Fuorionda: 45 giri

Lui è Ovidio, il grande poeta di età augustea, l'artefice dei capolavori della poesia erotica latina. L'altro è Andrea Franceschetti, insegnante, giornalista, compositore eclettico ed eccentrico. Il featuring, la collaborazione a cui danno vita fra queste pagine è un'opera originalissima di traduzione del poemetto Remedia amoris, che diventa un moderno manuale curativo rivolto alle innamorate e agli innamorati delusi e decisi a guarire dai mali che comporta l'essere lasciati o il non essere ri-amati. Un'operetta in prosa che non c'era, rispettosissima del Latino del testo originario ma impreziosita da una contemporaneità ironica, erudita e musicale, in grado di colmare un gap bi-millenario: un messaggio nella bottiglia capace di raggiungerci dal mare di un'antichità sorprendentemente e perennemente attuale.

Lungo trame di intelligente ironia e lucido approfondimento filologico, l'autore supporta l'allucinata convinzione che Dante questo viaggio lo abbia fatto per davvero con la insuperabile tridimensionalità delle descrizioni poetiche del Sommo Poeta: Dante sfonda lo striminzito piano contrassegnato dai soli assi X e Y e ci racconta il suo straordinario Aldilà in 3 dimensioni, a tutto tondo, a tutto mondo, avvalendosi degli assi V-versi, R-rime, C-cuore. Un prosimetro (Dante viene qui raccontato anche in versi) che celebra parole umane scolpite su carta divina da chi, per primo, ha digrossato la pietra del latino per scolpire la lingua italiana.

Una carrellata di esistenze (solo apparentemente scollegate) abbozzate, tratteggiate nel loro vissuto amaro, in cui la quotidianità dei singoli trova la ragione per divenire romanzo nella sua monotona e devastane ciclicità. Un incrocio di storie, di vite, di personaggi che emettono suoni che a un attento ascolto sono richieste di aiuto; suoni che vagano per strade affollate e senza orecchie. Nessun colpevole, nessuna traccia di pietismi. Solo risvegli che non hanno niente a che fare con pentimenti o redenzioni. Solo un aprire gli occhi su quello che è. Vite misere, leggere, ingombranti, spregiudicate, indifese, malate, tormentate, prevedibili, che rotolano verso un epilogo che è una spirale nera, unico sbocco possibile a quel dramma collettivo che è l'umanità.

"Odio le monoporzioni di ratatouille, escargot e macedonia, soprattutto in giorni come questi. Anche se sei solo come un cane, il banco frigo del supermercato non ha alcun diritto di ricordartelo" Bernard. "La doccia è stata fantastica, ma non sono riuscita a immaginarla nudo. Secondo me lei di sotto non è nudo" Giselle.

Cartoline dal paese del fare, di chi si rimbocca le maniche ogni giorno per costruire un futuro per sé, i propri cari e dodici schiave thailandesi sordocieche chiuse in cantina. Ma soprattutto la storia di un cialtrone sfaccendato che si scopre troppo scaltro per essere assunto ma troppo tardo per essere liquidato. Un romanzo di formazione postmarxista in cui, tra autoimprenditoria e alienazione industriale, il nostro sceglierà di abbracciare mollemente il lato più ghiotto del precariato, elevando all'intangibile il braccio di ferro tra capitale e forza lavoro, affinché ogni padrone sia costretto a licenziarlo, senza averne capito davvero il motivo.

Natale 1986. Una famiglia disfunzionale si rifugia sotto il tavolo della cucina per rifarsi una vita lì. È solo l'inizio di un caleidoscopio di avventure lisergiche, fra menestrelli del britpop, simbionti messicani e spettri di amori mai vissuti. Un universo dove il tempo e lo spazio sono solo un'opinione, mentre l'unica certezza è l'orso Greganti, un plantigrade caffeinomane dal carattere splendido.

Un moccioso marcio a spasso per un mondo più marcio di lui, popolato da vecchi clown, nonni a forma di pompelmo, alti prelati in polmoni d'acciaio, gechi, scambisti, ritardati arrivisti, Cristi e vampiri da pianobar. Ogni pagina del suo diario ci traghetta in un'avventura psichedelica intrisa d'un iridescente umorismo nero pece.