Perrone

Il silenzio della luce invocato nel titolo della raccolta potrebbe essere una dichiarazione di insufficienza, una sorta di impasse conoscitiva riguardo ad un mondo totalmente ispezionato da una luce fredda da laboratorio, considerato che il mondo dell'età della tecnica gravemente malato di nominalismo ha rimosso ombre e oscurità. Dalla prospettiva materialistica il compito del poeta è disumano, è un trascendere, passare oltre questo raggio di illuminazione per "andarsene nel buio" con la sua lira orfica, "occhio verticale della lingua indecifrata", rendendo così valida la supposizione di Nietzsche dell'Io lirico che parla dalla profondità dell'Essere.

La levigatura di Angelo Parisi si pone nel bivio del respiro. Non solo per la profonda concessione linguistica che egli mette in atto in questa silloge, quanto piuttosto per una penetrazione lirica che non indugia al gioco linguistico bensì diventa geografia grammaticale di un'anima. L'associazione lessicale dei suoi versi, che possiedono la precisione degli sketch della mente, assomiglia a una recitazione illimitata, che pur intravedendo un debito di formazione e di paternità con la poesia frazionata di avanguardia di Sanguineti, il lavorio inciso di Andrea Zanzotto e le vertiginose espressioni care a Pasquale Panella, procede con una linearità propria e originale.

I versi di Silvia Morotti stanno come in punta di piedi sulla pagina, sul bianco. Sono corti, a volte cortissimi. Fanno sentire che prima di ogni pronuncia c'è un'esitazione, un piccolo tempo sospeso. Così ogni parola e ogni immagine arrivano più nette, dicono quello che dicono ma non solo quello che dicono. Tutto parla, e parla per segni. Il vento ritorna sempre sugli stessi giri e scuote le chiome delle comete. Tutto parla. Talvolta ciò che stava nei romanzi riappare nella realtà e la certifica. Talvolta la realtà somiglia a una pineta su cui le allegorie si affollano come storni. La bellezza di questi versi sta nella loro misteriosa semplicità - il più comune dei gesti porta con sé una incalcolabile quantità di mistero e di senso.

Trasposta sulla scena, una vita può essere suddivisa in atti, in momenti, in sequenze, in una manciata di scene madri se va bene. Un pensiero inaccettabile per chi vorrebbe la finzione del palcoscenico come una semplificazione e un'esemplificazione della vita. E se fosse l'incontrario? È un interrogativo inquietante che la lettura delle poesie di Luigi Sebastiani ripropone. Suddivise in sezioni che richiamano da vicino il genere dell'opera lirica, queste liriche (ma fino a che punto?) sono il canto mai dispiegato, anzi telegrafico, che riassume un'esistenza nei suoi momenti fondamentali, ma soprattutto nei quesiti, talvolta disperati e tal altra cinici, che essa stessa suscita in un io lirico ferocemente disincantato e spietato nell'analisi del proprio desiderio.

Età di lettura: da 8 anni.

Tre luoghi per una sola storia. Roma, Napoli, un piccolo silenzioso paese lacustre della Sabina. C'è l'arrivo in una città luminosa ma straniera, la crudeltà di cui si può essere capaci da bambini. C'è la tensione vitale, il caos scintillante degli anni in cui si diventa adulti. C'è infine il momento di tirare le somme: per capire come si è diventati ciò che si è. Lia Levi, con dolcezza e coraggio, mette in gioco la prima persona. Lo fa con la sapienza e l'allegria di chi conosce e frequenta l'eterno presente della memoria. Le pagine di "Nessun giorno ritorna" non si limitano a rievocare, ma danno corpo a storie cariche di pathos e di mistero. La vicenda di una "falsa bambina" che inquieta e infrange le sicurezze di un'infanzia sullo sfondo della guerra; la magia di Napoli e una storia di ragazze intente a costruire la propria identità negli anni del "Boom" e a capire cosa significa diventare amiche; la visita notturna di due sconosciuti in una casa sul lago. Con una prosa essenziale e ritmata, Lia Levi ci presenta una folla di personaggi che con le loro solitudini, le loro paure, i loro ricordi ci chiamano a una condivisione. Raccontandoci una storia di radici "scelte", di luoghi, di sentimenti, che in fondo è la storia di tutti.

Lhakpa era la bambina più vivace del suo villaggio in Tibet ma a soli quattordici anni, per scampare alla miseria, si arruola nell'esercito popolare in Cina. L'hanno stuprata, cinque soldati cinesi ubriachi. Sarah, nata in Galles, violentata a sei anni dal nonno e più tardi uccisa da Richard che non voleva il figlio che aveva messo al mondo. Poi c'è Aisha acidificata; Juliette che denuncia il suo uomo ma che per paura ci ripensa; Rahina lapidata; e ancora Carmelina, Maria Teresa, Viollca. Dacia Maraini disegna una geografia tragica e dolorosa di donne vicine e lontane che hanno in comune la fragile condizione della loro femminilità, l'orrore della sopraffazione e della crudeltà del maschio.

I libri sono figli ribelli, possono sorprenderci imboccando strade impreviste. Ci danno soddisfazione, ci prendono alla sprovvista, ci deludono a volte. Pur essendo il loro destino imprevedibile, sono tanti gli elementi e tanti i protagonisti che contribuiscono alla costruzione della loro forma e della loro personalità. Questo manuale sui generis si propone di esplorare il mondo del libro in tutte le sue molteplici sfaccettature, cercando di dar voce al punto di vista sia di chi il libro lo ha concepito che di chi ha scommesso sulla sua realizzazione. Per arrivare sino al prodigio del lettore. Con estrema attenzione alle dinamiche professionali ma anche con uno sguardo aperto sull'attualità e sul dibattito che si muove intorno al "pubblicare libri oggi", Giulio Perrone e Paolo Di Paolo, con il contributo di alcuni autorevoli "addetti ai lavori", cercano di tratteggiare le figure professionali che operano nel settore, ma anche di spiegare le dinamiche che regolano la nascita, l'esistenza e, se possibile, il successo di una casa editrice.

Questa è una storia vera. O potrebbe esserlo. Claudio Amodio lavora per una organizzazione non governativa, adora lo stadio, fuma hashish. Non ha neppure trentacinque anni quando, a bordo del suo scooter, viene travolto da un'auto pirata sulla tangenziale cittadina. L'auto, un Suv nero, non si ferma. I responsabili dell'incidente approfittano dell'oscurità per fuggire indisturbati, lasciando a terra il cadavere del ragazzo. È suo fratello Luca a ricevere la notizia, e a doverla comunicare ai suoi genitori. Ma in una Roma in cui la miseria morale sembra abbracciare ogni cosa, in cui le autorità sono fantasmi ingombranti sulle spalle dei più deboli, non c'è spazio per le promesse di giustizia. In continuo e inesorabile ritardo con gli esami del corso di biotecnologie, costantemente a disagio nella relazione con Viola, sua fidanzata storica, fuori contesto nelle amicizie e nei rapporti con la famiglia d'origine, Luca mette in piedi una bizzarra e spietata caccia metropolitana agli assassini di suo fratello. "Come uccidere le aragoste" diventa presto la storia di una caccia che parte dall'unica traccia che proprio Luca ha a disposizione: la confessione della signora Tommasi, testimone oculare dell'incidente, il Botto, come viene chiamato. Una caccia in cui i ricchi, ritenuti responsabili della morte di Claudio, appaiono a Luca come ripugnanti e imprendibili crostacei marini, sfuggenti aragoste da intercettare e stanare per trovare finalmente il punto molle dei loro gusci.

"In questo libro convergono tante passioni: la scrittura, Napoli, la cucina e la nostrana tradizione gastronomica. Difficile comporne una trama. Ci abbiamo provato avvalendoci del nostro talento e del competente aiuto di Angie Cafiero. I sensi ci hanno condotto all'esplorazione dei luoghi con il tatto, l'olfatto e il gusto. Le storie hanno assunto così un diverso sapore. Un libro che si può tenere in cucina, un pratico ricettario, ma anche una raccolta di racconti. Scrittori, attori, musicisti, giornalisti, intellettuali, poeti, napoletani di nascita o per scelta, per racconti di cento parole."

La vita che si ferma su un paio di scarpe rosse, che si appanna e si contorce su una bicicletta da bambina, la vita che ritorna in ogni racconto di questa raccolta e che viene indagata con il garbo e la crudeltà di una scrittrice di razza. Piccole storie, brandelli di vita che si ricompongono in un unico grande mosaico, tenuto insieme da semplici oggetti quotidiani, mai schiacciati dalla banalità, mai usati e gettati: un maglione rosso, una bicicletta, un paio di scarpe assumono allora la valenza magica di talismani, capaci di evocare le sconfitte di una vita, il dolore sempre taciuto di un abbandono, la speranza di un cambiamento.