Gilgamesh Edizioni

Vite diverse che scorrono sotto gli occhi di un ciliegio, il cui germoglio sbuca sulla Butte di Montmartre nel 1885 e che nulla può fare se non registrare quanto accade. Mauro Acquaroni nasce nel 1961, affonda le sue radici nella pianura padana, eleva la sua chioma fino alla Manica (e poco oltre) e lascia ai posteri piccole storie di uomini.

Dopo il potente respiro di Alci la poesia di Carlo Sturani ci fa partire “in danza … all'alba” con l'avventurosa e difficile sfida di Cavalieri. È una saga in quattro tempi che mi è sembrata, alla fine, una visionaria e mitica cavalcata, fiduciosa e disillusa allo stesso tempo, carica di aspettative e pronta a ricominciare dalle ceneri del mondo. Una saga coraggiosa, anche se senza illusioni, la saga sognata di un Don Chisciotte dei nostri tempi: un omaggio a tutti coloro che inseguono le proprie speranze e le proprie convinzioni combattendo i mulini l vento dell'umana realtà, con passione, determinazione e coraggio, a coloro, insomma, che hanno un sogno, un cuore e un cervello perennemente fiduciosi e attivi.

L’amicizia non si può comprare, è un sentimento da coltivare. È un flusso di empatia che coinvolge involontariamente due individui in sintonia. Non lo puoi dimenticare, si radica in te e anche dopo molti anni, basta un incontro, uno sguardo e tutto ciò che credi perso riappare; è impossibile da cancellare. L’amicizia è un sentimento fine a se stesso, nulla chiede in cambio. Se tutto dà, solo un po’ di affetto domanda.

“Io sono pensiero inchiostro pergamena / ingabbiata in radicato vizio / di trapassare nude mani / crepe pieghe terra carne / in un gelido budello di annodate assenze / e sul braccio piegato a cuscino / macino il mio grumo di terra / al sapore di ruggine e sangue”. È il testo proemiale, introduttivo, di questa raccolta di Lina Luraschi, Di pari passo: un testo in cui emergono, come vere e proprie indi-cazioni di poetica, almeno due passaggi, ossia il primo verso e il penultimo. Certo, già il titolo della silloge, Di pari passo, è di per sé sufficientemente significativo di una vo-lontà di auscultare la vita nei suoi gangli anche più dolorosi, mettendo in scena un progressivo, “meditato”, avanzamento nei territori dell'anima “di pari passo”; ma questi versi evidenziati, il primo cioè e il settimo, svelano la consapevolezza dell'Autrice nei confronti della natura della sua ope-razione (“pensiero, inchiostro, pergamena”) e della stessa consistenza del proprio creaturale ego come “grumo di terra” con cui fare quotidianamente i conti. C'è, infatti, nel primo una sorta di climax emozionale che porta il discorso da una pregnanza in praesentia (il “pensiero”, come coscienza dell'hic et nunc) verso una progressiva descensio, una di-scesa all'indietro (l'“inchiostro”, prima, e l'allusivo supporto della scrittura, la “pergamena”): “una sfida antica”, la chiama così nel secondo testo, come dire una messinscena di sé nel teatro del “tem-po”, che si svolge, come una faticosa battaglia con i propri fantasmi nei notturni ambulacri dell'anima, “sotto pelle”, in “una memoria di carne”, reclamando spazio per il “pensiero” attraverso l'“inchiostro”, la scrittura. Ecco, è in queste dinamiche che si svolge e articola il percorso emozionale e scritturale di Lina, nel “miraggio di una rotta” che sempre si intravede verso la decifrazione dell'“enigma”, il mistero della voce segreta delle pulsioni e dei sogni, dipanando attraverso le parole “il filo del labirinto” che è co-sciente di seguire con calma determinazione ma senza forzature, come si dice nel testo che dà nome alla raccolta, lasciando parlare il corpo, il desiderio di un altrove e di un oltre: incurante di “rèmore”, della “spina del ricordo”, nel “silenzio come unico bene” e con la coscienza dei propri mezzi e delle proprie risorse, in perfetta equidistanza tra disperazione e felicità. Vincenzo Guarracino

Lei non mi conosce, io sono il dito che scrive al buio tagliando le parole nell’aria, dirigo un’orchestra di niente, racconto storie di nessuno ma per mia natura scrivo.

Ippolito, figlio di Teseo, non ama le donne. Nemmeno gli uomini. È contrario al matrimonio. Non partecipa ai riti sociali. È vegetariano. Pacifista. Non vuole impegnarsi in politica. Devoto a una sola dea, Artemide, Ippolito è un eversivo. La passione per i luoghi selvaggi si scontra con altre passioni: quella di Mirto per lui, quella di Siria per Mirto, quella di Fedra per lui. Sarà questa a essergli fatale. Ippolito è un disobbediente, un trasgressore, un ribelle. Ma la sua proposta di vita alternativa viene soffocata sul nascere. Il padre Teseo lo vuole ad Atene nonostante che sia figlio dell’amazzone Antiope, una straniera odiata dal popolo. Vuole farne il protagonista del suo progetto politico imperialista. Ma Ippolito odia il padre. La nuova moglie di Teseo, Fedra, ha un piano segreto per restituire a Creta la supremazia perduta. Si innamora di Ippolito e la passione sfrenata la porta al delirio. Per difendere il proprio onore, non le resta che infamare Ippolito, dopo che lui ha rifiutato le sue profferte con disprezzo. Ippolito non ha un luogo dove andare, non ha nessuno che possa salvarlo dalla voracità del mondo. Un mondo che si è illuso di potere ignorare, essendosi votato a un'utopia infantile. A lui la vita non ha niente da dare. Non gli resta che morire.

Una raccolta poetica che sviluppa nel contempo un percorso di ricerca interiore e un'analisi esistenziale profondamente radicata nelle diverse sfaccettature del vivere e dell'agire umano, con un'attenzione marcata alla dimensione della fratellanza, della necessità di riconoscersi creature di Dio e parte di un disegno superiore, molto spesso incomprensibile alla ragione e attingibile solo con il cuore, la fede e l'amore. L'opera si struttura in tre sezioni. Nella prima, “Pulvis et umbra”, ciò che emerge è la fragilità della condizione umana, collocata in un mondo di macerie e rovine, di sofferenze e cadute, dove la ricerca di un varco, di una luce che conduca fuori dal tunnel è insieme un azzardo e una necessità per chi non vuole rassegnarsi a un'esistenza impersonale. Nella seconda, “Ai piedi della croce”, la poesia sconfina nella vera e propria preghiera, che non occulta il senso di debolezza, finitudine e angoscia umane, ma individua un approdo che trascende la ragione, trovando nelle parole e nella memoria dell'infanzia una religiosità semplice e pura. La terza sezione, “Il sale della terra”, è un unico inno alla vita, che trova nell'immediatezza e violenza del vagito da cui sorge la forza per prorompere sempre, comunque e nonostante tutto, in una visione che non è affatto di lotta di tutti contro tutti, ma di fraterna condivisione, perché per Prandini nessuno si salva da solo. Dal punto di vista formale, si tratta di liriche di struttura classica, che nella loro precisione e varietà metriche intendono accompagnare al senso del dire il ritmo e la musicalità delle parole.

La verità di ieri è il dubbio di domani, non vi è errore né inganno, è il pensiero che corre e mai dorme, sulla fronte che scava la saggezza. L'occhio che osserva l'acqua mutare nelle sue forme, coraggioso aperto rimane, senza però abituarsi al cambiamento. Il rosso si fa nero e viceversa, per lo stesso mazzo di carte, usato con diverse regole del gioco. Odi dunque il suono del ricordo, accarezzalo e veneralo con il sorriso. Non forzare la serratura di un cassetto chiuso, vi si nascondono aspettative a doppio taglio.

È convento di francescani quello di Serino padre Ugolino guardiano dei frati mi assegna una piccola cella che guarda nel buio della valle a volte apro di notte il vecchio stipite e urlo “sono il diavolo” poi chiudo di fretta per paura della risposta

L'autore, utilizzando un linguaggio popolare, esplora il tormentato cammino dell'uomo postconciliare (1965) che alle soglie del movimento socio-culturale del 1968, si divide tra la ricerca responsabile del destino universale a cui si sente destinato e quella in cui rinuncia ai riferimenti della verità assoluta in nome di una libertà relativa. In una sorta di polittico letterario, i sei racconti e una riflessione che si snodano prevalentemente sullo sfondo ideale delle province del Po tra Piacenza, Parma e Cremona, aprono le loro finestre su molteplici squarci di vita, nelle cui profondità si addentrano le radici del dubbio o germogliano i semi della speranza e della fede.

Naufrago è un ragazzo che arriva in Italia a diciotto anni col solo obiettivo di vivere. Naufrago è il corpo di Evita, che non trova pace. Naufrago è Silvio, che si perde tra le note di una chitarra cercando la Rivoluzione. Naufraghi sono Jimi, Janis e Jim, reduci da un breve viaggio. Naufrago è il viandante, che non si ferma davanti all’effimero. Naufrago è El Trinche, che continua a dribblare con il suo pallone nella memoria di tutti, persino nei ricordi di chi non l’ha mai visto. Naufrago è il filosofo dei poveri, che dispensa lezioni su un treno per far chiarezza in un passato nebuloso. Naufraga è Maria del Mar, che non ha trovato giustizia tra le onde dell’Oceano. Naufrago è il comune cittadino, schiavo dei meccanismi della società. Naufraga l’umanità intera, a bordo del proprio destino.

"Innamorarsi del possibile" è un testo che si snoda tra le esperienze di lotta nel movimento ecologista e pacifista vissute dall’autrice negli anni Ottanta e Novanta, fino ad arrivare all’attuale impegno nell’Associazione Libera contro le mafie e con le donne di Nonunadimeno. Dal racconto in chiave autobiografica, si passa all’utilizzo sistematico della poesia per ritrarre paesaggi umani, spesso marginali e sofferenti, con il desiderio di riscattarli attraverso lo stupore e la meraviglia di uno sguardo che restituisca bellezza. A ciò si aggiungono le pratiche di sperimentazione dell’espressione poetica nell’ambito della professione di Assistente sociale, con l’intento di intensificare l’empatia nell’incontro con l’Altra e con l’Altro da sé.