Epika

Una storia famigliare tutta bolognese, avvenimenti visti attraverso gli occhi di Rosa, scanditi dal passare del tempo, dagli anni ’60 ai giorni nostri. Prima figlia, poi madre e nonna, in un avvicendarsi di eventi e di emozioni sempre diverse perché tutto cambia, ed è questo il suo mantra a volte rassegnato, a volte felice, a volte sorpreso. In questo racconto in chiaroscuro Rosa ci fa conoscere le figure importanti della sua vita, e nelle improvvise fragilità emerge la forza di questa donna che si troverà ad affrontare con determinazione gli ostacoli che la vita le ha riservato. Il valore aggiunto della famiglia, la volontà di guardare avanti, di sperare e lottare sempre, nel rispetto della bellezza della vita, diventeranno parte integrante di Rosa, e di chi leggerà questo diario in retrospettiva.

Raffaele Rinaldi con le sue poesie ci fa conoscere il suo mondo più intimo, nel quale a volte si spegne il suo indimenticabile sorriso che lo ha accompagnato anche nei tanti momenti difficili della malattia e ci permette di vedere il dolore del distacco dalla sua amata Napoli, dagli affetti, dagli amici, ci racconta le delusioni e le speranze d’amore, con lucidità e disincanto analizza il mondo che lo circonda. Nella mente e nel cuore dei suoi tanti amici risuonano ancora le sue parole, le sue battute, amava scherzare su tutto, quasi ad esorcizzare le sofferenze con una risata e con questo libro risuoneranno anche le sue poesie nella mente e nel cuore degli amici e di chi lo conoscerà attraverso i suoi versi. Prefazione di Paolo Briganti. Postfazione di Francesco Bellofatto.

"Ho provato per quasi venti anni a perdermi per il mondo, ma purtroppo o per fortuna mi son sempre ritrovato. Ora dopo altrettanti anni mi perdo tra i ricordi e traccio il filo dei miei pensieri su fogli di carta.... Il cuore che batte i suoi primi colpi nell'India degli anni Ottanta, catapultandomi indietro nel tempo, in un mondo misterioso che guardo con gli occhi sbarrati dallo stupore attraverso il vetro della corriera che mi porterà a Katmandu. Vette innevate punteggiate da migliaia di bandierine colorate e riempite di preghiere da far volare via col vento. L'acqua blu del profondo lago di Pokara, in cui si rispecchiano capovolte le cime dell'Anapurna. La magia africana, cielo blu inteso sulle montagne come sulle dune del deserto, dromedari in fila indiana che lanciano un'ombra netta sulla sabbia. La luce che filtra nella notte stellata dall'interno di una tenda berbera vicino all'acqua dell'oasi. Orme profonde sulla sabbia fine, turbanti blu, il suono del vento che sposta le dune. Il profumo del cibo speziato e il pane che sempre cuoce..." (Riccardo Rossi)

1947. Giovanni ritorna dalla prigionia in terra di Francia. Una volta arrivato a casa, questo rimpatrio non è sempre vissuto in modo sereno. I ricordi sono ancora troppo lucidi e spesso conflittuali e il presente è esasperante, complicato dai debiti contratti dal padre, dai rapporti da ricostruire, dai mille dubbi e da un lavoro da consolidare. Dall'altro lato Dina, madre di tre figlie, presenta una storia di vedovanza precoce e sofferta; il suo vissuto è strutturato attraverso la ferrea volontà, l'autodisciplina e il dovere, perversa equazione a cui la donna si attiene per tutta la vita, per dare a suo modo valore alla sua esistenza. Luciana, sua secondogenita, incontra Giovanni e si lega a lui a dispetto di una configurazione psicologica di lei molto contorta e conflittuale. Le altre due sorelle e le loro storie fanno da cornice alla tempesta perfetta di questo matrimonio dai risvolti complessi, e agli accadimenti a venire.

La città, di cui si parla in questo testo, ha una caratteristica peculiare. Quando nevica - in media due giorni su tre - essa si ammanta come tutte le altre città di questo mondo. Ma, sotto la neve, alcune qualità profonde degli abitanti - la riservatezza, la riflessività, la sobrietà di pensiero, l'abitudine all'ascolto e l'enorme senso civico - divengono più evidenti e più comprensibili. Il bianco della neve, anziché celarle le esalta alla vista come all'intelletto. Misurarsi col mondo esterno, anche se poco accogliente e ospitale, è infatti un modo sempre valido di misurarsi con se stessi, di interrogarsi e di conoscersi più a fondo.

L'ispettore di Polizia Paride Boccanera ha lasciato il lavoro sul campo per quello d'ufficio per stare vicino alla figlia, ma l'improvvisa e perentoria richiesta del suo superiore di seguire un caso, lo fa uscire dal torpore in cui era caduto. Seppure con riluttanza, coadiuvato da un vecchio collega, deve accettare un caso inquietante. Senza alcun motivo apparente una donna è stata uccisa con modalità che fanno pensare a un rituale satanico, sulla scena del crimine un prezioso calice con incrostazioni di sangue. La serie di omicidi non si arresta, altre donne vengono uccise, tutte con lo stesso modus operandi e all'Ispettore viene imposto di collaborare con Michele, un misterioso agente del Vaticano. Un ultimo imprevedibile assassinio porterà Boccanera a compiere scelte dalle quali dipenderà, ancora una volta, la vita delle persone che gli sono più care.

Amare non è semplice, tantomeno innato. La paura del giudizio porta alla chiusura, alla mancanza di comunicazione, al non detto. Il silenzio avvelena il coraggio e lo spinge nel profondo, dove si scontra con le nostre insicurezze, e si nasconde ricoperto da una coltre di scuse e fraintendimenti. Un uomo, una donna, una madre. Le loro storie intrecciate mostrano come i nostri sentimenti siano sempre contaminati dalla nostra identità, dal nostro vissuto, dalla nostra percezione del passato e dalla visione del futuro, e li rendano spesso incomprensibili agli altri. Solo con molto impegno, onestà e forza d'animo, si impara ad amare.

Marzo 2020. Il Covid piomba sulla vita della famiglia Maestri, che da sempre, insieme all’impegno politico e civile, vive l’antifascismo attivo. Anche l’autore è ammalato, e oltre al dolore straziante per la perdita di suo padre, combatte contro l’interminabile febbre data dalla polmonite, isolato in una tavernetta che lui chiama “il bunker” e, nei momenti di maggiore difficoltà e scollamento dalla realtà, “il sottomarino”. Nelle notti popolate da ombre, dalla paura della morte, nel delirio della febbre, emergono ricordi personali insieme a speranze, rimostranze, sogni e bisogni di una società globale che di fronte alla pandemia mostra tutta quanta la sua debolezza. Questo figlio in lutto e in lotta per la sopravvivenza non pensa solo a sé, anzi non lo fa quasi mai, perché suo padre gli ha insegnato a combattere per tutti. È la coda del bene che ha lasciato dietro di sé, indelebile. L’isolamento è lunghissimo, due mesi. Una finestrella in alto è il suo periscopio per guardare il cielo, i comignoli, le cime degli alberi; solo “un’ora d’affetto” per guardare da lontano sua moglie e i suoi figli, per baciarli con gli occhi. Solo una fessura per sognare, condividere e sperare.

«Ho molti luoghi nell'anima in cui le parole cercano armonia. Il Tempo, per esempio, che nel suo ripetersi eterno ha modificato alcuni significati delle mie sensazioni ed emozioni. Poi il Silenzio, rifugio dei pensieri e delle immagini della mia lingua madre, la lingua dei ricordi. Da qui la scelta di chiedere ad Antonio Pirisi di tradurre le mie parole, in quella lingua che non conosco, ma è mia. È la lingua che ho respirato e di cui mi sono nutrita perché, anche se parlavo e mi parlavano in "italiano", prepotenti si facevano avanti parole che solo lì, nella mia Sardegna, potevano avere senso. Un esempio su tutti: il mese di settembre è "capidanni", in tutte le sue varianti fonetiche, portatore di cultura ancestrale che il nome italiano non rende. Da qui, una delle difficoltà di tradurre la poesia dalla lingua madre - anche se scritta nella lingua "politica" - in altra lingua. Da qui parte la mia ricerca dei significati universali della parola.» (l'autrice)

Camminare porta a ritrovare la sintonia con i ritmi dell’IO. Una cadenza insita in noi che tende a guidarci verso una sorta di pace ancestrale. La fatica, quel tipo di fatica, diventa filtro del nostro stato d’animo, setaccia i dolori, anche i più profondi. Le scorie restano sulla strada, passo dopo passo, e quello che rimane sono piedi doloranti e un animo adamantino. "Ed è così, che nel mezzo del cammin della mia vita, mi ritrovai in una selva oscura, che la diritta via era decisamente smarrita..."

Il caffè non è solo qualcosa che si beve, è un linguaggio rituale che tocca in ognuno di noi corde inconsce. Gli artisti erano soliti incontrarsi nei cafe, scrivere canzoni sui tovagliolini, imbastire racconti, o interi romanzi. Ognuno di noi associa il profumo del caffè, il borbottare della caffettiera, a qualcosa di molto personale. La mamma e i nonni, gli amici, un amore, un’avventura, un momento disperato, uno felice, un quadro, una canzone. In questa antologia le parole dipingono i racconti con colori variegati. Malinconici o nostalgici, riflessivi o ironici o spensierati, hanno in comune non solo il caffè, tema della raccolta, ma un peso specifico che trascina nel profondo e taglia le funi delle zavorre che tenevano sommersi sentimenti e ricordi, sogni e aspettative, che così possono salire con il primo caffè nella caffettiera. L’aroma che si spande è impregnato di una piena, cosciente e rotonda familiarità col proprio passato, o con le solitudini del nostro mondo. Un ritrovare radici benefico, che fa venir voglia di vivere molti altri giorni ancora, e zuccherare molti altri caffè.

Anche i fantasmi, oggi, si aggirano in un mondo difficile, afflitto da tribolazioni di ogni genere. Il dramma che li evoca resta in questo mondo, del resto, finché non ottengono soccorso in modo inaspettato. Nei limitati e misteriosi modi di interazione con una realtà oramai aliena per chi ne è stato violentemente estromesso, si forma un'alleanza con certi effetti positivi, non tutti, alla fine.