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La poesia di Rosanna Gazzola - scrive Piero Buscioni nella prefazione - sembra fatta della materia di cui sono fatti i sogni, i sospiri, le lacrime. Un'opera pervasa da una personalissima cognizione del dolore, da una percezione talora vagamente montaliana dello scacco esistenziale (di un tarlo nell'ingranaggio del creato, di un calcolo dei dadi che più non torna), da un senso dell'entropia a un tempo cosmica e privata. Tuttavia il disincanto non è mai davvero l'ultima parola. Una gioia fortuita (o forse destinale) resiste, riaffiora sempre; sommessa risplende oltre ogni pena, oltre ogni giorno di esilio dell'anima e di apparente non senso; e con essa la speranza - ultima dea - umana e sovrumana a un tempo, dal momento che noi tutti siamo "inquiete anime clandestine / in cerca d'un'estrema pace / nella diafana luce dell'eternità".

La poesia di Mariano si sviluppa in una sequenza di pensieri che seguono un percorso non logico-argomentativo, ma fantastico-associativo, laddove l'osservazione circostanziata cede il passo alle riflessioni scaturite dal proprio immaginario, in cui i ricordi storici (ricorsi, richiami, rimandi) si accumulano e sviluppano più lungo impulsi creativi e linguistici che non intorno a stimoli meramente logici e descrittivi. Sul piano filosofico, alcuni componimenti devono molto all'interpretazione di Sant'Agostino, secondo cui il tempo "tende a non esistere", mentre in altri, quasi a fare da contraltare teoretico, si obietta che, a proposito della presunta verità nietzscheana secondo cui non ci sono fatti ma solo interpretazioni, bisognerebbe ad esempio interrogare i sopravvissuti di Auschwitz. Il peso della memoria, fatto di bagagli a mano e scandagli umani, porta l'autore a caricare visioni e memorie delle città italiane e straniere da lui visitate con le suggestioni storiche che i luoghi evocano, quasi che il fine dei suoi viaggi non sia stata la bellezza artistica dei monumenti, ma gli eventi spesso tragici di cui essi sono testimoni.

Un amore (ferito? feroce? finito?) che picchia in testa, che frantuma le ore inattese d'attesa, fatto di sigarette non fumate e di silenzi bianchissimi. Una perdita innanzitutto chimica, di quella di cui sono fatti i sogni, forse anche i bisogni: Shakespeare, Marlow. Restano i segni, i legni di una croce che si fa iconica e ironica nel dosato rilascio di quotidiane, domestiche tossine: un interno giorno abitato da fantasmi beffardi, nature morte, materia viva, un "inferno" notte in cui disperanti pensieri si alternano a soluzioni oniriche. Dove il dolore si trasfigura in dialogo, dove ogni momento passato ridiventa scalfittura (feritoia) di un piccolo monumento ai caduti - più spesso un balsamo che lenisce le presenze assenti e i silenzi essenti, una cura del dopo - e dove il "nero" del titolo è in realtà una scala di grigi, una terra di mezzo in cui tutto accade e scade (questa la morale della favola: nessuno vince, nessuno perde, ognuno gioca la sua "dipartita").

Tazio ci interroga sul senso della vita, suggerisce una irriducibile molteplicità di prospettive e ne esclama una non ancora contemplata, dubita, spoglia la sua anima e la riveste, fugge e immediatamente ci chiama. Variazioni alla ricerca di un tema che si sa celato in esse? Un ciclo conchiuso di tutte le possibili permutazioni? No, è lui stesso a mischiare astutamente le carte servendosi di luoghi, forme, odori, stoffe, umori esalati dalle cose più comuni o da creature senza nome.

"C'è qualcosa di inesplicabile, come sempre è inesplicabile il quid più segreto (e unico in definitiva, e decisivo) della poesia. Risiede, è nascosto, mi pare, in quel martellamento intimo sulle parole, sulle sillabe, sui ritmi. Viene, credo, da una zona inesplorata e irraggiungibile di te e dei tuoi convincimenti vitali. È come un battito cardiaco e similmente è in rapporto solo con il mistero generale della vita." (Mario Luzi) Il motivo di questo progetto editoriale è stato il convincimento mio e poi dell'editore che forza, bellezza e naturale spontaneità della parola poetica di Caterina Trombetti debbano essere conosciute e diffuse anche fra i lettori anglofoni. Leggere poesia è il privilegio che la civiltà ci concede per vivere in profondità la nostra esistenza attraverso le singole vite degli altri. Con le invenzioni della scrittura, della stampa ed oggi le condivisioni in rete, l'esperienza degli altri ci viene donata per farla nostra. Tradurre quindi è un servigio antico e moderno, che trasporta il lettore di altra cultura nella stessa posizione di quello della lingua d'origine del testo.

Un dialogo tra l'Io e Dio, tra il Tutto assoluto e il relativo Nulla, tra il Doppio che siamo e l'Oblio che ci attende, in una sceneggiatura fatta di duelli ricchi di citazioni che l'autore - un antieroe cosmico alle prese con arrabbiature e innamoramenti - ingaggia con se stesso e le sue varie anime o proiezioni. Il volume è un "poema di formazione" in sette capitoli (un climax a colori in 210 componimenti) che ruota intorno all'esperienza dell'esistenza. Un'opera (a suo modo un'epopea) disseminata di incontri onirici, annotazioni ironiche e situazioni di vita reale dagli sviluppi più o meno paradossali. Un viaggio (ora in terza, ora in prima persona) che mette a fuoco la condizione umana e a nudo il senso tragico e insieme comico di una quotidianità dominata dalla natura e dal tempo (dall'amore, dalla morte) e incistata nella necessità del divenire.

Questa delicata opera prima di Laura Monteleone accompagna il lettore alla riscoperta dei luoghi del pensiero. Una dolce escursione sul personalissimo sentiero delle proprie storie di donna, in cui luci e ombre emergono dai versi intrecciati in un nido riservato e leggero. È il migliore punto di osservazione dal quale scorgere la misura che separa il viandante dalla propria meta. È un atto d'amore.

"Il libro propone una figura adunca di sé, dura e nuda; è dotato di straordinaria autorità (non senza qualche delicata tregua) e accompagnato dall'invisibile movimento degli anni fattisi puri numeri, una cortese e anche accorata sequenza di invisibile sui molti asfalti di questo libro. Finalmente abbiamo un libro cattivo, molto cattivo, in grado di sostenere una durissima guerra civile. Guerra fra due avventi della parola, fra due mondi. [...] Questi Perimetri domestici sono una battaglia civile, e io penso che vi risplenda una segreta vittoria."

"Parmiggiani si rapporta a colpi di fioretto col buio, lottando innanzitutto per tenere insieme l'alveo illuminato da cui muove e il varco, in apparenza senza scampo, verso cui protende la propria sensibilità. Il suo pensarsi pensante oltre il pensiero strapensato della morte, lo spinge a usare lo strumento più acuminato e lieve. Nel tradursi sulla pagina, opta infatti per l'inchiostro (simpatico) dell'ironia, che lascia sulla carta il suo alone indolore, più che incolore." (dalla Prefazione di Emilio Rentocchini)