A & B

Età di lettura: da 10 anni.

Punto di partenza di Caro Vincenzo è un lontano fatto di cronaca, avvenuto nella notte tra il 17 e il 18 Ottobre del 1969: la sparizione della Natività di Caravaggio, posta sopra l'altare maggiore dell'Oratorio di San Lorenzo. Attorno a essa lo scrittore costruisce una storia avvincente e immaginaria, in cui protagonista è un impiegato della Sovrintendenza - Vincenzo Alesci -, furiosamente innamorato dell'arte, e, in particolare, della sparita Natività; un furto che continua a ossessionarlo, fino a spingerlo dopo decenni l'occasione è un imprevisto evento - a buttarsi, anima e corpo, in un'accanita ricerca della tela. Ad accompagnarlo, in questa indagine, oltre a variegati personaggi minori, due donne: Giulia, protettiva e appassionata ex moglie, con cui condivide la casa e una ritrovata intimità amorosa; e Linda, amore giovanile e compagna d'Accademia a Firenze, che dopo anni di oblio ritrova all'improvviso a Palermo: ambigua e sfuggente proprietaria di un negozio di antiquariato.

Un lungo itinerario invernale che conduce nell'estremo Ovest della Mongolia è la traccia su cui si sviluppa la narrazione. L'autore, quasi governasse un battello, ne cambia e maneggia le vele, sostando nei porti di una steppa gelata e infinita, descrivendone con cura i luoghi e la gente. In questo andare, affiora subito un altro argomento: quello dell'altro. Due mondi, quello mongolo e quello kazako che si incontrano, si toccano, si confrontano. La cultura dell'altro, la religione dell'altro, la lingua dell'altro, la storia dell'altro. Il mondo religioso buddista e quello islamico, l'indipendenza e la sudditanza femminile, vite che corrono parallele e che d'improvviso collidono. È questo un lungo itinerario circolare che, al pari di una grande spirale, si allarga e lievita sempre di più. Attingendo ad altre esperienze e usando con parsimonia altri mistici ingredienti, il cerchio si chiude in maniera di assoluta attualità. Superando i confini della Mongolia, questo scritto ricorda, nel caso l'avessimo dimenticato, che tutti noi siamo tanti, molteplici "altri".

Un racconto in versi il cui protagonista è uno sfortunato cavaliere medievale che, tornato dalla Crociata, cerca disperatamente di placare la sua fame d'amore, svestendo i panni dell'eroe per indossare quelli dell'uomo. Un susseguirsi di disavventure, equivoci e intoppi, per un finale rocambolesco dalla morale antica, ma sempre attuale. L'ironia è il filo che cuce insieme le vicende della narrazione.

Della parte più debole e più nobile delle creature, l'infanzia, l'unica in grado rendere possibile l'idea di futuro, ha consegnato il potere al libero arbitrio degli adulti. In verità, ai figli, evidentemente già da bambini, ha prescritto un comandamento esplicito, non sbagliato - mi guarderei bene dal criticare il Padreterno - ma esplicito, inderogabile: "Onora il padre e la madre". Anche quelle volte in cui renderanno la vita che ti hanno dato un inferno o te la toglieranno sospinti soltanto dal loro insindacabile libero arbitrio. Sarebbe tempo di promulgare un undicesimo comandamento, magari stavolta per umana iniziativa, tutto rivolto alla tutela dei bambini. Rispetta, proteggi ed ama i bambini, tutti i bambini, più di te stesso e d'ogni altra cosa al mondo, poiché sono loro il tuo presente e il tuo futuro. Senza bambini l'umanità non ha futuro.

"Per molti giorni avevo pensato di domandarglielo, mentre sorseggiavo qualcosa da avventore del bar dove per quaranta anni avevo suonato da pianista. Ma qualcosa mi aveva sempre frenato o impedito, tra dubbi intimi ed evenienze che mi avevano tenuto in disparte. Finalmente lo vidi, libero da impegni e vicino al mio tavolo e l'improvviso coraggio, fuori dal vincolo condizionante della ragione, mi consentì di parlargli e di prospettargli la mia pazzia".

I racconti che qui si presentano sono stati scritti utilizzando le circostanze, le figure, le tensioni più tipiche del mondo visionario dell'artista Alfio Cristaudo. La sua pittura è spesso attraversata da rutilanti fantasmi, da creature sospese in estasi profane oppure levate in volo per cieli indecifrabili, che presentano la stessa materialità della terra e sembrano scaturire da una sua appena percepibile rarefazione. Queste creature appaiono impegnate in gesti e in azioni evocative, come a richiamare in vita entità nascoste nelle cellule profonde dell'immaginazione popolare; il pittore le lascia apparire, non si comprende se sorte dall'aria o dai tenebrosi recessi del sottosuolo, come spettri luminosi appena distinguibili dal novero dei viventi.