Apollo Edizioni

Leoncavallo è conosciuto soprattutto per essere uno dei padri del Verismo in musica con la sua opera Pagliacci, facendone il manifesto del Verismo musicale. Con Il Rolando di Berlino, si cimenta nell'opera verista storica cercando di seguire gli stessi canoni che aveva delineato per Pagliacci. Il Rolando è un'opera verista di ambientazione storica, che da quasi un secolo non è più stata portata sulle scene. In Italia è stata rappresentata solo al San Carlo di Napoli il 19 Gennaio del 1905, da allora non si hanno più notizie precise. Nel primo capitolo del volume è stato analizzato il problema del Verismo in Leoncavallo e del suo approccio con l'opera verista storica, che lo porterà a comporre Il Rolando. L'iter di quest'opera è ricostruito e documentato attraverso articoli di giornali, pagine autografe di Leoncavallo, documenti che risalgono ai primi anni del 1900. Nel secondo capitolo, il dattiloscritto del libretto con le correzioni autografe di Leoncavallo, è stato messo a confronto con il testo finale, annotando correzioni e cambiamenti, è stato inserito il dattiloscritto del libretto con le correzioni autografe di Leoncavallo. Infine è stato trascritto il libretto dell'opera.

Jenna striscia fuori dai rottami dello scuolabus su cui viaggiava e scopre, ancora una volta, che il mondo che conosceva non esiste più. Anni dopo il misterioso incidente che le ha strappato i genitori, una nuova catastrofe la travolge: tutti gli apparecchi elettronici, dal cellulare all'automobile, sono diventati inservibili. L'energia elettrica, l'acqua e i mezzi di comunicazione vengono a mancare. Verità del passato tornano a galla, mentre mani avide si allungano sulle stanze del potere americano, pronte a sfruttare a proprio vantaggio il caos che dilaga nel Paese: l'Operazione Carrington ha avuto inizio. Jenna e l'amico Jake iniziano un viaggio destinato a cambiare il corso degli eventi, braccati dal generale Roberts, che nasconde un'ossessione inconfessabile. L'umanità è appesa a un filo.

Prologo all'opera: "All'inizio fu avverbio. Infatti si fece presto nero. Nel cielo. Il vento fece tutto da solo. Ma non piovve, almeno lì dove mi trovavo io. Più in là di certo aveva piovuto. Questa volta era andata così. Un'altra volta fu verbo. Fu così che, per colpa della prima persona singolare, mi ritrovai, al presente indicativo, a dipingere il cielo di nero. Io presto nero. Presagi oscuri tinsero bronzee le nubi, su uno sfondo già plumbeo. E infatti piovve. Almeno lì dove mi trovavo io. Quella volta era andata così. Infine fu sostantivo. Lo rubai alla musica. Il presto o molto presto e lo legai allo stile e al genere del libro. Veloce. Fu solo però una pioggerella. Fitta, ma leggera. Anche quella volta era andata così. In realtà non è proprio andata così. Il prestonero nel cielo viene da un errore. Un giorno lessi il titolo di un romanzo. Lo lessi male e nacque il titolo di questo romanzo. Che non è un giallo. Ma si tinge di giallo. Che non è un noir. Ma ha del nero. Che non è un romanzo rosa. Ma profuma di rosa. In pratica un gia.ne.ro. Già, avrei potuto anche intitolarlo Il già nero nel cielo. Questa volta è andata così".

"Egregio lettore, posso dirti con assoluta certezza che io non esisto. Il dubbio aleggiante, non completamente causato dal fatto di aver preso coscienza di essere un personaggio di fantasia, è brinato in solida convinzione quando ho capito di non essere ciò che pensavo di essere. Mi sono reso conto di esistere come insieme di osservazioni e pensieri superficiali (o meno) di familiari, amici, conoscenti e individui anonimi di passaggio. Ci sono, quindi, vari livelli del mio essere, i quali sfumano dal disordine apparente di barba e vestiti, alla profonda stronzaggine, figlia della becera misantropia. In questo momento, immagino di prendere forma nella tua mente come un sintomo di demenza dell'autore, nella sua vana ricerca di un'idea intelligente per riempire questa aletta. Ecco! Forse io sono questo! Un elemento impalpabile, nato per colmare un vuoto. Un caro saluto. Orazio" (dall'aletta del volume) "Mi sentii leggero. Ora ero libero. Potevo tornare a fare l'indignato sul web, superficiale quanto un dipendente che si lamenta lunedì mattina sui social network, potevo tornare a lagnarmi di ogni cosa senza proporre soluzioni."

"Ho sempre paragonato le storie delle famiglie ad antichi palazzi nobiliari dove basta oltrepassare la soglia, e nonostante i secoli, senti ancora le voci di chi li ha abitati. Sono le pareti, i lunghi corridoi, le stanze dai soffitti alti a parlare, a raccontare, a sussurrare episodi di altri tempi. Vicende che, nonostante 'la bella facciata', sono intrise di rancori, malcontenti, di cose non dette e taciute per anni. Poi, basta aprire quel portone e allungare il piede in avanti e tutto prende forma: le parole diventano, una dietro l'altra, fatti raccolti e trasmessi dalla penna dell'autore. Ed ecco che il tempo ha cancellato l'amaro, ma ha lasciato il segno. 'Nei palazzi della borghesia' di Ginevra Vinci è proprio una storia così: il passato scivola con i sui spigoli nel presente, rimbomba nei lunghi corridoi dell'apparire e si chiude nello scrigno dei ricordi. E di quella famiglia borghese resta solo ciò che l'essere umano possiede realmente: l'amore."

"Noi siamo un passo avanti" è una storia corale, scritta con penna leggera e in maniera, a volte, dissacrante che riesce a cogliere le emozioni più profonde che attraversano la fragile età della trasformazione adolescenziale, e che pone l'attenzione sul valore della famiglia e dell'amicizia. Beni assoluti e imprescindibili. Età di lettura: da 9 anni.

"Tutto ebbe inizio cinque anni fa... da un sogno così bello e intenso in una fase della mia vita nella quale tutto era così magnificamente perfetto. Avevo una persona al mio fianco che mi donava amore, allegria, comprensione. In poche parole, non avevo bisogno di niente: dovevo solo godere appieno di ciò che la vita mi stava offrendo. Trascorrevo le mie giornate tra lavoro e la donna che avevo accanto ed ero certa che la felicità mi avesse baciato: avevo tutto quello che una persona potesse desiderare nella vita. Non potevo minimamente immaginare, però, che a breve la mia vita sarebbe completamente mutata..."

Il Festival della canzone arbëreshe, inventato e istituito nel 1980 a San Demetrio Corone grazie all'impegno e alla lungimiranza dell'avv. Giuseppe D'Amico, coadiuvato da un gruppo di amici appassionati cultori della tradizione culturale e musicale arbëreshe, si inserisce nel mondo italo-albanese proprio in questo momento storico particolare che favorisce il ritorno, il rilancio e il (ri)uso della lingua minoritaria arbëreshe proprio nel momento più acuto della crisi di quel modello tradizionale di cultura orale che era stato il veicolo privilegiato di trasmissione della nostra antica lingua.

"Tra le onde del cuore" è una raccolta di sessantacinque poesie che segnano l'esordio letterario della scrittrice. Dalla lettura dei versi emerge una poesia che racchiude in sé un universo di sentimenti e di valori, parole che sgorgano dall'animo e all'animo ritornano. Una poesia che "sente", "vive", "immagina". Versi concisi, ma densi di significati, costruiti con un lessico finemente curato e impreziosito da elementi che richiamano un passato mai perduto e tanto amato. L'autrice dice: «Scrivere è il mio mondo, un istinto irrinunciabile che arricchisce in ogni istante la mia vita di emozioni». In un abbraccio tematico si stringono non solo motivi autobiografici e l'amore in tutte le sue sfaccettature, ma drammi esistenziali come la violenza sulle donne, l'emarginazione, l'emergenza dei migranti, la libertà, la solitudine, il suicidio e altro ancora. "Tra le onde del cuore" è un libro che racconta la vita nel suo incessante e meraviglioso fluire, con le sue gioie, i suoi dolori e i suoi sogni. Ricorrente è l'immagine del mare tanto amato dall'autrice, con i suoi colori, i suoi odori, le sue voci, fonte di ispirazione e metafora del travagliato animo umano. A essere celebrato nei versi è l'essere umano con le sue fragilità e il suo disperato bisogno di autenticità in un mondo che si nutre di apparenze e falsi miti.

"Circostanze distanti nel tempo e nello spazio ma accomunate da stanze di albergo, luoghi asettici ed impersonali di transito e precarietà, luoghi per-versi, per vivere di passaggio come ognuno degli umani che vivono sulla biglia rotante chiamata Terra, per scrivere e per morire, che ci consentono traiettorie di avvicinamento alla nuova e sorprendente raccolta di poesie di Francesco M.T. Tarantino. Volume che in una sorta di casuale coerenza con il nome che porta, fa germogliare luminescenti emozioni sovvenenti per traiettorie oblique, sospensioni in assenza di moto nell'aria ferma di un cielo terso, contese tra notte e giorno, tra buio e luce, tra morte e vita." Dalla prefazione di Francesco Aronne.

Il giovane Mirko trascorre l'intera estate nella graziosa Lipari, a casa dell'adorata nonna Matilde. L'anziana donna è un tipetto energico e piena di vitalità, è molto allegra, ama vivere fino in fondo. Si muove con una simpatica "Ape 50"... e ama inventare e raccontare storie allegre e colorate!

"Era di mercoledì. Era presto, molto presto. Come al solito Nicola aveva preso le note della spesa dai panieri appesi in tutta fretta. A scuola l'aspettava il compito di matematica, per cui non voleva fare tardi. Era andato dal salumiere, dal lattaio, dal fruttivendolo. Ci mancava solo il macellaio quel giorno. Eh già quel giorno... Nicola non l'ha mai dimenticato...".