Genesi Editrice

Senza scampo è una scrittura ultimativa, il contrario di una scrittura imbonitoria, impositoria e assertoria, una scrittura che agisce come all’interno di una cella dove c’è un solo detenuto, in isolamento, a pane e acqua, e questo detenuto si interroga su sé stesso, su quanto può durare la sua attesa, la sua resistenza. In tal senso, lo scritto è veramente «senza scampo», non conosce altra soluzione che la mancanza di soluzione, non conosce alternativa.

Cinque libri in uno potrebbe essere il sottotitolo del volume, che include Ascolto interiore, Ho cucito parole, Tre donne, Di tanto in tanto e I tre nomi della vita, pubblicati tra il 1998 e il 2014. Da tempo ritenevo necessaria la riedizione in quanto le prime tre raccolte non erano più acquistabili e attualmente qualche singola copia delle ultime due è in vendita solo online. Prima di passare alla disamina dei singoli libri, desidero rivolgere il mio pensiero grato alla poetessa Ketty Daneo (1908-1998) che mi spronò a scrivere poesie. Era il 1994. Per non deluderla, scrissi le mie prime tre, chiamiamole, poesie, tuttora inedite. In due oltre la vita ricevette una segnalazione. In seguito iniziai a partecipare ai concorsi nazionali con poesie in lingua e in dialetto (poche).

I molti lettori che negli anni hanno acquisito confidenza e familiarità con la scrittura poetica di Aldo Sisto, sanno che, a dispetto del suo continuo arrovellarsi circa l’esistenza di ciò che non vediamo e che non possiamo conoscere, ma che nasconde la spiegazione ultima di tutto ciò che vediamo e conosciamo, il valore e il fascino maggiore del suo canto poetico è dato virgilianamente dall’accettazione del mondo materico, dalla bellezza della creazione di ciò che ci circonda, dall’immensità e dalla varietà dei sentimenti che custodiamo dentro noi stessi, in quanto siamo capaci di replicare in noi una sterminata e incontenibile immaginazione, capace di dilatare indefinitamente i confini della realtà. Mirabilmente, questa dote così grande riservata all’essere umano, di traguardare la realtà con la forza dell’immaginazione, espone il nostro spirito e la nostra mente anche all’improvviso tracollo, cioè all’improntitudine, come avviene nella caduta libera dell’aquilone, quando abbia a spezzarsi il filo che lo trattiene legato alla terrestrità delle cose reali.

Stradella, la Poesia e un Letterato (certo, un letterato: in un mondo in cui l’orgoglio e, spesso, il potere è degli illetterati, non provo pudore a usarlo, questo termine). Sono questi gli ingredienti del presente volumetto (mi piace il diminutivo, vezzo ottocentesco per affermare l’esatto contrario). Il titolo, poi, è una provocazione: Paese di Poesia. Ma, esimio professor Bruno, si tratta di Stradella? Questa Stradella, che viviamo oggi, è o è stata davvero terra di poesia? Peggio, di poeti? Ma chi? Dove? Quando? E se Stradella non è un paese di poesia, lo potrebbero essere Broni, Casteggio, Voghera, forse Melbourne? Il mondo, un paese di poesie? C’è poesia nei ghiacci della Groenlandia, che si sciolgono per le emissioni delle fabbriche di future inutilità o nei mari, che soffocano nella plastica, buttata poco prima di aver letto queste pagine? Dove si nasconde, dunque, in questo tempo o in altri, la poesia a Stradella, in questo ovunque senza più metrica e sentimento? La domanda è inevitabile: poi, però, trovi le risposte. Sfogliando le pagine lungo il percorso tracciato dall’autore.

Inseguendo una visione. Qui troviamo Fabrizio in età più adulta che prende decisioni sulla sua vita insieme a sua moglie Patrizia. Scelte importanti che portano il cittadino di zona Santa Rita a Torino a vivere a San Bernardino di Trana. E qui le affinità con Fabrizio iniziano a divergere. Io non sarei mai andato a vivere fuori città e forse nemmeno lui, ma l’amore fa fare delle cose particolari, e lui per amore ha fatto una scelta importante. Probabilmente non sono stato innamorato a tal punto, oppure l’oggetto del mio amore non mi ha mai posto ad un bivio del genere, in tutti i casi lui ha preso questa decisione che gli ha cambiato la vita, e visti i risultati raccontati nel libro, gliel’ha cambiata in senso positivo.

Vogliamo un tempo nuovo è un libro palpitante, composto prevalentemente da parole estranee alla tradizione poetica italiana del Novecento e anche quando, qualche volta, lo sono, sono esatte, misurate, che sanno cogliere, fatte salve alcune rare eccezioni, rapidamente e significativamente tratti e istanti della sua e della nostra esistenza. Il tutto sapientemente e rigorosamente impostato dentro una chiara classicità di pronuncia, che fa di questo poeta milanese, innamorato dell’Irpinia e del Mezzogiorno, uno dei più disincantati e al contempo attenti osservatori della sua e della nostra realtà, anche con risvolti e precise problematiche sociali che assillano il nostro Paese e il mondo, del tutto assenti dalle sillogi d’esordio.

Tittarelli inserisce la sua intrigante vicenda in una griglia letteraria ben individuabile, dove si riconosce il teatro dell’assurdo di Samuel Beckett e Il libro dell’Inquietudine di Fernando Pessoa, con la moltiplicazione dei personaggi protagonisti in una serie di eteronimi, per cui tanto Luna che Serica incontrano tipologie diverse di donne che, psicologicamente, rappresentano una sfaccettatura a diamante della loro stessa personalità.

"Wilma Minotti Cerini possiede le moltitudini. Il Viaggio intorno a me stessa lo dimostra con chiarezza: vi sono tutte le combinazioni di colori, di suoni, di emozioni, di eventi che rappresentano per simboli e per metafore il nostro tempo contemporaneo. Nata poco dopo l’inizio della Seconda Guerra mondiale, la scrittrice ha testimoniato la seconda metà del Novecento e il primo quarto del Duemila. Le sue opere descrivono l’inatteso riscatto italiano dalle ceneri della guerra e l’ascesa vertiginosa del Paese che da fanalino di coda dell’Europa occidentale è passata a divenire la terza forza ispiratrice dell’Unione Europea, insieme a Germania e Francia e ha sviluppato una cultura e uno stile di vita che si sono imposti come modello di realizzazione delle facoltà espressive e del modo di vivere a livello internazionale."

Materiale confluito in queste pagine tra indagine e documentazione, riflessioni e impressioni, in una sorta di dialogo che ripercorre quei processi creativi che concorrono a legare il senso onirico dell’immagine al “bianco totale” di Malevič e, in particolare, al bianco che “crea vibrazione e poesia” nella pittura di Mark Rothko. E Irene Grazi apre, di volta in volta, una finestra sulla storia dell’arte e rievoca, fra segni e sensazioni, quella speciale percezione del bianco che in Giovanni Anselmo è sintesi, luce e forma nell’opera Senza titolo, struttura che beve del 1968. Il dialogo, quindi, si fa storia, frammento, rilettura dell’olandese Veermer, dell’intensità degli scatti fotografici di Tillmans, della materia di Thank you di Perino e Vele, fino ai corpi rivelati da George Segal e alla purezza cromatica di Vanessa Beecroft. Vi è nell’analisi della Grazi un inesausto rapporto con la cultura visiva e il fascino dell’assoluto, con la magia della luce e la ricerca della verità che è fondamentale in ogni artista, tra sottese e quotidiane emozioni e il rigore della scrittura di Giulio Paolini.

"Ma sedendo e mirando, interminati / spazi di là da quella, e sovrumani / silenzi, e profondissima quiete / io nel pensier mi fingo, ove per poco / il cor non si spaura". Così leggiamo nel celeberrimo "L'infinito" di Leopardi. La mente si spinge oltre la siepe, che non è ostacolo invalicabile, ma solo confine naturale, e naturalmente sormontabile, tra il qui e ora della tangibile realtà e l'impalpabile altro che il pensiero immagina pur non vedendolo. Immaginario che la nostra immaginazione (si scusi l'inevitabile gioco di parole) partorisce: un immaginario che è in un altrove ma nello stesso tempo nel nostro pensiero, perché gli "interminati spazi" si allargano e allocano all'interno della mente. Se, per dirla con il Sartre de L'immaginaire, la percezione implica l'osservazione, l'immaginazione è invece totale. Così, nell'immensità si annega il pensiero per Leopardi, che si fa eterno e infinito. L'immaginazione, l'immaginario, è un trasumanare umano, troppo umano. E in questo immaginare, secondo Sartre, per tornare a lui, siamo "ontologicamente liberi". Per quanto questa libertà possa fare leopardianamente paura.

Gli otto Volumi antologici delle Voci dai Murazzi stanno a rappresentare esattamente questa moltitudine in continua rigenerazione e risveglio di sé stessa, con un andamento naturale di nuove fioriture, fruttificazioni, decadenze e di successive gemmazioni: sono le parole che rappresentano l’anima della comunicazione umana. In una sola parola: è Poesia. Forse, è meglio specificare, che è Poesia italiana, per via che è bene sottolineare la certificazione di origine protetta, che è sempre più maldestramente minacciata dalle inclusioni barbarizzanti, simili al parmigiano prodotto a New York o a Pechino.

Le poesie di Carla Killander Cariboni sono un percorso di interpretazione e di commento dei modi di vivere, una traccia della vita in versi, che ci ricorda l’argomentare poetico di Giovanni Giudici, ma anche un insieme di spunti velatamente autobiografici, come se fosse un richiamare alla memoria il mestiere di vivere, di Cesare Pavese. Non si deve intendere che Pavese e Giudici siano assunti come autori di riferimento dalla Killander Cariboni, poetessa culturalmente e letterariamente molto attrezzata: è una Poeta che ama la scrittura descrittiva e denotativa, organizzata in quartine, incatenate dalle rime, con versi per lo più liberi o comunque di dimensioni differenti, per cui si ritrovano settenari, novenari, endecasillabi e altro ancora, a riprova dell’ampio registro di possibilità metriche adottato. La Poeta Killander Cariboni sembra volutamente evitare l’endecasillabo – come già era nei proponimenti di Eugenio Montale – e mantenersi ribelle rispetto al fascino della tradizione letteraria italiana, per cui attua soluzioni sostitutive o alternative.