Fuoriasse Edizioni

Graziano Melano ha il teatro nelle vene, nel cuore e soprattutto nelle gambe lunghissime. Da ragazzo ha portato in giro il suo amore e la sua passione per il Teatro Ragazzi partendo da Torino e dai piccoli e grandi Comuni del Piemonte per poi arrivare in tutto il mondo. Negli anni Settanta quando nell’aria sembrava che tutto volesse cambiare e a Torino, la sera si andava a letto presto e la mattina all’alba si andava a lavorare in Fiat, Graziano Melano con un gruppo di amici e amiche girava per il Piemonte con una macchina piuttosto scalcagnata a portare nelle scuole il teatro di improvvisazione, traendo spunti dalla neve, che improvvisamente scendeva a fiocchi e gli bloccava la macchina o dai racconti dei bambini e dai sogni dei ragazzi. Come maghi trasformavano l’ascolto agli altri, per fare con gli altri, uno spettacolo ogni volta diverso. Con questo teatro crescevamo tutti, attori e spettatori, e a tutti si allargava lo sguardo. Questo modo di fare teatro avrebbe contribuito, nel tempo e nello spazio, a scrivere un pezzetto della Storia del nostro Paese.

L’era della Grande Rete globale ha dato nuova linfa al mito di Aracne, la tessitrice mirabile che osò sfidare Atena e per punizione fu trasformata in ragno. Ma il legame fra la sua tela prodigiosa e le trame degli artisti si è propagato nel tempo fino a noi. In questi saggi Silvia Tomasi ne bracca le metamorfosi con intuizioni originali e singolare arguzia interpretativa, facendo la spola tra le arti, tirando fili e dipanando intrecci, in una rete di rimandi che vanno da Paolo Veronese a Damien Hirst, dalle “vie dei ricami” di Maria Lai alla musica per macchine da cucire, dalla bambola di Kokoschka al “salto nel vuoto” di Yves Klein e oltre. Storie di ragni e d’artisti si mescolano all’iconologia della corda o dell’albero secco; l’importanza della mosca nella storia della pittura gareggia con il ruolo riservato ai pettini, ai capelli, agli asparagi, perfino al vento e alla polvere. Dietro l’attenzione lenticolare verso ciò che è minimo e fugace, nei Figli di Aracne s’intravede la diffidenza verso i massimi sistemi da parte di una fine tessitrice che sa muoversi agilmente “da un rigagnolo alla Via Lattea”.

Le orme sono tracce del passaggio di qualcuno. E Orme ha spesso raccontato le storie di persone che hanno lasciato una traccia da seguire per tutti coloro che aspirano a un mondo fondato sulla libertà, la dignità e la giustizia. Da Rita Atria a Bruno Caccia, i loro spettacoli dedicati alla memoria di chi si è speso per gli ideali più alti mi hanno sempre toccato il cuore. Questo libro racconta invece le orme che l’associazione stessa segue, e la traccia che spera di lasciare nelle giovani generazioni coinvolte dai suoi progetti di educazione musicale. La parola scritta non emette suono, ma queste pagine risuonano della passione che ha animato il lavoro di Orme nei suoi dieci anni di impegno. Si tratta di un suono immaginario eppure per me nitido, proprio come quello dei piccoli violini senza corde nelle manine dei bimbi che per la prima volta si affacciano allo studio della musica. (Dalla Prefazione di Luigi Ciotti)

Ambientata attorno alla categoriale quanto inaccessibile Villa eponima del titolo – una di quelle magioni lombarde care a Gadda, un edificio dalle «dure ossa di mattone» dove non è difficile sospettare intrighi e delitti dietro le quinte - la trama, raccontata a due voci dal narratore e dal suo amico Mauro, si attorciglia come le spire dell’uroboro caro agli alchimisti attorno alla figura di Benito Savagner, il forestiero «venuto dall’Argentina con dieci paia di stivali, duecento chili di carne in scatola, una valigia di fibra piena d’erbe medicinali». Ingegnere con una carriera militare alle spalle, il singolare personaggio ha comperato quella villa fatiscente, da tutti rifiutata, circondandola di un’impenetrabile cortina di cedri del Libano, e lì se ne sta rinchiuso con la sola compagnia della misteriosa moglie Ada Comi, che non si fa praticamente mai vedere in giro. Facile immaginare che sulla coppia incomincino a circolare strane voci, che si sdoppiano e si rifrangono continuamente attraverso i resoconti dell’io-narrante.

Quattordici cronache, rappresentate in disparati momenti del tempo, manifestano le esperienze di persone qualsiasi, tutte unite da un sorprendente colpo di scena. L’insieme di storie che ci racconta la penna di Giovanna Caggegi è uno straordinario connubio tra fatti realmente accaduti e magistrale lavoro creativo. Una rielaborazione del quotidiano: tra la vita di un’attrice quarantenne anelante al successo, tra un paese che sanguina e soffre ancora oggi, tra il ciclope Polifemo reinventatosi marinaio. Ci si perde, in queste pagine, tra le magnifiche descrizioni ed eventi ai quali non potremmo mai aver pensato, riportati infine alla realtà dal lieto fine, dalle tragedie e dalle rivelazioni di questo libro.

Alla fine del 1999, definito con enfasi anno epocale, un giovane uomo del Sud, alla fine del matrimonio, fa i conti con le sue frustrazioni, le sue attese e il suo fallimento. Un romanzo sotto forma di racconti che mette a nudo il provincialismo e le illusioni dell’italiano medio.

"Volevo un figlio" è la testimonianza, a tratti cruda e straziante, di una donna qualunque che, per esaudire il naturale desiderio di avere un figlio, ha dovuto cambiare più volte idea sul come arrivare a essere madre. Dai problemi fisiologici alle aberrazioni burocratiche, dalla scienza al servizio della riproduzione ai problemi etici, Giorgia Melotti ci conduce passo per passo, con dolente lucidità, attraverso quella che appare come una vera e propria odissea. Ciò che per molte donne è il percorso più naturale che ci sia, diventa per la protagonista un viaggio che mette alla prova sé stessa, il rapporto di coppia e le certezze radicate nel suo vissuto. Una galleria di personaggi la accompagna in questo viaggio e, come spesso succede nelle situazioni estreme, offre spunti per imparare ad abbracciare l’impensabile. Il percorso doloroso diventa lezione di vita in cui esistono un prima e un dopo, come in ogni esperienza umana.

Conosciamo veramente le persone che sono al nostro fianco? Questo è il dubbio di Angela che scopre, dopo la morte di Adriano, di non essere stata messa al corrente per tutti gli anni di matrimonio, della patologia terminale del marito. L’iniziale negazione dell’accaduto si trasforma in un’ossessiva indagine nei ricordi della protagonista e degli altri personaggi, attraverso le parole non dette e i gesti male interpretati dell’uomo amato. Tra il dolore e il desiderio di conoscere la verità, Angela scoprirà le bugie, i segreti e, soprattutto, l’esistenza di Maria. A cosa porterà l’incontro tra queste due donne? Forse alla risoluzione del mistero o forse a qualcosa per Angela di inimmaginabile.

Tra le poche cose certe nella vita ci sono la stupidità umana e la sagace comicità di Roberto Barbolini. Nel suo ultimo lavoro edito da FuoriAsse Edizioni lo scrittore ci pone davanti alle leggi sociali di questo nuovo secolo, nei suoi messaggi di libertà e tra le sbarre delle sue prigioni. Politically correct, body positivy, cancel culture si mischiano a citazioni e nomi di altre epoche mostrando le incongruenze di un tempo, ma soprattutto quelle odierne, in un mondo affetto da un bene incurabile. Rimane forse la stupidità a fare da ultimo comune denominatore? Non rimane che scoprirlo in queste pagine dolci amare.

È forte oggi il bisogno di riscoprire figure in grado di parlare ai giovani e non solo per la profondità dei temi toccati o per la ricerca di stile, ma anche per le parole scelte. Gobetti un giovane che parla ad altri giovani. È portatore di idee ancora nuove; idee capaci di stimolare nel profondo la riflessione. Per questa ragione, Piero Gobetti è in grado di sovvertire il sistema di ricerca e di interpretazione della parola e della storia. Un’intera tradizione culturale ci viene riproposta nella sua epigonalità a discapito di figure che, come Piero Gobetti, continuerebbero a essere un chiaro esempio di civiltà e dignità.

Il nuovo numero della rivista «FuoriAsse» questa volta incentrato sul tema del tradimento con copertina di Andrea Serio, in allegato il dossier dedicato a Giuseppe Pontiggia. Il viaggio che la rivista propone inizia dal latino tradĕre «consegnare», partendo dalla tradizione: atto di consegna di conoscenze da una generazione all’altra, attraversando il tradimento: originariamente gesto materiale di consegna ai nemici e infine giungendo alla traduzione: l’azione di trasferimento di un messaggio che conduce oltre i confini linguistici. Il risultato di questa ricerca porta il lettore a interrogarsi riguardo il rapporto indissolubile tra questi tre termini e i loro ambiti, dove la traduzione tradisce la letterarietà per consegnare l’idea più che le parole, dove la tradizione e la sacralità della fiducia sono state ridimensionate e il tradimento banalizzato, dove una generazione è capace di tradire la propria tradizione per la necessità di un cambiamento. In occasione del ventennale della morte di Giuseppe Pontiggia, in allegato il dossier dedicato a una delle personalità più significative degli ultimi anni del Novecento.

«La sfida, se le parole diminuiscono, è di dire di più» scriveva Giuseppe Pontiggia. La brevitas, cifra stilistica che contraddistingue l’autore sin dagli esordi di La morte in banca (1959), è risorsa espressiva di grande potenza nel suggerire nuove possibilità formali ed esistenziali – L’arte della fuga (1968), Vite di uomini non illustri (1993). Ripensata come soluzione efficace fino a trovare un vocabolario essenziale nella raccolta di detti e aforismi Le sabbie immobili (1991), resta mezzo privilegiato, al pari dell’ironia, per scardinare luoghi comuni e verità confezionate anche in Prima persona (2002). Viene a configurarsi, nelle opere di Pontiggia, un movimento della scrittura, tra equilibrio e agonismo, che è movimento della mente, dello sguardo, dei generi narrativi, nel segno dell’inventio. Un’estensione costante della conoscenza, dove ogni esperienza è indagata in una dimensione culturale e intersoggettiva. Per una scrittura in cui ogni scelta stilistica è radicata nell’etica, nel gioco rivelatore e nel rischio imprevedibile della letteratura. «L’etica del racconto», ci ricorda infatti Pontiggia, «è un’etica problematica, allusiva, centrifuga, che ha radici nel passato, ma si ramifica nel futuro imprevedibile del testo».