Meligrana Giuseppe Editore: Narrativa inclusa

Firenze. Mentre la città festeggia il capodanno 1991, Filippo aspira un'ultima sigaretta davanti ad un paio di bollette scadute. L'affitto arretrato, la padrona di casa che lo reclama di continuo, il frigorifero desolatamente vuoto e nemmeno uno straccio di lavoro. L'amore per Viola ed il bambino che porta in grembo sono l'impulso per non abbattersi, per continuare a sopravvivere e sopportare gli sguardi ostili della gente in strada che, riconoscendolo, gli ricorda che, ai loro occhi, è e rimarrà sempre un assassino. Nel completo smarrimento, Filippo dovrà fare i conti con il futuro ma soprattutto con quell'infausto passato che, imprevisto e sconvolgente, tornerà a bussare alla sua porta. Senza nessuna via d'uscita, compirà mosse scellerate come scellerato è il destino che da sempre lo accompagna. Alessio Biagi ci guida con quest'ultimo romanzo all'interno d'una trama torbida e violenta, ambientata nel ventennio italiano tra il 1970 e il 1990.

Una madre e due figlie, un insieme di relazioni difficili dove i silenzi, le incomprensioni, l'incapacità di comunicare sono le regole che scandiscono i rapporti. Come in un triangolo, la madre è l'angolo al centro che tiene in piedi l'intera figura e la definisce, ma al tempo stesso fa sì che gli angoli alla base, le due figlie, non si incontrino mai. Solo quando la punta più alta del triangolo viene meno, l'intera struttura crolla e quei due angoli di base possono incontrarsi. È cosi che Lisa e Veronica partono per un viaggio forzato alla ricerca della madre scomparsa, un viaggio che durerà solo una settimana ma che avrà la forza emotiva e dirompente di un'esplosione.

Dodici racconti singolari: nell'ordito. Alcuni, brevi: lo spazio di un biglietto, possiamo dire. La natura del "racconto formale" varia secondo l'Autore, com'è giusto che sia. È ipotizzabile che qualcosa, in fondo, le manipolazioni licenziose di Giuseppe Braghò vogliano manifestare. Taluni casi sono dilatati: là si ordiscono più fitte insidie. Menzogne? No, sì. Banale intrattenimento letterario, volendo. La verità (sacra, profana) si mostra sempre relativa: è mendace, tuttavia credibile. I racconti proposti sono insieme di vero e finzione: culture diverse avranno visioni diverse. Prefazione di Pantaleone Sergi. Postfazione di Peppe Cavallari.

Mary Capoluongo è un'adolescente italo-america che vive a Boulder (Colorado) durante "l'invasione hippy" del 1969 con il padre, muratore alcolizzato, la pia madre, l'angosciato fratello maggiore Nino e due indisciplinati fratelli minori. Mary, costretta a convivere con l'inquietudine del padre e con l'irrazionale possessività di Nino, che suggestionano gli umori dell'intera famiglia, è differente dagli altri Capoluongo e dalle altre famiglie wop (definizione degli emigrati italiani) di Boulder. La dolcezza che l'accompagna e la contraddistingue verrà ricompensata solo durante l'abituale commissione all'emporio alimentare, quando incontrerà Johnny, il figlio hippie del negoziante, costretto a ripararsi a Boulder a causa dei disordini avvenuti tra manifestanti anti-Vietnam e forze dell'ordine ai quali ha preso parte. Quest'incontro sposterà la direzione della sua vita, fino a quel momento ripetitiva e oppressiva, grazie all'intraprendenza del seducente Johnny che infine la metterà di fronte a una difficile decisione.

Tra i molteplici e multiformi aspetti della Terra dobbiamo immaginare la forma embrionale dell'uomo o di un essere tra milioni di altri, compresi quelli inanimati, che aveva nel suo DNA qualcosa di speciale, destinato, attraverso una lenta ma inarrestabile evoluzione, a dominare sugli altri, a impossessarsi del paesaggio che si andava sempre più allargando al suo bisogno di conoscenza e di sopravvivenza. Noi lo lasceremo vivere, morire e riprodursi per numerosi millenni fino a raggiungere forme sempre più avanzate, più perfette, che lo staccheranno dalle sue primordiali origini e da quel mondo primitivo in cui ristette per un tempo infinitamente lungo.

1960. Luca, uno studente liceale di diciotto anni, affascinato da un annuncio radiofonico, lascia gli studi, la famiglia, il suo maso solitario tra i monti tridentini e si trasferisce in Germania, per soddisfare la sua voglia d'avventura più che per bisogno. Il giovane, acquartierato in una baracca abitata da numerosi connazionali, quasi tutti del Sud, dopo una serie di vicissitudini, che lo portano pian piano a crescere e a maturare, si ritrova infine come affittuario presso la casa della famiglia Wolff. Christine, la moglie del vecchio e malato signor Wolff, comunista convinta e mosca bianca nella Germania federale del Secondo Dopoguerra, sconvolgerà del tutto la vita del giovane Luca portandolo a fargli comprendere il vero senso delle cose, di quelle che si posso materialmente avere ma anche di quelle che non si possono mai possedere. Una storia in mezzo a tante altre storie, una vita in mezzo a tante altre vite, un dramma in mezzo ad altri drammi ma soprattutto affetti: veri, vissuti, goduti, ricercati ma anche perduti, mancati, lasciati, offesi e finti perché, come dice Luca nel romanzo, "[...] non sempre facciamo le cose che vogliamo. [...]"

"Oltre le cose" è una sorta di "road novel", poiché il viaggio è il filo conduttore del romanzo: viaggio nello spazio naturalmente, ma anche nel tempo, e soprattutto nell'animo umano. La storia si apre con la morte del carismatico scultore carrarino Luigi Amati, vista attraverso gli occhi della figlia, Claire. Una confusa richiesta del padre prima di morire, associata a una bizzarra profanazione della tomba dello scultore, convincono l'ingenua Claire dell'esistenza di un segreto intorno alla figura del padre che la donna è decisa a svelare. Così Claire parte con le amiche per un viaggio a ritroso nel tempo e nello spazio che la porterà a conoscere con dolore il lato oscuro dell'uomo da lei tanto amato.

È un po' tutta l'umanità, con i dolori e le gioie, i vizi e i pregi, le debolezze e le certezze, ad essere come fotografata in quest'ultima fatica letteraria di Mommo e Nicolina Rombolà. E la fotografia narrativa appare sbiadita, in bianco e nero, o forse in tonalità seppia, come le vecchie foto di una volta, quelle che si ritrovano spesso nei cassetti dei mobili antichi e si guardano con nostalgico gusto. È un mondo scomparso, sono dei valori estinti, delle persone morte, dei comportamenti ancestrali quelli che sono immortalati nei racconti e che vengono rimpianti e stigmatizzati quasi allo stesso modo, quasi allo stesso tempo, lasciando al lettore la sensazione che lui stesso debba decidere cosa far credere ai protagonisti delle varie vicende. Le poesie, infine, fanno da cornice alla fotografia, la classica cornice bianca; bianca, appunto, come solo la poesia sa essere.