Poesia

Come un ventaglio di bellissima fattura, pagina dopo pagina Giorgio Ghiotti apre piccoli universi di fronte agli occhi del lettore. Due paradisi è un bestiario della mente popolato di creature reali e simboliche, vive o appuntate a una teca, «inchiodate per sempre al loro volo»; presenze animali e umane, tutte segnate dalla medesima mortale perfezione colta in un attimo di intravista eternità. I due regni attraversati in questo libro sono spazi liminari: terrazzi, cantine, vialetti, e sono regni del tempo che tornano a coincidere, la giovinezza e le sue città, l’infanzia e i luoghi in lei trasfigurati, le vite altrui come eredità rimaste nelle stanze, età riflesse in un presente che a se stesso non fa sconti. Questa voce, che in appena trent’anni ha già un’opera solida e varia tra poesia e narrativa, nei versi risplende di una dimensione sempre duplice, fanciullesca e dura, limpida e intransigente, classica ma quotidiana. Giorgio Ghiotti è forse l’ultimo custode di un mondo novecentesco a cui appartiene ancora interamente, per cantabilità e forma mentis.

Le liriche di Manuela Mazzola sono estremamente attuali, poiché tratteggiano un'immagine del maschile che pervade la nostra quotidianità, satura di uomini incapaci di soffocare il proprio ego all'interno di una relazione sentimentale, e ancora più al termine di essa. A ben vedere, la dedica all'amore sincero suona come un augurio o una speranza: che di amore si tratti, e non di un monologo dell'Io con se stesso.

"Perdonami se puoi" è un viaggio nel territorio dell'anima, un itinerario lirico in cui l'amore, la colpa, la memoria e il desiderio si fondono in un'unica tensione spirituale. Queste pagine non raccontano una storia lineare, ma restituiscono la frammentazione di un sentimento umano che si confronta con la perdita, la speranza, l'inquietudine del vivere. Il titolo stesso racchiude il nucleo tematico dell'opera: la richiesta di perdono come gesto di consapevolezza e, al tempo stesso, di resa, cui segue come conseguenza naturale e necessaria la grazia come dimensione ultima, forse inaccessibile, del sogno e dell'amore.

Perché, in realtà, questo libro, oltre ad essere l’epitaffio sgomento di una perdita, ci parla di un’uguaglianza stupefacente, quanto incomunicabile e terribile, tra noi e le bestie, tra chi apparentemente comanda e chi apparentemente obbedisce: cambia il punto di vista e cambiandolo scopre la fragilità d’ogni progresso, d’ogni civiltà, d’ogni cultura e della natura stessa così come la conosciamo: di ognuno di noi, d’ogni cosa nel mondo. Sia che si parli, sia che si abbai, la domanda in realtà è la medesima e non c’è semiotica o grammatica con cui sia possibile darle risposta: Come possiamo tornare, da quale ferita si passa?

A mia madre nel duemilanove la demenza da Alzheimer aveva cambiato la vita. Aveva portato via i ricordi perduti per sempre nell'oblio, aveva portato via le capacità in anni apprese, aveva portato via la capacità di ricordare e di apprendere. Senza memoria l'istinto innato la portava nei momenti bui a voler ritornare da sua madre. E la portavo in viaggio alla Torre, con la nostra auto nel luogo Pascoliano, dove lei credeva sua madre fosse ancora in vita, così lei sopravviveva serena.

L'opera cosiste in una raccolta di testi poetici che costituiscono una riflessione sulla quotidianità, sul mondo attuale e sulla poesia stessa.

Le diciassette sillabe per scrivere la nostra vita. Diciassette sillabe che il polso magico trasforma in poesia. Poche parole tracciano la meraviglia del caleidoscopio che i colori della scrittura posano nella nostra anima giorno, dopo giorno.

"Il tempo del presente dice dada", scrive l'autore, emette il primo balbettio del neonato, e di nuovo solleva la rivolta dell'arte contro se stessa: l'uomo del presente si ribella al proprio fluire. Eppure, ironicamente, non si tratta di una presa di posizione consapevole, bensì dell'inerzia che si maschera dietro l'affaccendarsi: un disvalore che, attraverso "il mito del fare", porta a fagocitare ogni istante e a divulgarlo, con la convinzione che questo movimento perpetuo dia maggiore senso all'esistenza. Errore, sembra dirci Balasso, che propone una serie di fotogrammi in cui il tempo viene scandagliato, recuperato fino al limite della tollerabilità, reso onirico e dilatato, quasi a voler sovrastare il singolo, a chiedere giustizia, a rendersi antagonista del titanismo contemporaneo. In un sistema in cui le lancette sembrano impazzite, "L'altra ora" si impone come emblema di autenticità. Il protagonista si muove in una solitudine forzata, mentre "tutti gli attimi con gli altri sono solo sulle strisce pedonali". Ma è proprio grazie a questa solitudine che Francesco Balasso riesce a trasmettere l'armonia del mondo passato, donando un senso al presente, senza mai scadere nell'enfasi della nostalgia. Al contrario, sembra non esserci per l'autore un istante più significativo di quello che si vive e, in questa raccolta, gli attimi si accumulano e si offrono allo sguardo, fino a scongiurare il pericolo che il mondo di oggi possa essere "dimenticato domani". (Mirea Borgia)

"Occhi fondi, così tanto - per entrare nel tu che sta davanti; e uscirne senza perderci in un'identità che non ci appartiene, e neppure ci possiede. Occhi che riportano a galla i nostri relitti sollevando le assi e il fasciame che è rimasto negli abissi; occhi che s'inoltrano nei tanti "labirinti", o "dentro il destino / lungo i sette metri inerpicati"; e capaci di stringersi nelle feritoie per deporre maschere, corazze, idoli; insieme a "cosmesi e cassandre". Un viaggio dentro e oltre la realtà delle percezioni per non tralasciare alcun anello del tu differente dall'io, e del tu che sono io. Un viaggio nella memoria e nella predizione per assistere al ricongiungimento delle apparenze contrarie: i nostri "castelli di piccolezze" con quel qualcosa di cui "siamo a credito con Dio / qualcosa che assomigli alla sua mente, / libera e demente". (Chiara Maira Moretti)

"Ogni volto d'uomo" è quello che, appartenendo a tutti, non appartiene a nessuno.

«In queste pagine (prose e filastrocche) vivono anime che conoscono il vento. Ogni nome è un velo, un segno d'acqua, un frammento di chi siete. Chi leggerà saprà riconoscersi. Non serve dire altro. Questo libro è un incantesimo. Ogni personaggio porta un nome di vento, ma dietro ognuno c'è un volto vero, un sorriso, un ricordo. A chi leggerà lascio il gioco più bello. Riconoscersi senza bisogno di essere chiamato»