Leonida: Narrativa

Ogni pagina del romanzo è una scalata impervia alla ricerca di risposte destinate a non esaurirsi – semmai a dilatarsi e a fagocitare, senza sconti per la piccolezza umana, la coscienza che il lettore ha di sé e del mondo. "Ciro. Un dio senza memoria si interroga sul senso della vita" è una sfida esistenziale ancor prima che intellettuale e letteraria, un vaso di Pandora che non custodisce tutti mali del mondo, ma le inderogabili riflessioni sull'essere e l'esistere.

Questa è una storia di amici e d'amicizia, la storia di una banda di scalmanati... È la storia di un pacco di strane lettere, lettere misteriose, maledette, che un giorno d'agosto S. trova in una casa abbandonata, bruna di fuliggine e coperta di muschio. È la storia di un'avventura straordinaria (quantunque insana e sregolata), di una pericolosissima "caccia al tesoro". Sullo sfondo la Pellaro dei tempi andati, quando ancora aveva una sua identità culturale ed esisteva al netto dei palazzi, del catrame, del pattume malavitoso (e non) che ne infama il nome. Ma, soprattutto, questa è la storia di Stidduzzu, un bizzarro personaggio della tradizione popolare pellarese, coperto dal mistero e sommerso dal tempo...

L'autore ci narra storie accadute in un paese del Sud, in un tempo in cui si viveva in modo semplice, prima che il progresso fagocitasse la naturalezza della sua genuina freschezza. Le vie e i vicoli erano ancora in terra battuta, ci si faceva luce con fiaccole di rami di pino, l'anziana maestra era anche la levatrice, il barbiere era anche il sarto, e il dottore, venuto di sua spontanea volontà dal Nord, era l'unico ad avere un'automobile... Di questo paese e delle storie dei suoi abitanti oggi non rimane che un ricordo. Ce ne rendiamo conto solo quando parlando di loro diciamo: c'era una volta un paese...

Un giovane archeologo rinviene alcuni papiri scritti in una lontana lingua paleolatina che contengono le memorie della sacerdotessa Camilla della stirpe colchide del serpente, vissuta tra il 1200 e il 1150 a.C. circa, figlia di Egeo re d’Atene e di Medea. La traduzione del testo, oltre a fornire fondamentali informazioni sugli eventi immediatamente precedenti e immediatamente successivi alla guerra di Troia, apre nuovi spiragli interpretativi sulla nascita del matrimonio e di quello che Camilla definisce amore miceneo, un tipo di amore che ha caratterizzato tutta la nostra storia, da allora sino a oggi. La guerra di Troia, il tramonto del matriarcato, la nascita dell’“amor miceneo” e del matrimonio nei papiri che rivoluzionano la mitologia olimpica omerica...

Un giovane ingeniarius, Sebastiano Secondo Severo, parte da Roma per andare in Grecia. Desideroso di appropriarsi dei segreti dell’arte e della cultura di quella civiltà. Durante il viaggio però molte cose accadono e tutto prende una strada imprevista. La sua professione diverrà il pretesto per scoprire i preparativi della grande guerra di ponte Milvio tra i due imperatori: Massenzio e Costantino.

"Per quel che ne so io (molto poco, in definitiva) la storia dei miei ‘antichi’ comincia con tre persone: mio nonno paterno, Erminio, Erminio Avellanéda (di cui io sono l’omonimo, anche nel cognome, ovviamente), mia nonna paterna Amanda Bonavita, napoletana doc, e mio zio Reinhold Muller (intuibilmente tedesco), marito della mia zia paterna Matilde, cioè della maggiore delle due sorelle di mio padre, la più grande dei fratelli. Tutti e tre nascono, nell’anzidetto ordine cronologico, tra l’ultima decade dell’Ottocento e i primissimi del Novecento".

La voce della montagna diventa più forte e più avvertibile al tramonto, quando il sole ha un ultimo bagliore sulle vette più alte, lentamente si incupisce il verde dei prati e si leva il vento là in alto, tra le cime degli abeti. La senti come un distacco, una premonizione e poi come un’ondata improvvisa di richiami verso altri tempi e altra vita. In quel momento la voce della montagna è triste e solenne, e ti assale con una fitta al cuore e ti fa ripensare a ricordi, affetti, abbandoni... "Il prato sotto la neve" ha ricevuto la Menzione speciale per la sezione di narrativa inedita del Premio Letterario Internazionale “Gaetano Cingari” 2017.

"Numeri degli sbarchi, numeri dei migranti, numeri dei morti, dei bambini, dei sopravvissuti. Solo numeri. Non uomini. Tutto si riduce a un mero calcolo di entrate. Senza nulla di umano. Senza storia. Senza identità. A dare un volto all’invisibilità di queste persone è il dott. Giovanni Macrì che nel suo nuovo racconto "Il venditore di fazzolettini" traccia tutta l’assurda banalità di una storia drammatica, fatta di uomini e donne, e non di migranti ed extracomunitari". Dalla prefazione di Francesca Romeo.

Cosa può succedere quando i quadri di una chiesa di campagna vengono rubati e sostituiti da targhe che indicano la destinazione del ricavato in beneficenza? Le avvisaglie sono nella sceneggiatura che il gruppo parrocchiale dovrebbe portare in teatro, scritta da un misterioso personaggio. Il fatto scatena indagini, accuse, proteste e consensi, prima con telefonate, messaggi e discussioni sul web, quindi con un afflusso oceanico alla chiesa. Tra rappresentazione e realtà il sacerdote coinvolto mette in discussione se stesso, i principi del cattolicesimo e il rapporto con i fedeli e con la curia, oscillando in continuazione, fino a un epilogo amaro ma liberatorio.

Lo straniero accarezzò il tavolo di legno massiccio, sentendo con la mano le incisioni che lo solcavano, come piccole ferite, prima ancora di leggere i nomi e le date a volte remote che testimoniavano passaggi, amori, ipotesi di resistenza agli anni. Cercando rifugio dalla fascinazione del mistero e del tempo, un istante prima di realizzare coscientemente la verità che nessun uomo muore del tutto finché qualcuno pronuncia il suo nome, si rivolse all’interlocutore, in quel modo un po’ brusco che spesso sottende una epidermica simpatia: «E lei chi è?» «Sean Betancourt» rispose tendendo la mano robusta l’uomo, «irlandese, basco e argentino, professore di poesia e di guerriglia.»

"[...] romanzo, costruito sulle ombre accoglienti dei sentimenti che crescono e riempiono i vuoti d'animo degli attimi assunti come interminabili perché colmi del senso di solitudine: senza la presenza di almeno un altro che sappia darti fiducia e amarti per come sei, piccolo e fragile di senso, senza un vero scopo d'esistenza definito; ma in fondo pieno di caparbietà nel volerlo cercare. [...] Che occhi ha il principe azzurro? O forse azzurro è l'orizzonte della speranza di una vita piena d'amore? Spesso l'orizzonte è un chi che si moltiplica in tanti nomi di persone che fanno la tua vita e ti danno speranza, anche quando pensi d'averla persa". Dalla prefazione di Attilio Gorassini.

Pithecusa guardò la mamma e le disse: «Portami laggiù nell'acqua argentata.» Era una bambina a cui piacevano i pesci, la mamma le aveva dovuto comprare tutti i libri sui pesci e sul mare. Andarono giù in riva, si scalzarono e a piedi nudi toccarono l’acqua notturna. La bambina le disse: «Mamma, stanotte entrerò nel mare e diventerò un pesce.»