli che se li cerchi non li trovi e che, come tutte le cose migliori, capitano per caso.“

Una storia semplice e poetica di bambini e di fiori. Quattro colori e linee pulite per raccontare la grandezza delle piccole cose e l'importanza di imparare a essere se stessi. Non sempre è il confronto con gli altri a darci la misura di ciò che siamo. Età di lettura: da 7 anni.

Tutti i mali di cui l'uomo si fa colpevole hanno causa nell'indignazione che l'aizza, nella necessità che lo pressa, nell'amore che lo acceca o nella furia che ne travolge l'animo. Solo l'ingratitudine non ha ragione d'essere che la salvi e perciò pessimo è questo vizio, che inaridisce la fonte della misericordia, spegne le fiamme dell'amore, spranga il passaggio al bene e fa nascere in coloro che malamente sono ricambiati l'avversione e il pentimento. Ne avrete conto da ciò che vi farò udire.

È cosa veramente strana che dallo stesso legno vengano fuori statue di dèi e traverse di forche, troni di imperatori e coperchi di vasi immondi. Ed è altrettanto strano che dagli stessi cenci venga fuori carta che, se lettera d'amore, riceve baci da amabili labbra o che, altrimenti adoperata, serve a nettare orifizi oscuri. Allo stesso modo accade che dalla medesima madre nascano una figlia virtuosa e una perversa. Non sempre da un'unica pianta nascono frutti di egual natura, ma questo lo lascio raccontare a chi più sa.