Epika

In un elenco di voci, in ordine (quasi) alfabetico, Leon Bertrand ricostruisce fotogrammi di vita vissuta. Professori e pazienti, studi e visite, articoli scientifici, pièce teatrali, ricordi di università e di famiglia sono descritti con spirito lieve e quel misto di serena e ilare ironia propria delle persone che hanno acquisito saggezza sul campo. Un libro divertente e profondo, dove a fianco di un capitolo 'leggero' ne esistono altri di medicina e altri di un peso specifico enorme. Piccole finestre che si aprono su tratti della sua vita, danno l'esatta dimensione di una vita vissuta con pienezza, lasciando dentro il piccolo dono della condivisione e della sensibilità. Ed è proprio in questo modo che ogni persona può crearsi la buona sorte.

Uno psicoterapeuta in preda a deliri di onnipotenza corre indiavolato con la propria auto fino a schiantarsi contro una chiesetta. Era certo che la sua vita fosse perfetta. Era certo di essere un uomo senza angoscia. Fingeva di mettersi in discussione ma stava al riparo da ogni cambiamento. Si ritrova in carrozzella. È piombato in un girone infernale in cui mai avrebbe immaginato di trovarsi. Qui comincia la sua lotta per rimettersi in piedi. Il romanzo è la storia di questa lotta e del ribaltamento che l'handicap provoca in lui. Attraverso viaggi, incontri, violenze, avventure, amori struggenti, amori sbagliati e soffocanti, il protagonista incontra se stesso. Chi l'avrebbe mai detto che gli altri ci aiutano a rinascere, che accettare l'inevitabilità dei paradossi, il lato comico della vita e del dolore, che accettare che la vita ci porta spesso altrove rispetto ai nostri programmi, chi l'avrebbe mai detto che poteva essere quella la strada per ritrovarsi?

"Il mio padrone, e Dio solo sa quanto odio questo termine ma ancora non ne hanno inventato un altro, si chiama Aldo e la cosa fa abbastanza ridere, visto che è circa un metro e venti di statura. Aldo in nano. Il nano Aldo. Va be', ci siamo capiti".

Un paese di poche migliaia di abitanti nella morsa di infrastrutture e impianti nocivi, realizzati o progettati: la variante di valico autostradale, una turbogas, un inceneritore, una condotta idraulica a servizio di mezzo milione di persone. E poi cemento residenziale, commerciale, una cava più grande dell'abitato del capoluogo e, sotto la terra che un tempo dava nutrimento, la ricerca di idrocarburi. Un racconto di brutta politica e sfruttamento del territorio nell'Emilia del "buongoverno": una vicenda che sarebbe solo deprimente se non fosse stata riscattata dai cittadini: una storia incredibile ma così comune nell'Italia del terzo millennio da poter essere ignorata o dimenticata in fretta. Se non avesse avuto luogo a Marzabotto, dove tutto è memoria.

Vaga per il mercato del lunedì, la poeta. Una figura dallo sguardo alchemico l'attrae. L'amore per la poesia la porta verso incontri inconsueti in una società intellettuale e borghese, ma quello sguardo enigmatico, diabolico forse, s' insinua nella sua vita. La poeta, come tutti la chiamano, vivrà legami al di là del bene e del male, ma incontrerà ad ogni angolo quello sguardo, insieme a una folla di interrogativi. Nell'inaspettato finale dovrà chiedersi cosa fare dinnanzi al fascino e alla profondità di quello sguardo, e che fare del legame d'amore per un grande artista che della musica incarna la suggestione. Sceglierà, con grande coraggio e anticonformismo, la libertà dalla mortificante schiavitù delle finte evidenze.

Il Diario di Mirko V. è un libro colto che non lo dà a vedere. Fa lo stesso effetto di certe donne bellissime che non sanno di esserlo: diventano irresistibili. Le donne bellissime però, in genere, non fanno ridere. Il Diario di Mirko V. invece sì. Ed è ruvido, commerciale, paradossale, lucido. Che "oggi è lunedì. Domani vediamo. Non dare mai niente per scontato", direbbe l'autore.

La Bambina più bella della scuola. è un libro pubblicato a puntate sul magazine on-line Opsss.it. Scritto nel corso di sette mesi, in 25 capitoli, raccoglie le avventure del Bambino del secondo banco. O meglio, raccoglie le lettere che il bambino ha scritto alla maestra nel corso della sua prima elementare. Un bambino che sa già scrivere in prima elementare? Sì. Scrive come un grande, ma pensa come un bambino di sei anni. Cioè come un piccolo corpo che si innamora della Bambina più bella della scuola, delle scoperte che gli scoperchiano la vita e che non può fare a meno di dirlo a qualcuno. Per esempio, a tutti quelli che compreranno questo libro.

Questo libro racconta l'intreccio di tre vicende singolari, o meglio l'epopea di tre cugini, e di un popolo. Racconta della Fiume liberale e cosmopolita di oltre 100 anni fa, di due famiglie, della loro vita quotidiana dagli inizi del 1900 fino agli anni successivi alla Seconda Guerra Mondiale, e dell'orrore che ha invaso le esistenze di tre persone come noi, come tutti noi. Ma non solo: la storia di Lazi, Martino e Ondi, e delle assurde traversie che hanno costretto loro, come molte persone di religione ebraica dopo l'abominio delle leggi razziali del 1938, a fare i conti ogni giorno con l'esilio, la sofferenza e la morte, è anche una lancinante riflessione sul destino individuale. Il destino imposto a tre cugini che avevano l'unico torto di essere di origine ebraica. Ed è accaduto qui, in Italia.

"'Polpette' è un libro che si intitola così perché l'autore aveva bisogno di una parola che riassumesse in maniera immediata la consistenza delle storie che contiene. Aveva bisogno di una parola che desse anche un'idea di quantità. Un vocabolo che avesse un profumo e anche un gusto. Una parola che si potesse toccare. Perché dentro 'Polpette' ci sono 145 storie lunghe al massimo una quindicina di righe. Sono storie che si possono mangiare, si possono portare nello zaino quando si va in gita, si possono leggere in un boccone, si possono far rotolare, ma è meglio non domandarsi cosa c'è dentro. Perché dentro non c'è quel che si vede da fuori. Dentro ci sono personaggi che fanno fatica a prendere la vita per il verso giusto, sentimenti sbilenchi e certe storie avanzate la sera prima. Tutta roba che, impastata, può dare le vertigini." (Jacopo Masini)