Antipodes

Questa è la storia di Bernard Counselord straordinario inventore della fusicioccoliera, con la passione per la musica. Nel 1865 il giovane arrivò e chiese ospitalità nel piccolo paese di Pinkletown, purtroppo messo in ginocchio da una terribile siccità. Il suo arrivo fu propizio e in men che non si dica mise a punto la sua invenzione con la quale vinse la fiera di Baskerville. Ma qualcosa in seguito andò storto e il giovane Counselord andò in crisi. Passarono gli anni e l'arrivo di una famiglia cambiò di nuovo tutto. Età di lettura: da 12 anni.

Abukir è un bambino africano che vive in un villaggio da cui scompare improvvisamente la sorgente d'acqua che dà vita e benessere agli abitanti. Lui dovrà intraprendere un lungo e difficile viaggio per trovare una bacchetta da rabdomante che crede magica e che gli servirà per ritrovare l'acqua per il suo villaggio, aiutato dai consigli del vecchio saggio Paschanga. Un viaggio che lo farà crescere sfidando le sue paure, scoprendo quante difficoltà deve affrontare l'umanità per vivere. Comprenderà quali sono i diritti di tutti e l'importanza dell'acqua, preziosa per tutti gli esseri viventi. Età di lettura: da 7 anni.

Sette storie di donne comuni che abitano in quartieri diversi di Ginevra. Sette lunghe storie di famiglia che cominciano dalla città elvetica e ci conducono in giro per il mondo. Dal Congo alla Romania, dall'Italia all'Armenia, dalla Cina alla Svizzera, nelle interviste si parla di un secolo, il Novecento, in cui si moriva ancora di diabete e di toxoplasmosi. E attraverso i racconti di queste figlie e mamme si capisce come gli eventi storici, il genocidio armeno, la dittatura di Ceauşescu, la rivolta di piazza Tienanmen, il crollo del muro di Berlino, il rapimento di Aldo Moro, l'11 settembre, fino ad arrivare al primo focolaio Covid a Wuhan, hanno avuto delle conseguenze sulla vita di tutti i giorni delle persone e come, per molte di loro, questi eventi siano rimasti indelebili nella storia privata di famiglia. Fotografie di Martino Di Silvestro.

Scrivere una poesia oggi - tranne che per i fortunati abitanti di mitologiche biblioteche e torri d'avorio - è impresa sovrumana e, probabilmente, inutile. Già definire l'atto dello “scrivere” implicherebbe lunghe e tediose disquisizioni estetiche: l'etimologia del verbo stesso ricorda l'utilizzo di strumenti che incidono una superficie. Nella nostra veloce epoca multimediale, ciò non è solo antiquato, ma pateticamente nostalgico. Similmente, definire una “poesia”, a più di un secolo dalle ambiziose avanguardie, settanta anni dopo l'olocausto, e dopo la sperimentazione di tutti i metri, le forme e le poetiche possibili, è esercizio a dir poco ambizioso. Tutte le parole contenute in questo breve volume sono già state utilizzate milioni, o miliardi, di volte, in tutti i possibili contesti, o trovate sui giornali, ascoltate in vani talk show, o abusate da vili profittatori. Eppure, le parole, questi modesti strumenti, possono ancora schiudere - se ci si ferma ad ascoltarle - brevi istanti di pura felicità, o indicare strade per la comprensione della nostra faticosa realtà. Questa, in breve, è la magia della poesia.

Il titolo “Amo Pasolini, ma non lo posso dire a mamma” si riferisce al tratto fortemente paesaggistico (quasi cinematografico) che l'autore ha tentato di imprimere quasi a fuoco sulla carta. Riguarda anche un aspetto reale della vita vissuta, cioè quelle scelte, come dedicarsi alla poesia, spesso intese come controcorrente e impopolari. Il linguaggio adoperato ha differenti sfumature: talvolta rimanda ad uno stile classico, con l'intento di celebrare un distacco irrealizzato, altre volte è più moderno, stigmatizzando il dolore per una raggiunta indipendenza. La nascita di qualcosa si compie attraverso la morte di qualcos'altro. La lacerante certezza di una perdita, la koiné, il tratto tipico dei luoghi, ove linguaggio è comunicazione e chiusura, ma anche palese manifestazione di una distorta divinità, pone l'uomo, dinnanzi ai propri demoni, alla battaglia. Da questo conflitto nasce l'inattesa armonia. La riscoperta dei luoghi, in un tempo fuori del tempo, è cosmogonia immanente nella narrazione. Il bisogno del locus amoenus rappresenta la necessità di una comparazione dell'ideale ricercato nel crepuscolo.

Una famiglia apparentemente perfetta: Mauro e Angelica, due figli splendidi e una vita felice insieme, fin quando non entrerà in scena una terza persona che porterà alla luce le patologiche ossessioni dei coniugi sino ad allora rimaste nell'ombra. Fra passione, inganni e paranoie il loro legame mostrerà così tutta la propria mediocrità, mentre l'effetto della vendetta finemente progettata scatenerà una serie di eventi che, come una valanga, sgretoleranno ogni tipo di rapporto, perfino il più forte.

Nicolita Serbàn è una donna del Novecento. Nata agli inizi del secolo, lo attraversa con vicende personali che la segnano nel corpo e nello spirito. Tra sogni e disillusioni, si aggrappa all’unico amore della sua vita. Un soldato del Sud, che lei raggiunge dopo la fine della Grande guerra e col quale vive in un contesto che il più delle volte non solo non rispecchia le sue aspettative, ma che si rivela spesso del tutto ostile. Sostenuta dalla sua tenacia però, non si arrende mai. E la vita riserva sempre delle sorprese.

Un cantiere - ritiene Roberto Caponetti - sia una via di mezzo fra un canto e un canzoniere. Per questo raccoglie sotto questo titolo la sua prima raccolta di poesie. Non possiamo che credergli, dunque. A questa sua inventio aggiunge, subito dopo, e non come sottotitolo, una data che indica uno dei giorni della merla e che diventa, insieme, un omaggio alla Winterreise di Franz Schubert. Con le indicazioni, che lui stesso ci fornisce, ci viene dunque consentito di entrare in una partitura di parole che reclamano una lingua nuova, occultata, con gelosia, dalle note di giovani sonetti. Alla scelta stilistica, consapevole e puntualissima, tutta centrata su una contemporanea alba di disillusione, appaiono, come a disordinare la rima, metafore efficaci di piena modernità.

Una giovane donna viene trovata carbonizzata in un bosco della campagna romana. Della macabra fine non si conoscono i particolari né tantomeno il movente. Le indagini, condotte in tutta fretta, vengono archiviate con un colpevole reo confesso. Ma cosa lega questa feroce uccisione con una serie di delitti commessi anni dopo da un serial killer efferato? Di questo legame si occupa l’ispettore Fedeli, aiutato dal suo fedele assistente Salvo. Fedeli si rende conto di trovarsi di fronte a qualcosa di inusuale: le vittime vengono martoriate e fatte a pezzi con una violenza inaudita, mentre testimoni innocenti vengono portati sulla scena del crimine, privati dei bulbi oculari e poi rilasciati per poter descrivere l’orrore compiuto dall’assassino. Particolare ricorrente è la presenza di un tatuaggio sul polso di tutte le vittime: una stella a otto punte. Al pari in una favola nera intrisa di sangue, i due protagonisti dovranno scendere nel gorgo infernale come novelli Dante e Virgilio, alla ricerca di una verità scottante che lascerà il lettore completamente spiazzato.

“Sulle torri” è un trittico di racconti ambientati sulle Torri Gemelle immediatamente prima e durante l’attentato del 2001: tre storie di esseri umani che si misurano con le loro fragilità in bilico tra la normalità del quotidiano e l’inattesa irruzione dell’assurdo e della morte. A vent’anni di distanza la tragedia delle Torri Gemelle, sottratta ai binari della narrazione epica o della partecipazione commossa, diventa occasione letteraria, crocevia emozionale che consente di riflettere universalmente sulla condizione umana.

La locuzione “località turistica” rimanda a immagini da cartolina e floridità economica. Ma ci può essere un rovescio della medaglia, specialmente se il flusso turistico è monoculturale e concentrato in una certa stagione. È quello che accade a San Vito Lo Capo, nota località turistica della Sicilia, diventata famosa grazie alla sua splendida spiaggia. Ma San Vito Lo Capo è solo un caso di scuola di problematiche che emergono anche in altre località, da cui il titolo che rimanda a una dimensione regionale ma anche nazionale. Così come accade per altre tematiche non strettamente legate al turismo.

La giornalista Paola Dalle Molle un giorno ha telefonato all'autrice Daniela Dose, e le ha parlato del suo desiderio di raggiungere i bambini con una fiaba sulle pari opportunità. Subito Matilda, la protagonista di tante storie, ha bussato alla porta della fantasia della sua "mamma" Daniela, per vivere un'emozionante avventura, questa volta assieme al suo fratellino Carlo. Con la collaborazione dell'illustratore Andrea Venerus, è nata una storia che riconosce il diritto di entrambi, bambina e bambino, ad essere loro stessi e ad esprimere le proprie capacità e desideri. Così Matilda è riuscita ad andare in canoa. E Carlo? Lo scopriremo assieme. Premessa di Daniele Molmenti. Età di lettura: da 7 anni.