Le trame di Circe

La giovane dinastia dei Savoia si plasma nei turbolenti anni del XIV secolo. Dopo la morte del padre, a soli nove anni Amedeo diventa conte e, assieme alla sorella Bianca, affronta intrighi politici e alleanze strategiche. Il trasferimento in Piemonte apre la strada a un connubio con la famiglia Visconti, segnato da un matrimonio combinato, che unisce due potenti casate. Ambiguità, misteri e minacce oscurano il cammino della giovane Bianca. Abilissimo, suo fratello rafforza il proprio potere adottando nuovi simboli cavallereschi e allontanando le vecchie figure di governo, segnando l’inizio di una trasformazione politica sotto il soprannome "Conte Verde". Sarà una donna a rivelarsi decisiva per il destino della monarchia: proprio Bianca, che ritrova la forza di riscrivere la storia e onorare i sogni d’infanzia condivisi con “Il Conte Verde”. Con tutta la sua matura forza letteraria, Lucrezia Bano ci porta ancora nelle pagine di una storia che è di per sé romantica e piena di conflitti eternamente umani.

Da un villaggio sconosciuto non lontano da Boston, a diciannove anni, Kimberly decide di partire per Los Angeles. Siamo alla fine degli anni ’80 e questa è una vera e propria migrazione dalla gabbia d’oro in cui sua madre l’ha tenuta protetta dal mondo (e da sé stessa, dalla sua vita di agi dissoluti e pericolosi) alla “Terra dei Sogni”, in cui suo padre è oggi un noto produttore cinematografico. Il suo è un bagaglio pesante: identica alla procace e bellissima madre, nel corpo, è in realtà una ragazza ambiziosa quanto confusa, che è cresciuta accanto a una sorellastra di scarso carattere e con un amore idealizzato per Patrick, il suo famoso papà. A Los Angeles sarà ben accolta e s’innamorerà al primo sguardo di un misterioso attore… Mary del vento è il primo volume di una storia che attraversa la tragicommedia, il mondo fatato e romantico, il disincanto, i parossismi del cinema e della narrazione televisiva dei tempi e dei luoghi che racconta. KB Lane sviluppa un intreccio vertiginoso, con un epilogo delicato e fortissimo.

Undici giornate sotto il sole rovente della città in cui è nato. La città che aveva lasciato anni fa, il manager milanese che si ritrova faccia a faccia col passato: suo zio, controverso esponente repubblichino, è in agonia. Un ultimo saluto a queste amate radici paterne è l’occasione, per il protagonista, di incontrare strade e volti umani lasciati alle sue spalle. Undici giorni e undici notti in cui vorticano ricordi, brandelli rammendati di relazioni parentali, facce amiche. E soprattutto la “Grande Ferita”: Laura, una donna amata in gioventù, mai dimenticata, che forse si trova ancora qui. L’abisso, la tentazione di una rivalsa, le inquietudini dolci e terribili con cui si ha un conto in sospeso: Giorgio Zabbini costruisce un mondo coinvolgente in cui le condizioni estreme dell’animo serrano il passo della memoria nello specchio implacabile della verità e del presente. "In margine a un ritorno" è un romanzo nel quale le scelte non sono mai le più scontate, e la nostalgia è sole e baratro al cui canto, questa volta, spetta un'ultima risposta.

Claudine, ventisettenne mondana della ferventissima Belle Époque francese, si trova in un momento singolare della vita: suo marito Renaud (ventidue anni più dei suoi) è ricoverato in una clinica, e a lei non resta che “rifugiarsi” a Casamène, proprietà in campagna della cara amica Annie. Con Renaud, Claudine intrattiene un epistolario amoroso, laconico e gravido di attesa; con Annie, invece, un confronto dialogico costante, inarrestabile, riguardo all’amore. L’amore avventuroso, trasgressivo ed estremo che lei stessa visse con suo marito, per lunghi anni, e che Annie, in barba ai benpensanti, coltiva e rivendica ancora: oppure, la qualità quieta, appassionata e dolce, redenta e monogama, che Claudine e Renaud paiono aver raggiunto oggi, a dispetto della lontananza. Poi arriva Marcel, il giovane figlio omosessuale di Renaud: l’incarnazione della giovinezza e del fascino inafferrabile che s’interpone, in modo diverso, nella vita delle due donne. Con la sua irripetibile prosa d'arte, e uno dei finali più poetici che il lettore possa aspettarsi, la grandiosa Colette ci consegna uno dei suoi libri più conteporanei e preziosi di sempre.

Giaveno, 1286: l’assemblea plenaria delle più importanti famiglie nobiliari esprime il verdetto che tutti si aspettano da tempo, il nome del successore alla contea di Savoia. È Amédée, trentenne cinico, valoroso conoscitore delle armi e della politica. A Philippe, orfano di suo fratello e bimbo amatissimo dalla madre, Guya di Borgogna, spetta solo un feudo, e solo al compimento dei quattordici anni: il Piemonte. In un arco temporale di circa settant’anni, la tessitura fitta di guerre, matrimoni e potentati in conflitto (con l’imponenza dei Visconti di Milano, su tutti), è però, come sempre, fatta di esseri umani. Di donne fortissime e impotenti, di uomini emotivi e divisi tra la ragione di Stato e quella del cuore. Il Conte Grande racconta, con lo straordinario sostegno delle fonti storiche, i germogli della monarchia italiana: gli amori, le controversie, le figure epocali restituite da un romanzo raffinato che apre, con questo volume, una saga inattesa quanto appassionante, sorprendente, necessaria.

C’è un romanzo che corre su quattro ruote verso la finale di un premio letterario che lo aspetta. O meglio, la sua autrice è al volante di quella vettura. Rebecca, magistrato di mezza età che si lascia accompagnare da sua nipote Margherita, adolescente curiosa, sempre pronta a porre domande limpidamente dissacranti. Non è un segreto che nell’acclamata opera di Rebecca si snodi un passato tutt’altro che inventato: tra le sue pagine affiorano le vite di un gruppo di studenti della Roma degli anni ’70. Si spalanca l’androne di liceo in cui crescevano le ambizioni, le ideologie, le fragilità, le identità imbustate nelle uniformi politiche di un clima post-sessantottino in cui ciascuno era infelice a modo suo. Ma si spalancano anche sentimenti, segreti familiari, “giochi” pericolosi, diari importanti. Poi, eventi che innervano la cronaca nazionale. Rebecca ne è stata protagonista e superstite: forse, anche molto di più. Doppio sguardo, il romanzo di Claudia Cautillo, è un intreccio di fili rotti, eterni, saldati da una scrittura potente e poetica, che pone domande universali sulla verità, ma anche - e soprattutto - sullo scotto da pagare per essere noi stessi.

Negli anni Sessanta di una Calabria mai nominata, o quasi, vive Aurora, giovanissima donna di ceto aristocratico, col suo adorato Arturo, quieto felino domestico acciambellato sulle vicende della sua vita e su quella degli altri. All’occorrenza, quasi possedesse una forza mistica, li difende pure da pericoli e nefandezze. Ma è ad Aurora che accade qualcosa cui la ragazza si ribella da sola: una violenza sessuale subita da sua sorella. Lei reagisce uccidendo l’aggressore, come avrebbe fatto l'ultima delle malavitose. Migra così in esilio, a Milano, e piomba in un'esistenza attorno alla quale continua a stagliarsi il suo mondo di personaggi collaterali, ispirati a storie vere e intense, che parlano la lingua del narratore onnisciente: una lingua “fisica”, poetica e naïf. La nenia dolce delle balie e il canto più tetro assumono così lo stesso suono, i pensieri leggeri si mescolano al buio profondo; il vento del Sud scompiglia e muta la sorte, spira nel racconto di un’epoca e di un territorio che ammiccano, per loro stessa natura, al realismo magico di un romanzo che dice la verità.

Il terzo millennio è alle porte: è esso stesso una porta spalancata sulle promesse del futuro, per Diana e Khady, sorelle tardo-adolescenti dell'alta borghesia romana. Khady non è il frutto biologico della famiglia. Bellissima, adottata bambina dai genitori di Diana, è una ventenne di etnia meticcia e possiede il malioso dono del canto; ma si è integrata nella vita sociale prima e meglio di Diana. È Diana a raccontare la loro storia, sviluppata come romanzo di formazione e diario di quell'anno che mutò il suo sguardo verso l'amore, verso la vita, verso la sua stessa famiglia. Amica di una stravagante, anziana suora laica, innamorata di un ombroso musicista, Diana confessa senza pudore i sogni e i tabù di una generazione e di un'epoca.

Roma, 1999. Nell’anno dell’attesa, Diana e Khady, sorelle di 17 e 20 anni, sono diverse come il giorno e la notte. Bionda e con delicati occhi cerulei Diana; sensuale, bellissima afroamericana la sorella e figlia adottiva, Khady. Khady che, dal Senegal, pare essersi integrata nella famiglia e nella società di meglio Diana, che è invece solitaria e trasognata, alla ricerca di sé tra le canzoni dei Beatles e le confidenze alla sua unica vera amica: un’anziana, bislacca suora laica. Arriva l’estate del primo amore, occasione di crescita e di autocoscienza, anche per una vita familiare sommersa di piccoli-grandi segreti che nessuna delle due immaginava…Sweet Eleanor 1999, graphic novel basato sulla trama de Il bacio (primo romanzo di Simonetta Caminiti) è un vero esperimento di letteratura intima a fumenti in cui l’io narrante non abbandona mai il lettore: si diverte a braccarlo mentre le immagini scorrono ed esplodono simili a panorami cangianti dal finestrino di un treno. Il viaggio termina vent’anni dopo…

In una città sul mare, tre giovani presenze sovrannaturali si manifestano a un barista francese che gestisce un pub nel porto. La malavita locale causa agli abitanti sofferenze che attraggono le tre sconosciute entità; quando il barista viene ucciso, questi “ospiti speciali” del luogo decidono di modificare lo stato delle cose, e ripristinare la serena convivenza di tutti i cittadini. Come? La loro musica è strumento di morte, castigo micidiale dal suono suadente. Tuttavia, quando sopraggiunge l’ora di tornare alla loro dimensione d’appartenenza, uno dei tre musicisti fa una scelta sorprendente, a costo di perdere il proprio dono, quel dono al confine tra il bene e il male, tra il mondo terreno e il mistero supremo. Una novella che accarezza il genere fantasy, quella di Dario Spampinato, in cui il mare è sfondo permanente e imprevedibile, come il destino, della ferocia e dell’amore, della vita e della morte. Del segreto imperscrutabile, intimo e universale, di una giustizia che trascende i confini dell’Uomo.

Sposati, rientrati nella Roma povera e vitale del Dopoguerra, Robin e Susanna tentano il loro percorso in salita verso la quiete che segue ai lutti e alle vessazioni degni ultimi anni. Ma sono strade sbriciolate, quelle su cui compiono i loro passi, e abitate da personaggi vecchi e nuovi che sottopongono questa ricerca d’identità e pace a prove dolorose. Proprio mentre la loro vita pare assumere un ritmo costante, sono costretti a partire per Berlino, città natale di lui, occupata dagli Alleati e straziata dalla guerra e dalla fame. La luce del giorno è ancora lontana, per l’ex disertore, che metterà a rischio persino il suo rapporto con Susanna. Il secondo capitolo della saga Wunderbar, di Ester Palma, è sospeso tra scorci storici e realistici, narrazione romantica ed eventi al confine con la fiaba tragica, ma anche sempre tesa a raccontare i cambiamenti del nostro Paese e le occasioni imperdibili per un futuro di riscatto.

Le voci della collina di Edgar Lee Masters hanno parlato quasi tutte le lingue del mondo. La folla delle loro storie ha ispirato riflessioni, divagazioni e perfino uno degli album più amati di Fabrizio De André: il romanzo corale e in versi di Spoon River, villaggio in cui il cimitero ha abitanti più vivi dei vivi, che svelano le loro verità, le loro ingenuità, le frustrazioni mai confessate prima, e si avvicendano e si integrano tra loro narrando vicende personali, storia e politica del loro tempo, punti di vista contrapposti, sono state presentate in edizioni che hanno regalato al pubblico retroscena e prospettive critiche sempre attuali. Con dodici illustrazioni (di Letizia Cadonici, Alessandro Santoro, Valeria Panzironi, Lucilla De Biase), questa volta, L’antologia di Spoon River tenta un viaggio romantico: le traduzioni, partendo dal testo e dal significato letterale più puro, s’impongono un ritmo melodico in lingua italiana che punta sull’atmosfera teatrale, sul canto solitario di ciascuno dei suoi personaggi, nella convinzione che la potenza di un classico e della poesia avrà, per sempre, un volto meno illuminato e tutto nuovo da raccontare.