Raffaelli

Il calcio, gioco sorprendente, imprevedibile, misterioso. In 110 poesie Nachoem M. Wijnberg descrive lo stato d’animo di chi si accinge a congedarsi, a giocare la partita d’addio. Quante partite puoi perdere e la tua partita d’addio è una di quelle?

Sinisgalli diceva che «camminando dentro una bella architettura […] riesci sempre, allungando le mani, ad afferrare il cielo». Questo gesto di meravigliosa rapina si può sperimentare ovunque nel Palazzo ducale di Urbino, e anche il gioco contrario, quando proprio è il cielo ad allungare le sue braccia negli spazi edificati. Perché davvero a Urbino, con evidenza assoluta, e come scrive Bo, l’architetto ha saputo allacciare «l’aria e la terra», e costruire con la luce una seconda impalpabile architettura. L’inganno ottico è perfetto, la robusta struttura militare di radicamento decide le ombre e i riflessi specchianti, mentre germoglia i lunghissimi steli dei torricini: leggeri, con quegli angeli d’oro che spiccano il volo là in cima, ai due lati dell’aquila. La misura celeste di questo palazzo è – anche qui come in ogni dettaglio – meditativa. Sia quando protegge la Urbino più domestica e popolare, o quando apre i suoi piccoli e grandi cortili, o specialmente quando risponde alla voce e alle sollecitazioni incantate del paesaggio. Passo dopo passo, da una visione aerea dei due colli della città, l’uno vocato alla guerra, l’altro alla pace, quindi assecondando il periplo del palazzo e infine consegnandosi al vestibolo del cortile d’onore, e salendo poi sino alle stanze attraversate secondo l’itinerario che da pubblico si fa privato ed intimo – dalla sala del trono allo studiolo alla Cappella del perdono – Carlo Bo racconta come la grande metafora di questo edificio, l’esercizio spirituale che è da compiersi nel visitarlo, sia proprio quello dell’ascesi. Richiesto ad un compito d’alta divulgazione (e vasta quanto l’Europa e le terre nord-americane), e nel tempo saliente del cinquecentenario (1982), Bo non ha potuto rinunciare a una compiuta esegesi filosofica di questa realtà che ogni giorno affrontava con la meraviglia negli occhi, e forse il desiderio di ritirarsi e comprendersi nella grotta-tana-frattura dello studiolo di Federico, la minuscola couche dove far germogliare ogni seme.

Raccolgo qui i miei sei libri di poesia scritti tra il 1990 e il 2012, più venti poesie, riunite sotto il titolo di Inedite e disperse. (Emilio Coco)

Sei racconti che poggiano su fessure sottili, nei limiti possibili e impossibili tra finzione e realtà: Memorie di un iPhone, Memorie di un colpo di Stato, Autobiografia di una botta, Diario di una bambina, Cronaca di un pianto annunziato e Curriculum Vitae.

[...] la prima importante scelta di Gabriele è quella di una lingua ‘estrema’ della poesia, che non concede, almeno nello stile, nulla al parlato, limitandosi ad ammiccare, e si ritiene su una sua sponda solitaria, donde può ammirare spalancarsi l’orizzonte dal solido faro di quella tradizione lirica che ha trovato, nel corso del Novecento, una stagione insperata nell’ermetismo (ove lo si collochi in quegli anni trenta di acre tanfo retorico), e quindi ha conservato, nel prosieguo del secolo breve, la speciale nostalgia di una parola in vari modi declinata, tra il sogno di un’inattingibile purezza e l’intimismo post-lirico. (S. R.)

Nella vita oltre che mamma sono anche maestra e molto del mio tempo lo dedico alla famiglia e al lavoro. "Le poesie di riserva" nascono da una necessità di stare sola, in una silenziosa pace e di andare a caccia di parole per raccontarmi. Lo sguardo è sul pezzetto di mondo leggero che amo vivere, quello che scelgo per respirare la mia libertà. Scrivere mi affascina e mi completa, con me porto sempre nel mio carniere una poesia di riserva. (Elena Ricciardi)