Leonida

Una parabola popolare che ridona all’universo contadino la dovuta dignità intellettuale sottratta dal progresso. Il personaggio di Rosina, semplice e sfaccettato a un tempo, ci insegna ad avere pazienza, a rispettare la terra, a condividere con chi non ha o ha perso troppo sotto i colpi dell’avidità altrui; attraverso l’ingenuità dei proverbi e la fermezza della sua condotta cristiana, ella ci svela, pagina dopo pagina, una strategia vendicativa nei confronti del Potere che offre speranza al lettore, e forse un po’ meno alle due figlie, Concetta e Ciccilla, obnubilate dall’ossessione per l’eredità. Non tutto è perduto, anzi, non si può guadagnare davvero che perdendo un pochino.

Nello scrivere si può alludere, offrendo la possibilità di una lettura molteplice attraverso armi silenziose quanto potenzialmente eversive. Si tratta di verificare possa esistere nella Commedia un livello polisemico rimasto sullo sfondo, a causa di una serie di «lucchetti» sapientemente richiusi da Dante. Nella prima parte viene svolta un’indagine tendente a collocare l’opus magnum dantesco nel quadro di una tradizione che si sospetta possa risalire ben oltre il consueto hortus conclusus del Dolce Stil Novo. Il punto cruciale di questo approccio è l’individuazione di un eventuale linguaggio di gergo, noto ai tempi di Dante ad un gruppo ristretto di persone. Se questo gergo è esistito, esso ha fornito un valore aggiunto ad un corpus di opere che già riveste un alto valore poetico, letterario e storico. Si analizzano quindi il significato delle apostrofi, la presenza delle forme gergali e alcune particolari prese di posizione da parte del poeta nei confronti della visione teologica del tempo. Al termine, si è provato a tracciare alcune conclusioni, forzatamente interlocutorie, ma che ci auguriamo possano servire come contributo su un argomento talmente arduo da far tremar le vene...

Il quadro complessivo del saggio di August Karst, che è possibile trarre dai giudizi di storici coevi quali Croce, Hampe e Tout, offre una visione chiara delle valenze e di molte discrepanze nell'inquadramento della complessa vicenda manfrediana, ma allo stesso tempo inserisce il lettore nella temperie culturale e politica dell'epoca. Tra Otto e Novecento la produzione storiografica germanica è, di fatto, fortemente condizionata dal serrato confronto ideologico tra Piccoli e Grandi tedeschi, dall'influsso della scuola prussiana di Droysen, dalla fondazione del Reich dopo la guerra franco-prussiana del 1870 e dagli appetiti imperialistici manifestati in maniera pericolosa dopo l'assunzione al trono di Guglielmo II (1888). In antitesi con la serena visione di storici come Schirrmaker - e senza dubbio condizionato dal giudizio negativo espresso da Jamsilla su Manfredi -, Karst vede con sospetto ogni attentato all'Impero, giudica Manfredi un traditore e considera gli italiani infidi, ponendosi all'origine di quelle aberrazioni nazionalrazzistiche che avrebbero sorretto ideologicamente l'affermazione del nazionalsocialismo hitleriano.

Tre storie, apparentemente autonome e in realtà accomunate, si snodano nell'ambito di un matrimonio. La sposa, un giudice, durante la marcia nuziale scorge un uomo da lei ingiustamente condannato anni prima. La vittima del crimine incontra il carnefice scampato a qualsiasi condanna e processo. Altri due magistrati portano avanti una guerra a colpi di parole. Rese dei conti, battaglie psico-fisiche, rivelazioni e uno spiazzante omicidio sono specchi multiformi dell'anima dei protagonisti, sono campi in cui i prevedibili ruoli si invertono, togliendo al lettore i punti di riferimento. In un contesto artificiosamente festoso, nel centro di una città, Genova, configurata come un labirinto quasi verticale, i personaggi fanno una danza macabra e nel ruotare, accompagnati da una musica silenziosa, lasciano confondere il bene e il male.

2Questa mia silloge nasce dal desiderio di rivolgermi a tutte quelle persone che credono ancora nella forza dei sentimenti autentici, quali amicizia ed amore, sia verso un altro essere umano, sia verso la Terra che, ogni giorno di più, ci sta inviando segnali inquietanti sulla nostra esistenza futura, da prendere seriamente in considerazione. Spesso, nel presente stanco ed apatico, mi trovo a passeggiare sull'arco del nulla, una dimensione oscura in cui l'umanità si dirige a grandi passi, dove non esiste più la semplicità di vedere l'uomo come amico e non come eterno nemico in ogni piccola sfumatura della nostra fragile vita. Quello che è possibile vedere in ogni luogo, ha oramai assunto la forma di ombra fatiscente, nella quale i desideri dell'irraggiungibile si perdono nel pericoloso contrasto con la sorte, la stessa preferita dai molti che vi si affidano per comprendere la giusta via da prendere, nel modo più semplice che mai, con il dubbio di vivere un'esistenza spezzata a metà." (Dall'introduzione a cura di Marco Belatti)

Miroslav tace. Da decenni, ormai, le bombe che hanno distrutto Sarajevo risuonano nella sua testa negandogli la parola. È una solitudine, la sua, che non ha voce, almeno finché lo zitto trova inaspettatamente il coraggio di parlare. I suoi amici di una vita, Goran e Tino, non hanno dubbi: il cambiamento è certamente dovuto a una donna. Bluette, ancorché non vedente dalla nascita, dipingerà per lo zitto parole e suoni, risveglierà desideri e istinti da tempo sopiti. Ma la guerra, per quanto lontano lui possa andare, continuerà a perseguitare lo zitto, segnando irreversibilmente il suo destino. Con uno stile pregno di significato, sullo sfondo di una malinconica Torino, Marco Fratta delinea con maestria una storia dolceamara di miseria e di riscatto, di dolore e di follia.