Gilgamesh Edizioni

Un commercialista spietato e impenitente, un magistrato dalle grandi capacità investigative. Una ragazza scompare e le sue ultime tracce conducono al vagone di un treno; la Clinica del dolce riposo e il suo fatiscente edificio custodi di un segreto ricco di passato e di dolore. Le città di Milano, Cremona e Lecco fanno da sfondo alle due criminose illusioni da risolvere; le complesse indagini, sinuosamente inserite in un ritmo frenetico di avvenimenti, esauriscono la loro forza trascinante nello stesso punto d'impatto. E poi: i due fratelli gemelli, la rapina in centro e gli eterei occhi blu...

«Ebbi una zia che si chiamava Sara/ Paffuta, bionda, rosa e zuccherosa/ Le successe, mi pare, qualche cosa/ O Ione era la bionda e la più cara. Suonano insieme d'Eros la fanfara Nel recinto di vita malmostosa/ D'un pinocchietto in malaticcia posa/ E gli addolciscono la bocca amara. Forse se sono vivo glielo devo/ Talvolta il suicidio decidevo/ Ma distraevano i loro bisticci/ Così eccitanti nella primavera Poco coperta da stoffa leggera:/ Miravo e non facevo più capricci».

«Gigantessa, sebbene di sellaio,/ Il Ture, fossi moglie, mia Signora/ Nella casa di Folco di buonora/ T'avrei visto a Firenze nel più gaio/ Girotondo di bimbi senza il saio/ Di panno bigio romagnolo ancora./ Dopo il pasto nel fresco alla controra/ Avrei sognato mentre dall'erbaio/ Spiravano i profumi e Beatrice/ Dormiva come un angelo felice./ L'avrei amata certo ma a Alighieri/ Non l'ho contesa per lasciare il passo/ Alla divina poesia e il tuo crasso/ Sognavo per lo più più volentieri».

Ahmed Demha, un giovane avvocato parigino (madre francese, padre algerino) destinato a grandi successi professionali, subisce l’ondata emotiva scatenata dalla “notte del Bataclan”. Per risollevarsi dallo stato di prostrazione in cui è spinto dagli eventi e dalla sua delicata condizione psicologica, concentra i propri sforzi nella ricerca di cosa sia veramente utile, per lui e per l’uomo in generale, e in questo percorso si perde, ma…

«Eterni secondi» è un romanzo a tre tempi, ingannevole e mutante, strutturato come un lungometraggio a episodi degli anni '70 e avente come filo conduttore il tempo e le sue avversità numeriche. Secondi si nasce, non si diventa e lo si resta per l'eternità, con tutti i vantaggi che offre la posizione non illuminata del non essere mai tra i primi. «Cattivi romantici», «L'internauta», «La notte in cui spuntò la luna dal monte» – scritti tra il 2011 e il 2017 – sono tre facce dello stesso orologio. Tre racconti apparentemente lontani, ma in realtà accomunati da quel romanticismo maldestro tipico della scrittura "bonaffiniana" e dei suoi personaggi, spesso teneri, fastidiosi e surreali, che ritraggono le fragilità, la tenerezza e il cinismo della società contemporanea.

La realtà letta ed esorcizzata attraverso il ricordo, la disillusione, lʼonirico, lʼincubo e lʼamore, o ciò che più gli assomiglia. Fra veleno e sogno, gli estremi entro cui si giocano le nostre azioni, scorre quella che chiamiamo vita, con le sue mille sfaccettature e possibilità. Nei suoi Racconti a più dimensioni, Floriano Rubiano Fila gioca a carte scoperte, indagando senza mezzi termini le derive dellʼanimo umano fino a spingersi nei pericolosi meandri carsici dellʼinconscio, nella speranza di trovare, in qualcuno dei mondi narrati, la chiave per decifrare le complicate trame del destino e sentirsi finalmente in pace con se stesso. Unʼesigenza personale che si trasforma in ricerca condivisa. Impossibile non riconoscersi in almeno una delle esperienze descritte: i piccoli e i grandi problemi quotidiani, il bisogno dʼamore e serenità, la fuga dalla realtà, il rimpianto, la nostalgia del passato, la necessità di affermare la propria identità e la pulsione al viaggio, strizzando lʼocchio al soprannaturale.

L'età avanza, i sogni di bambino di diventare calciatore vero sono ormai stati superati da un lavoro normale, una famiglia, una compagna o altro. Eppure quella "passionaccia" di preparare la borsa, gli scarpini, la tuta, i parastinchi e volare, nel tempo libero, a giocare la partita di pallone ci accompagna sempre, almeno fino quando il fisico ce lo consente. Chi lo fa per tirare solo due calci, per autoconvincersi che ci sa fare anche lui e che solo la sfortuna gli ha impedito una carriera da professionista, chi per cercare di salvare, dai trent'anni in su, quel che resta del fisico più o meno asciutto di un tempo. Così può accadere che dalla semplice sgambata nasca l'idea più ambiziosa, quella di formare una squadra vera, almeno nelle intenzioni. Con un nome, uno sponsor, una maglia uguale per tutti e che partecipi a un campionato nel quale, alla fine, si vinca qualcosa. Una coppa, per quanto altamente simbolica, che stia a certificare chi è riuscito a trionfare su tutte le altre nel torneo Amatori. Impresa praticamente impossibile per chi, come la squadra che viene narrata in questa storia (vera), ha raccattato un po' di tutto.

Un palazzo antico nel cuore antico di una città, un non luogo, in cui vita e morte, amore e solitudine, gioia e disperazione, passato e presente si incrociano e si intrecciano indissolubilmente. Ogni uscio una storia, ogni anfratto una memoria, ogni angolo una testimonianza di quello che è stato, di quello che è. Incontrando la donna picchiata dal marito, il giornalista viscido e asservito, il ferroviere innamorato delle piccole, insignificanti inserzioni della vita, l'uomo abbandonato dalla speranza e la signora che ha lasciato i sogni in un punto imprecisato del suo passato, incontriamo noi stessi, la nostra quotidianità ripetitiva e pure rassicurante, che costruisce un possibile orizzonte di senso. La voce del narratore che racconta un'indagine fuori dal comune, si trasforma nella voce di ciascuno di noi, nelle parole del viaggio che percorriamo a ritroso nel tempo, nella curiosa ricerca mai conclusa e sempre rinnovata di noi stessi. E il palazzo si trasforma in uno spicchio di mondo. Mentre fuori, le stagioni si succedono e la neve scende lentamente a coprire le ferite della terra.

«La vedova grigia» romanza una storia di pura invenzione narrativa che prende spunto dalla vicenda reale di Milena Quaglini, nata a Mezzanino il 25 marzo del 1957 e morta a Vigevano il 16 ottobre del 2001, una delle poche serial killer accertate in Italia dagli anni '90 a oggi. Amelia, la protagonista, è la donna che uccide gli uomini violenti, carnefice e lei stessa vittima della vita, a un certo punto presa da un vortice che la spinge a uccidere perché «costretta a farlo», come afferma lei stessa, «per difendersi dai tentativi di abuso subiti». Ma la tragedia di Amelia non è un fenomeno esistenziale isolato, a sé stante, perché si sa, le vite si incrociano e si toccano, al di là del bene e del male, e spesso a determinare gli eventi sono spietate coincidenze dall'epilogo indesiderato. Così è per il Maresciallo Scarpa, ad esempio, lui stesso vittima indiretta della vita, uomo incompreso, angariato da superiori inetti e superbi che disdegnano il suo operato e che non colgono indizi di capitale importanza, prove che avrebbero potuto cambiare gli eventi e, di riflesso, la vita di Amelia.

"Ama scherzare col pennino della sua stilografica e confessa di scoprire, al di là dei veli leggeri che talora prendono corpo, visi irrequieti o inquietanti, che piano piano diventano maschere da commedia e quindi scivolano su di un piano giocoso e ironico capace di sorridere alla vita". (Bruna Malcisi)

Centocinquant'anni di storia che attraversano Visano. Elena, una bambina di dieci anni, raccoglie il grido di dolore di una madre che dal ritratto sulla parete della grande villa le chiede di trovare il corpo di suo figlio, il bambino che tiene in braccio e che suo marito, il conte Spiga, ha nascosto dopo la sua prematura morte. Elena, la quale percepisce e sente voci che nessun altro ode, scoprirà la storia delle famiglie che hanno portato sul rogo una ragazza innocente, precipitando Visano nella maledizione del rogo.

"Si vivono smarriti paradossi, come codesto di esser debitore ai mascalzoni che del tuo buon cuore Hanno fatto bersaglio coi più rossi tagli, confuso fra i tronchi percossi da acerba lama di raccoglitore di linfa ricca. Senza il tuo torpore annoiato dei mali in poco mossi specchi d’acqua che il vento non frequenta, senza la voglia di distrarti, spenta Sarebbe stata sempre dall'inedia la fonte dei sonetti, chiusa adesso sarebbe stata la porta d’accesso al tempio, nel crepuscolo, di Heredia".