Controluna

"Per venti giorni e più ho sanguinato lungo il meato di una vulva ingrata, anche l'alluce lacrimava, in bianco. Tutto in me spurgava il suo dissenso: spurgava il ventre, il piede sinistro spurgavano i seni e i pori dilatati di fine luglio dentro una canicola in assenza di vento. Venne la febbre e la febbre portò via l'infezione, il sangue, lo spurgo; non il coagulo delle mie interiora. Fui madre ancora, per un'ultima volta."

Con l'opera "Come un pesce rosso sotto spirito" Daniele Miglio riprende le sue prime poesie, le più vere, quelle lasciate riposare perché troppo vive per l'autore. Le parole semplici vengono amalgamate con l'esperienza e le stesse immagini di allora vengono corrette con suoni più maturi. Poesie che tracciano l'origine della sua opera, dove preghiere, illusioni e rabbia, vengono spazzate via dal tempo.

Fare critica è mettere ai ferri l’incontro di chi ha creato gli intrecci con la magia bastata a se stessa i segni sulle labbra delle scorribande notturne delle radici... la terra arsa le crepe nelle scorticature sono cresciuto coi richiami dei pesci dallo scoglio del cristo scrutavo la giovinezza che m’ha reso orfano della gioia.

Dobbiamo sgombrare l'inverno evidenziare le parole con la luce aprire la finestra della strafottenza per uscire da questi veli su bare dare una forma più precisa ai versi perché la culla è un vizio ozioso che ci incolla seppur tra labbra a qualcosa di osceno per la vita.

«Nelle pagine di questa antologia che raccoglie l'intera produzione riconosciuta da Carlo Nardese, c'è un autore anarcoide che rema controcorrente dentro il gran mare dell'essere e delle convenzioni, con la coerenza della sua critica dissidente, con l'energia della sua coscienza inquieta, con la sofferenza di una memoria che non fa sconti a chi ne subisce l'urto personale più drammatico. Il tappeto dei sensi e delle ragioni viene srotolato secondo la forma della confessione frantumata, delicata e a volte dissacrante, celata e mai del tutto svelata fino in fondo, ma quanto più allusa tra le righe tanto più penetrante». (Paolo Ruffilli)

Viviamo in un tempo in cui la paura, le norme, l’ansia scandiscono le nostre giornate. In cui la tecnica viene smascherata nelle contraddizioni di un sistema sociale e mediatico incapace di lenire, ancor meno nutrire, l’animo umano. Abbiamo tutti bisogno di alternative: respirare parole nuove, ripensare i luoghi, guardare al mondo con una nuova attenzione, restaurare le azioni che portano al benessere, riscoprire il mistero di essere immersi nel cosmo. Bisogna liberarsi dei pesi inutili, delle ferite esposte, bisogna che torniamo al cuore. L’amore è diventato velocissimo. Fuori ritmo. Cerchiamo tutti qualcuno e non lo troviamo. Un corpo, un’anima, qualcosa da toccare. Un abbraccio che ci faccia sentire l’universo nella brezza di un bacio.

«Dov'è l'eros oggi?» si chiede l'autrice in questo viaggio lirico, mentre il mondo è fermo, in questo non-sense abituale, tra le nuove acrobazie del desiderio e la natura intima di ogni singola parola, gemito, respiro, visione ancestrale dei versi.

«Dov'è l'eros oggi?» si chiede l'autrice in questo viaggio lirico, mentre il mondo è fermo, in questo non-sense abituale, tra le nuove acrobazie del desiderio e la natura intima di ogni singola parola, gemito, respiro, visione ancestrale dei versi.

"Russotti [...] rispolvera il cuore del suo dialetto e lo propone intessendolo di metafore [...] in cui ricama il sapiente tessuto delle sue liriche, adatte e pronte alla lettura di persone istruite. Egli difende strenuamente la simbiosi sanguigna del suo modo dialettale di dialogare in poesia, ma [...] ci presenta contemporaneamente la versione italiana che non perde alcun effetto di altezza poetica e mantiene pari eguaglianza di godibilità rispetto all’originale." (dalla prefazione di Francesco Giacalone)

"La poesia di Viviana Viviani non attende mai di essere parola e di riconoscersi in un lirismo spesso autoreferenziale; essa riscopre, invece, la vita come sua misura; una misura che si invola all’urgenza di dire in faccia al mondo cosa siamo: bestie dolenti che inciampano nelle sapienze della storia illudendoci di sapere come è fatta la realtà di cui pretendiamo di avere il controllo." (dalla postfazione di Giuseppe Cerbino)

La città eterna è crollata. Non resta niente, peggio di niente, le rovine che oltraggiano la passata floridezza. Nella grandezza ha compiuto il primo giro la spirale della rovina, nell'impero in decadenza si sublima l'imperialismo. Il sale sulle ceneri isterilisce la fenice, non le permette di risorgere.

"Forse immagini le mie fornaci alimentate da un vento che ride della sua scellerata giovinezza. Non conosci il mio farmi di pietra lungo mille insolubili anni. Il mondo non mi appartiene: al mondo consegno l'assedio irrisolto dei miei larghi fianchi di cattedrale pagana. I miei agnelli non attendono oro e al rame preferiscono il verde dell'ossido al lungo sonno del metallo la transumanza dell'eresia incolta. Portami le tue ginocchia trafugate dai confessionali dell'offerta penitente Portami le vene del peccato gonfie del sangue che bruceremo. La polvere ha un solo destino."