Gattomerlino/Superstripes

In quest’opera prima di Rosaria Ragni Licinio, tutta la poesia è forza concentrica ed espressione di materia nervosa. Infatti se da un lato i versi tendono a riorganizzare la memoria generatrice con lo scopo di “far quadrare” la realtà attraverso fotogrammi precisi, dall’altro una coscienza meditativa offre al lettore un’ampia gamma di riflessioni sulla vita e sulla morte.

Età di lettura: da 7 anni.

«Il mondo: rocce aguzze. Il corpo: ossa bianche. Vivo da anni nelle mie ossa e nel mio mondo: una valle assolata, le rocce spaccate; esseri umani minuscoli, le mani strette a mappe invisibili; la sabbia scende dal cielo e le montagne si ricoprono, fino all’orizzonte, di granelli fittissimi, le rocce sul punto di accartocciarsi sotto quella pioggia vorticosa e scura. La natura sembra andare a fuoco, il cielo è coperto da un velo color del rame. Poi cancello quelle forme: il paesaggio deserto sprofonda in una foschia ancora più spessa.»

«Crepa dell'anima / Ho diviso il mondo. / Contraddizione delle parti / A respingersi agli infiniti. / E così rimango / Futile linea a separare il nulla.»

Una scrittura austera quella di Maria Laura Galviati e, in contrasto con i suoi dati anagrafici, screziata di toni stilistici da prima metà del Ventesimo secolo. Nella narrazione poi, una dignità e un riserbo lontani anni luce dal chiacchiericcio dei social-confessionali. Non mancano però lampi d’ironia, anche nella descrizione delle situazioni più estreme, perché nell’altro, quando non sa riconoscere l’umanità in chi gli sta di fronte, come la sua stessa umanità richiederebbe, non c’è mai volontà maligna, ma semplice o volgare inadeguatezza.

"Se giravi a San Pietroburgo nella primavera del '41, notavi un tale che fumava una pipa ricurva e portava un cappello alla Sherlock Holmes. Se chiedevi a un pietroburghese chi era, ti rispondeva: è un mezzo matto. Se chiedevi come si chiamava, ti rispondeva: ha un sacco di nomi. La primavera, a San Pietroburgo, non arriva come da noi: arriva tutta insieme, dal giorno alla notte, vai a dormire coll’inverno e ti svegli coi fiori sbocciati, è violenta, ti sembra di vederla correre per le strade, vedi una Proserpina selvaggia spargere erba e sole e frutti e foglie e colori. Ma a San Pietroburgo la gente ha poco da rallegrarsi per l’arrivo della primavera: quest’anno siamo in piena guerra e in piena povertà. In effetti, è strano che tu ti trovi a San Pietroburgo se sei un occidentale e non stai combattendo. Sei un giornalista? No. Allora, che ci fai?"

«Mentre leggi queste parole / la tua bocca trema / (adesso lo sai) / vedi il passato sparire / liscio come velluto / e neanche un dolore / a dirti sei stato.»

«Dove io sia nato in fondo poco importa [...] Ho visto la luce nella Brindisi del disordinato sviluppo petrolchimico degli anni ’60; ma non avevo ancora messo i piedi a terra che la mia famiglia si era trasferita in una gelida e poverissima Romania, a Plojesti, dove tanti giovani ingegneri dell’Europa occidentale speravano di trovare un futuro nel rilancio di giacimenti petroliferi in via di esaurimento. Non erano passati tre anni che si dovettero fare di nuovo le valigie e ripartire, ora alla volta dei più promettenti paesi mediorientali: ci stabilimmo in un primo tempo a Kirkuk (Iraq), e poi definitivamente nella sterminata capitale iraniana, Teheran. Lì sarei rimasto fino ai 14 anni...»

«Parlano di luoghi / estinti da tempo / con termini pascoliani. / Ma tra il fanciullino / e il deserto / ci sono cinque giorni / e vanno dal lunedì / al venerdì.»

«Nel sogno dormivo dentro a un letto / e questo letto era il letto di morte di mia madre / Mi alzavo dal letto e andavo in cucina / e in cucina c'era una scatola / e dentro la scatola orecchini e oggettini vari / un po' erano miei un po' di mia madre / un suo orologio si era incastrato in un mio / orecchino e io cercavo di sciogliere il nodo.»