Apollo Edizioni

"Forse in quegli anni d'attesa aveva immaginato scenari completamente diversi e ora era delusa, confusa. Io no, non avevo pensato nulla, soprattutto non avevo né pensato né sperato di rivedere mio padre e ora più che lui vedevo la malattia, la malattia incurabile. È qualcosa che ti spiazza, ti fa guardare l'altro come un fantasma che ha praticamente già lasciato la vita, è in un limbo che può essere fertile solo per chi ama davvero. In quella stanza non c'era amore, solo virtuosismi tecnici e pietà... La morte imminente di Fausto, quel suo dire che non aveva avuto il tempo di realizzare quello che ora gli sembrava importante, mi aveva messo una specie di paura, paura di poter presto anch'io perdere la mia vita e di non averla consegnata a nessuno, perché la custodisse, almeno per un po'."

"Gli unici rumori che giungevano alle sue lunghe orecchie erano il cinguettare degli schiccel, piccoli uccellini delle dimensioni di passerotti ma dai colori elettrici e dalla lunga coda a ricciolo; e le voci in lontananza della gente di Elynoth. Vrisis spostò lo sguardo lasciandolo vagare, per osservare la città brulicante di vita sotto la Rocca, l'altura naturale di roccia che sovrastava la città, sbirciando i movimenti e i gesti di coloro che si avviavano al mercato mattutino, dei mercanti che cercavano di attirare l'attenzione di possibili clienti, delle guardie che insonnolite dal turno di notte tornavano alla caserma pregustando il meritato riposo."

"C'era forse una volta, in un piccolo villaggio del Nord Italia, ai piedi delle Alpi, una gallina molto presuntuosa e superba, convinta di essere una vera maga: perciò, tutti la chiamavano Signora Magallina e lei se ne andava in giro tutta orgogliosa per le stradine del villaggio, suggerendo ai suoi compaesani rimedi per le malattie sia del corpo che dell'anima. Alla magallina Artura - quello era il suo nome - piaceva sparlare con le sue amiche e sempre, ma sempre, fare il bastian contrario." Età di lettura: da 4 anni.

"«Guardi un po' lì, ispettrice, com'è buffo quell'uomo che si sta dirigendo verso questo tavolo. Sembra uscito da una rivista dei primi del Novecento» sghignazzò e la donna seguì il suo sguardo, rimanendo come pietrificata mentre il cuore sembrava fermarsi. Si aggrappò al braccio del suo vice con gli occhi sbarrati, incapace di parlare. Vestito elegantemente in stile vintage, con i capelli grigi pettinati all'indietro e un'andatura sicura, l'uomo li oltrepassò e s'avvicinò al tavolo, iniziando a riempire con tranquillità il proprio piatto. I due lo guardarono di sottecchi, l'ispettrice quasi con paura, Vincenti confuso. «È lui, Vincenti, è lui!» bisbigliò la donna, distogliendo lo sguardo e fingendosi indifferente. «Lui? Lui chi?»..."

"Le stagioni dell'anima" si presenta come una raccolta di poesie suddivise, a seconda dei sentimenti espressi, in quattro stagioni: inverno, primavera, estate, autunno. Ad ognuna di queste, l'autrice attribuisce una determinata connotazione sentimentale che si rispecchia nei versi delle singole poesie. Pertanto, i versi contenuti nella stagione inverno rifletteranno i sentimenti di un'anima fragile, come gli alberi spogli e indeboliti dal freddo. In questa prima parte l'autrice compie un'analisi introspettiva delle proprie debolezze, alla ricerca di un modo per riprendersi e ritrovare la serenità...

"Ho proprio l'impressione che ci siamo - le disse Ettore e si diresse verso lo scrigno segreto che, come tutti i tesori preziosi, era ovviamente chiuso, ma non con un lucchetto arrugginito. Solo diversa carta da pacco, ruvida e impolverata, avvolgeva il contenuto di un rotolo. Miracoloso. Uno dentro l'altro, come tante matrioske, si abbracciavano manifesti dai diversi formati. Erano lì davanti a loro e questa volta nessun pirata nemico avrebbe impedito loro di prenderli."

"La disinvoltura con cui la penna di Aurora De Barberis scivola sul foglio libera nell'aria un'intensità poetica tale da lasciare inevitabilmente in chi legge una commistione di sentori inesprimibili, se non con l'ausilio della voce dell'animo, intonata dal suono di corde spesso da noi tutti poco esplorate. Melanconia, quella sana, la sola capace di scuotere i sensi, quelli autentici, profondi, dimenticati, ma anche gioia, freschezza, voglia di percorrere la vita a grandi passi, senza timore di inciampare: le poesie di Aurora De Barberis riescono ad abbracciare gli antipodi del sentire umano, senza perdere di vista la complessità e la bellezza delle orme lasciate dai passi intrapresi nel cammino del vivere ordinario. Passato e presente si confondono e si arricchiscono vicendevolmente, intrecciandosi in un prezioso ricambio di emozioni che acquista, in chi legge, un sapore sempre nuovo e inatteso." (dall'introduzione di Laura Montuoro)

"In attesa della morte: tutti lo siamo, ma le case di riposo lo ribadiscono in modo diretto, non drammatico né cupo, ma diretto: lo dicono le poltrone, i divani, le sedie a rotelle, i tutori, i letti con le sponde su cui giace un'umanità senza speranza, che mantiene un tenue filo di congiunzione con la vita passata attraverso i parenti e gli amici che si recano in visita. Lo segnala l'assenza di ornamenti che possano abbellire o connotare gli ambienti, in cui a volte qualche pianta è collocata tristemente in un angolo. I televisori sono sempre accesi anche se nessuno li guarda. Non ci sono tende. Nei racconti ho cercato di adottare un punto di vista femminile, l'unico possibile in base alla mia esperienza. Le storie sono vere, soltanto un po' romanzate." (Isabella D'Isola)

Per quali motivi tutte le proposte fatte o teorizzate dai vari 'esperti' sono miseramente fallite? Perché molti esempi di come dar vita a una società umana con persone felici e desiderose di collaborare ai fini di una collettività di successo non hanno avuto seguito? E ancora, perché in tutte le nazioni si vive un malcontento generalizzato e sembra che nessun tipo di società abbia garantito o sia riuscita a portare felicità per tutti? "Un romanzo di formazione in un tempo in cui la nostra vita si è trasformata in una sfida con noi stessi e il prossimo, spesso senza regole. Questo libro ha il pregio di portarci a riflettere su chi eravamo, chi siamo, chi possiamo diventare." (Claudio Ardigò)

"Il segreto di vicolo delle belle" ci guida in un viaggio nella medina di Tangeri dove Sarah, una ragazza in fuga dal passato, cerca di guarire le ferite dell'anima intrecciando una relazione con Hossam: un misterioso tessitore di tappeti che le farà vivere i preparativi del matrimonio berbero, travolgendola in una passione accecante. Ma la malattia di sua nonna Sofia richiamerà Sarah in Italia, e la metterà sulle tracce di un doloroso segreto celato trai vicoli antichi della città di Terracina. È proprio lì che andrà, per scoprire la verità sul passato della nonna, respirando il polveroso odore di un segreto impronunciabile. Il 4 settembre 1943 la città di Terracina veniva attaccata dal cielo: sotto i bombardamenti i destini di due donne si intrecceranno per sempre. È Nina a lasciare le tracce di un peccato inconfessabile: una donna nascosta tra le alte scale di vicolo delle belle, che tesse senza pietà il destino delle generazioni future. Una storia carica di tensione e colpi di scena, passioni clandestine, lussuriosi sospiri, amori impossibili, radici negate e prigioni invisibili. Riuscirà l'amore a perdonare tutto?

Le poesie della silloge finiscono per nutrire il nostro immutato dolore con un effetto comunque lenitivo, partecipato e condiviso. Nella sua visione la parabola della vita sfuma nei suoi contorni materici e si colora di quelle tinte che solo versi ispirati sanno restituire. I versi di Stanislao sono anche un disordinato album di ricordi fraterni, foto emozionali virate nel colore viola della mancanza. Agglomerati di parole che sono impregnate del sapore di opportunità perdute, di prospettive accartocciate.

"Tanto tempo fa, ai piedi di un colle dominato da un maestoso castello, si affacciava, sulle rive di un grande lago, un piccolo villaggio. Il paesello era abitato da alcune famiglie di pescatori, la cui sopravvivenza dipendeva quasi interamente dalla generosità delle acque in cui gettavano le reti. Si racconta che, in passato, nel villaggio regnassero la pace e la felicità. Il lago offriva pesce in abbondanza, gli uomini non desideravano nulla di più di ciò che già disponevano e, anche nelle situazioni avverse, si aiutavano e sostenevano reciprocamente. La vita di quelle brave persone cambiò drasticamente quando il vecchio re Giorgio, dopo aver governato con lealtà e saggezza per più di sessant'anni, morì e il figlio salì al trono... cosa accadde poi?" Età di lettura: da 4 anni.