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"Le attese imperfette" comprende i lavori che Marco Bucchieri ha realizzato negli anni dal 2013 al 2017, suddivisi in cinque sezioni: Le attese imperfette, Le attese disegnate, Le attese accennate, Le attese descritte, Le attese raccontate. Le sequenze di immagini sono scandite dal progressivo apparire e intensificarsi della parola scritta, che nell'ultima serie assume una netta predominanza, dilagando oltre la cornice della foto e organizzandosi in storia, in racconto compiuto.

“Immaginifici, questi versi. Festosi come balzi, che quasi per pudore si interrompono nell'acme, come se arrossissero, per poi riprendere a trainare, a incalzare, e di nuovo indugiassero sulla soglia, nell’impaccio dei saluti, che qui sono congedi o, meglio, il loro preannunciarsi. È la realtà prosaica e non più poetica di un tempo reale. E infine è carta, la carta che serve per scrivere, una qualunque, e poi una penna o ancora meglio una matita, un po’ di silenzio per disegnare la propria musica e lasciare scorrere immagini, spesse, translucide, delicate, sbarazzine, sullo scivolo di un’ultima stagione, in un rallentare per prendere fiato, fissando i pezzi rimasti sulla scacchiera,pensando che comunque, ancora, la neve non si decide a cadere.” (Dalla prefazione di Grazia Verasani)

L’articolazione della raccolta, segnalata al premio Lorenzo Montano 2015, costituita da un prologo, da una poesia in premessa e da due sezioni dai titoli “giardinerìa - battaglia dei segni” e “ignatia amara - arte dei segni”, evidenzia la tensione sotterranea di Patrizia Dughero e la sua scelta di porre attenzione ai segni e al loro manifestarsi, mettendosi in condizioni di apertura e di ascolto, lasciando che sia altro a parlare, la natura e la lingua stessa. […] Poiché la poesia, come ci mostra Patrizia Dughero, non è solo metrica e rima, ritmica e stile, non è addomesticamento né rappresentazione. (Dalla prefazione di Laura Caccia).

Daniel aveva solo 18 anni quando i militari irruppero nella sua casa a Buenos Aires e portarono via i genitori. Poi sequestrarono sua sorella di 15 anni e sua cognata. Suo fratello Sergio stava facendo il servizio militare nella ESMA e non riapparve più. In una notte, quella del 15 giugno 1976, Daniel Tarnopolsky perse tutta la sua famiglia e si ritrovò solo. Riesce a scampare all’appuntamento con la morte perché non è in casa. In questo libro egli affianca alla sua voce, e a quella della nonna, la voce poeticadi sua sorella Betina, in un’ossessiva e commovente ricerca di colei che immagina in un limbo di oblio, non morta ma uccisa nell’animo dal suo torturatore. Nel 2004 la sua battaglia processuale lo condusse a una vittoria senza precedenti nei confronti dell’ammiraglio Massera, con la conseguente donazione di quanto ottenuto per risarcimento alle Abuelas de Plaza de Mayo.

È questa una raccolta di tredici testimonianze di persone nate a Servola o venute ad abitarvi tra il 1907 e il 1937, che hanno accolto le autrici del libro nelle proprie case con fiducia e comprensione, facendole partecipi della loro esistenza, del loro lavoro, della paura e del coraggio e della speranza che hanno vissuto in situazioni sociali del tutto diverse da quelle dei giorni nostri. Elementi che, come scrive Boris Pahor, sono stati riuniti nel titolo del libro, l'anima da una parte dall'altra la ragione, come «sentimento per il proprio paese natio e la conferma di fedeltà alla propria origine slovena, alla propria lingua e alla propria tradizione culturale».

Andrea Benetti per l’occasione di questa mostra ha usato lo stesso simbolo, gli occhi, per avvicinarsi a una tematica inconsueta per il suo percorso artistico: la pittura scarna e sintetica è sostituita da fotografie realisticamente documentative che senza nessuna mediazione digitale si aprono a fornirci uno spaccato di espressioni e situazioni femminili di ogni età e ci forniscono un panorama di sguardi volti, o per meglio dire rivolti, sulla realtà dell’essere donna oggi.

“È un libro costruito con l’acqua, dove mare, nuvole, nebbia e pioggia sono la filigrana di cui sono fatte queste sue parole, che trovano l’attenzione e la propria forma nel silenzio…” (Dalla prefazione di Giovanni Fierro)

Petr Hruška, con il suo scrivere, narra di ciò che rimane, costruisce una memoria che ha radici nell'accadimento, e che si fa necessaria nel suo mostrare le cose minime, gli sguardi che rimangono appesi alla presenza umana, quelli che non si tolgono, perché poi diventano la vita stessa.

"L’azione, all’interno del palcoscenico friulano, è animata da fantasmi, quelli dei vivi e quelli dei morti: donne soprattutto, quelle della sezione Presenze. Donne primarie, primitive che sembrano celare dietro i vestimenti e l’aspetto infantile, il grembo pesantedella madre: La donna che scrive a matita / ha un’età vicina a quand’era bambina / ha l’età di sua madre, l’età di sua figlia. / Ha letto le pietre nelle trincee / e le storie degli uomini seduti di fronte / ha mangiato bacche / visitato più volte la stessa cascata / ha messo i piedi nella rugiada / per sentire quanto è fonda la rinascita. Così questa bambina adulta (forse l’unico, vero protagonista del libro) vola, nella memoria, da un campo all’altro, da una all’altra trincea".

Questi poemi sono dunque l’arte della sconfitta perché in questa scrittura fatta spesso di viaggi, di luoghi, di storia ho voluto ricostruire la nostra storia e la storia della nostra sconfitta, parlando dei luoghi nei quali ha preso forma, delle idee che l’hanno animata perché anche quello noi oggi siamo e conoscersi è il primo modo per sopravvivere, sono dunque un’arte nel senso classico.

Una storia dove i bambini si intrufolano, s’intrecciano nei canali del popolo delle giuggiole, che vive sotto di noi, a nostra insaputa. Streghe e perfide comari, seta e viaggi, avventure che escono dai confini narrate col suono degli alberi del Navile. Una voce tiepida, che mescola la grazia del cervo e la forza dei lupi. Età di lettura: da 7 anni.

Un posto per la buona stagione è una raccolta matura, che convince sia per il dettato, aspro certo, ma preciso e necessario, sia per il tema che affronta: la corporeità ferita di una realtà che sembra aver perso fiducia anche verso ogni sua possibile, auspicabile cura.(Dalla prefazione di Fabio Franzin)