Manni

Sono poesie familiari, scritte in oltre trent’anni, quelle di Paolo Di Stefano: versi d’occasione dedicati ai figli, ai giochi verbali dell’infanzia, allo stupore del linguaggio filosofico dei bambini. Sono versi dedicati a rapimenti d’amore, a una quotidianità fatta di gesti minimi, a certe vacanze svizzere in montagna, alla fauna e alla flora alpina, presenze illusorie o salvifiche in tempi di tragedia e di guerra per il mondo. Sono versi sulla clausura da contagio, impensabilmente produttiva di immagini, pensieri, fantasie, voci, memorie. Infine, un prosimetro dedicato alla madre, ai suoi ultimi giorni e al dialogo che si accende più vivo e tangibile dopo la morte. Il filo conduttore è riassunto nei versi di Goethe: il contatto, cercato e fuggito, tra l’inizio e la fine, tra la vita che si esprime nel pieno della gioia e la vita che si congeda. Il dialogo più sottile e sfuggente è quello tra le parole e i disegni di Tullio Pericoli.

Si tratta di una scrittura eterea e incisiva, che va direttamente alle cose; peraltro, il titolo del libro non mente affatto, disegnando paesaggi esterni e interiori che sembrano sgorgare direttamente dal senso della vista. Una scrittura che “si vede”, quindi, ma anche una scrittura che “si sente”: la semantica degli odori contribuisce fortemente a rendere chiare le visioni dell’autrice, aiutando il lettore a immergersi con tutti i sensi nel suo punto di vista. Una raccolta da leggere e da conservare, che scorre liscia come l’olio, congegnata com’è in modo colto che mai sconfina nel compiacimento, con un andamento piano e piacevole, con una scrittura mai banale. Angela Perucca ha prodotto un oggetto culturale antico eppure contemporaneo che ci sorprende per acutezza e qualità.

Il buio e la luce, la presenza e l'assenza si fondono in questa raccolta poetica che esplora, fra cielo e terra, la realtà e il sogno. L'inconscio è in primo piano in una sequenza di ossimori che diventano, in una danza di luci e di ombre, una chiave sicura per aprire le porte dell'anima. Come in un viaggio fra oscurità e splendore, tra consapevole e inconsapevole, in un linguaggio evocativo e intenso, i versi raggiungono ragione e sentimento. Così la poesia trasmette, attraverso metafore, un tessuto di emozioni e di significati nascosti che invogliano chi legge ad indagare, a riflettere.

Pubblicato la prima volta nel 1967 e scritto sulla falsariga dei “manuali di guerriglia” che circolavano in quegli anni, ma opposto nella vocazione, il libro contiene la storia delle pratiche e tecniche pacifiste, con esempi concreti e replicabili (le marce, il boicottaggio, lo sciopero, il digiuno, il sabotaggio, la noncollaborazione, ecc.) e il racconto di esperienze storiche, come quelle legate a Gandhi e a Martin Luther King. Dopo aver scritto importanti testi teorici sull'argomento, con “Le tecniche della nonviolenza” Aldo Capitini propone un approccio pratico in cui la nonviolenza è metodo attivo di lotta. Scrive Goffredo Fofi nell'Introduzione: “Il radicalismo del pacifismo di Capitini ci sembra allo stesso tempo più che necessario e però infinitamente utopico, ché ogni segnale che ci manda la realtà sembra smentirlo, lo smentisce. Eppure l’insistenza nel proporre il dialogo deve continuare a essere il nostro progetto più ampio e il più possibile concreto, e senza mai stancarci. Affermando la nonviolenza come la strategia fondamentale e unica, non come un mezzo tra altri ma come una linea di fondo: contro il potere e contro la morte, contro la distanza tra le creature”.

Bimestrale di letteratura diretto da Anna Grazia D'Oria.

In questo nuovo percorso poetico Nadia Pucci riempie la sua stanza “appartata” di compresenze, familiari e amicali, di nature e storie, dalle remote alle attuali, di stratificati ricordi, sentimenti e risentimenti, figure di vita e di morte. Nulla è gridato, tutto esiste intimamente, profondamente, nell’attimo del riapparire e di occupare il proprio posto. […] Tutto entra in quest’opera-mondo, come una consegna: né si può tacere però la ferocia che sale all’azzurro da questa terra martoriata, dalle guerre, dagli esodi, dalla fame e ancora e ancora. Nadia l’affronta con acuta e dolorosa sensibilità, immedesimandosi in termini altamente drammatici ma come senza eco: forse a dire che anche la speranza è morta, non è più una virtù ma solo l’altra faccia, sempre più calpestata e spenta, della paura.

Una raccolta poetica costruita sul filo conduttore della contestazione del dualismo platonico corpo-anima, con l'analisi delle spinte interne ed esterne che tendono a ricomporsi diventando insieme intenzione e tensione in una funzione sociale, di perenne confronto umano. Spazio e tempo procedono nei componimenti che diventano anche prosa poetica per esplorare con meraviglia la quotidianità. Intrisi di razionalità e insieme di liricità, i versi si muovono passo dopo passo nelle vicende della storia, nel confronto con le radici, con l'assenza, con la terra nel mutare delle stagioni, con il tempo che avanza.

Trotula è una ragazzina inquieta e ribelle, ama creare unguenti e pozioni con le erbe assieme all'amica Rosvita, mettere lucertole nel letto della balia Adalgisa, è affascinata dalla medicina, sogna di essere libera. E Salerno, attorno all'anno 1000, con la prestigiosa Scuola medica, è un bel posto per le sue inclinazioni. Crescendo, Trotula diventa un'esperta medica, e non solo perché sa scovare i rimedi migliori per questo o quel male, ma soprattutto perché capisce che le pazienti e i pazienti vanno ascoltati, toccati, insomma visitati. E comprende come le donne necessitino di cure specifiche. Ma Trotula deve condurre anche le sue battaglie personali: trovare un marito che non si opponga al fatto che lavori e che sia indipendente, e far sì che il mondo dei magistri della Scuola medica riconosca le sue capacità, e la nomini magistra. Un romanzo divertente e appassionante sull'eccezionale figura della donna che nel Medioevo rivoluzionò la medicina grazie a una nuova attenzione all'universo femminile. Età di lettura: da 12 anni.

Dalla soglia, Bea guarda dentro casa: vede un matrimonio in crisi, due figli che sente distanti, una madre cui badare. E guarda fuori, verso un padre perduto, un passato che è difficile da affrontare, un bosco da cui ripartire. Al di qua della soglia, suo marito Ranieri la aspetta. In sottofondo suonano le note del jazz, e anche il lavoro di geologo, il volontariato in carcere, un mistero da dipanare. Al di là della soglia, ciascuno con le proprie debolezze e i propri fantasmi che, faticosamente, cerca di scacciare da casa.

Katjuša, una ex prostituta condannata ai lavori forzati, ottiene un’attenuazione della pena: un anno di confino in un villaggio siberiano, Voskresenskoe, il cui nome significa “resurrezione”. Il principe Nechljudov, che l’ha seguita in Siberia per proteggerla, lasciando gli agi in cui è vissuto fino ad allora, la accompagna anche in quel posto sperduto, benché la donna lo voglia allontanare. È il senso di colpa a spingere Nechljudov, ma non solo. E anche quando la vede sistemata e avviata nella nuova vita ed è ormai rientrato a Mosca, non smette di pensare alla pace di quelle serate tranquille con Katjuša. "Intimo siberiano" prende le mosse dalla pagina finale dell’ultimo romanzo di Lev Tolstoj, "Resurrezione", in cui i due amanti restano separati. Forse il grande scrittore russo non voleva un ricongiungimento, forse non ne ebbe il tempo. Carla Muschio prova a immaginare una conclusione diversa.

I piccoli e poveri diavoli sono Francesco, magistrato austriaco che preferisce la libera professione pur di non indagare sui delitti politici che insanguinano l’Istria nei primi anni del Novecento. Sono Giustina e il marito Fritz, che dopo la Grande Guerra vanno a stare a Vienna. È Wanda, la figlia, che trascorre l’infanzia in un paesino del Goriziano, e vive la fine della Seconda guerra mondiale nella capitale austriaca martoriata dai bombardamenti. È Claudio, cugino di Giustina, prigioniero dei russi nel 1916, poi liberato in quanto di nazionalità italiana. Ed è Günther, reduce del fronte russo e futuro cognato di Wanda, che ritorna nella Vienna occupata nel 1946 per rifarsi una vita. "Piccoli diavoli poveri diavoli" è il romanzo dei Prampolini, famiglia mitteleuropea che vive la propria piccola storia privata nella cornice della grande storia dell’Otto e del Novecento, raccontata da un discendente che saltella tra le pagine, le epoche, le città.

In questo libro si parla di musei e di archivi, di aree archeologiche e di biblioteche, di soprintendenze e di centri storici. Si mettono in evidenza gli elementi innovativi che tendono a configurare il bene culturale come un servizio pubblico. Si narrano gli sforzi di comunità e di associazioni che prendono in carica il recupero, la custodia e la messa a valore sociale e culturale di un bene mal curato o abbandonato e che invece può assicurare persino il riscatto di un territorio. Si prova a raccontare un fenomeno che rappresenta l’altra faccia della popolarità assunta dai beni culturali: il loro utilizzo, in certi casi l’indebito sfruttamento, a fini commerciali, cerimoniali o di mondanità o anche di pubblicità o di promozione aziendale. Si raccontano le sofferenze, i drammatici paradossi, le miserevoli dotazioni finanziarie o di personale messe a disposizione a dispetto di proclami e inconcludenti retoriche.